— Нет. Я серьёзно. Отправь их семье. Анонимно, о моём имени ни слова. Укажи имя Андрея — только его — скажи, что это из его наследства. Хорошо?

— Марина, я понимаю, что ты сейчас так чувствуешь, но что если…

— Пожалуйста, просто сделай это, Сергей. Я не уступлю. Никогда. И мне нужно идти. Спасибо, что занимаешься всем этим для меня. — Завершаю звонок, по сути, бросив трубку. Голова падает на руки, и я сижу так неизвестно сколько — может, двадцать минут, а может, и час. Телефон вибрирует — наверное, Сергей пишет сообщение, он достаточно хорошо меня знает, чтобы понять: на звонок я не отвечу. Когда-нибудь мне придется извиниться перед ним. Я знаю, он сделал для меня больше, чем должен был, но сейчас мне нужно, чтобы он уважал моё решение.

Наконец поднимаю голову. Свет в комнате изменился: позднее утро медленно перетекло в ранний полдень. Встаю и иду в спальню, переодеваюсь, натягиваю куртку, хватаю блокнот и выхожу на улицу.

Пора пройтись. Долгая, бесцельная прогулка, чтобы проветрить голову. Такая, какие я любила раньше, до того, как доктор Аверин посоветовал мне ходить на беговой дорожке. Сейчас на улице лучше, чем тогда, зимой. Ласковый весенний ветерок шелестит в набухающих почках деревьев, воздух пахнет молодой листвой и влажной землёй — так пахнет только московская весна. Тротуар, щербатый, с выбоинами в асфальте, заставляет смотреть под ноги и отвлекает мозг от глубоких, мрачных мыслей. Бреду мимо витрин магазинов, мельком разглядывая самых разных людей.

В какой-то момент покупаю кофе. Позже — круассан. На мгновение случайно выхожу на свою старую тропу — ту, по которой раньше следила за Глебом. Но сегодня, дойдя до главного здания МГУ на Воробьёвых горах, я не останавливаюсь. Сворачиваю и иду дальше. Солнце уже не в зените, а клонится к горизонту. Ещё не золотой час, но скоро. Я продолжаю идти. Домой вызову Яндекс. Я теперь где-то в новом для себя месте, здания становятся незнакомыми, я забрела в какой-то новый для себя район Москвы.

Оранжевые полосы расчерчивают небо, когда я спускаюсь с небольшого холма и вижу обширный, поросший травой участок, обнесённый кованой чугунной оградой. Кладбище. Одно из старых московских кладбищ, где я никогда прежде не бывала.

То, где я никогда не искала их могилы.

Уже слишком поздно, в конторке администрации кладбища, где можно было бы спросить, похоронена ли здесь семья Соловьёвых, наверняка никого нет, поэтому я иду вдоль рядов надгробий. Здесь ухоженно, мягкая зелёная трава под ногами. Кое-где высажены свежие цветы. Некоторые памятники старые, но большинство — новые, двухтысячных годов.

Когда мой взгляд натыкается на два совершенно одинаковых памятника, я останавливаюсь. Не просто одинаковых, как у мужа и жены, а оба отполированы до зеркального блеска. Новые. Словно их установили одновременно, и совсем недавно.

Елена Соловьёва.

Алина Соловьёва.

Я нашла их. Воздух с шумом вырывается из лёгких, когда я падаю на колени перед их именами.

Семья Глеба. Земля на их могилах уже осела и покрылась молодой травой. Но дата смерти… та самая. День, который я не забуду никогда. Открываю рот, словно собираюсь что-то сказать им — «мне так жаль» или, может быть, «он скучает по вам».

Но им не нужно слышать это от меня. Горячие слёзы текут по щекам. Конечно, он был здесь. Розы, положенные на каждое надгробие, только-только начали увядать — это видно. Он наверняка навещал их и говорил всё, что хотел сказать, возможно, сотню раз. Они лежат здесь из-за тебя . Из-за меня .

Беззвучное рыдание вырывается из горла. Руки дрожат, когда я протягиваю их и касаюсь холодных камней, отчаянно желая хоть как-то всё изменить. Исправить.

Я остаюсь там надолго. Сгущаются московские сумерки, мир вокруг погружается во тьму. Мне следовало бы беспокоиться о своей безопасности, но нет. Это было бы даже справедливым наказанием — пострадать от чужих рук. Тень, медленно идущая через кладбище ко мне, чернеющая на фоне света единственного тусклого фонаря, наконец заставляет меня пошевелиться. Бросаю последний взгляд на могилы, отмечая, что на камнях выгравировано «Любимая Дочь» и «Любимая Мать», но ни слова о «жене» — странно, — и поднимаюсь на ноги.

Через кладбище идёт дорога, и я направляюсь к ней, не оглядываясь, пока не оказываюсь на безопасном расстоянии. Когда останавливаюсь и бросаю взгляд через плечо, посетитель стоит там, где только что была я. У могил Елены и Алины. Даже в темноте я чувствую его тяжёлый, пронзительный взгляд. Хотелось бы разглядеть, кто это — мужчина или женщина. Может, это кладбищенский сторож, и он шёл сказать мне, чтобы я убиралась, раз уже стемнело.

Голосую, пытаясь поймать такси, и через несколько секунд одна машина останавливается. Сердце колотится как сумасшедшее. Забираюсь внутрь, но не могу удержаться, чтобы не оглянуться ещё раз. Мурашки пробегают по спине, когда вижу, что человек всё ещё не сдвинулся с места. Такое чувство, что он наблюдает за мной.

— Куда? — спрашивает таксист.

Называю свой адрес, и такси отъезжает от обочины.

Но тёмная фигура остаётся на кладбище… наблюдая.

Глава 24

Сейчас

Я считала дни, буквально зачёркивала их в календаре своего смартфона, так что было бы верхом лицемерия делать вид, будто я совершенно спокойна, когда Глеб Соловьёв входит в кабинет на следующей неделе. Сердце пропустило удар, потом забилось чуть быстрее — предательский метроном моего волнения. И всё же, каким-то чудом, усилием воли, которое стоило мне немалых трудов, мне удаётся сохранить внешнее самообладание, маску профессионала.