А здесь мы три раза в день собираемся за столом. Едим настоящую еду. Работаем руками, а не сидим целыми днями перед экраном. Жара невыносимая, но наблюдать восход солнца над холмами Хилл-Кантри стоит всего этого пота. Это чувство единения с природой наполняет жизнь смыслом.

Я понимаю, о чём говорила Джен, когда сказала, что её жизнь стала ярче в маленьком городе. Здесь действительно ощущается общность, семья — то, чего мне, кажется, не хватало в Далласе.

Я скучаю по маме. По магазинам. По своей постели.

Но вдруг мне будет не хватать этого ещё больше? Этой постели, этого мужчины, который знает, чего хочет. Мужчины, для которого любимые люди всегда на первом месте. Открытые окна, домашний завтрак, который вот-вот будет готов…

Говоря о завтраке — конечно, Пэтси наверняка набила холодильник остатками еды за всю неделю, но мне нравится идея приготовить завтрак в постель для Кэша. Мы допоздна не спали вчера. И, честно говоря, сделать ему омлет — это минимум, который я могу для него сделать после того, как он защитил мою честь, как герой старого вестерна.

А может… может, если я сделаю Кэшу завтрак, мне удастся уговорить его остаться в постели со мной ещё на несколько часов. Я определённо хочу повторить прошлую ночь. И, пожалуй, Кэшу не помешал бы выходной.

Он поворачивает голову на подушке, так что теперь его лицо оказывается напротив моего. Я замираю, боясь, что разбудила его, но он продолжает дышать глубоко и ровно, его лицо совершенно расслаблено во сне.

Не верится, что я проснулась раньше него. И в то же время, почему бы и нет? Он невероятно уставший. Честно, когда он в последний раз нормально высыпался?

Рассматривая его при утреннем свете, я замечаю, сколько у него веснушек. Они усыпают его нос и скулы, несколько тёмных пятнышек рассыпаны по шее.

Я с трудом удерживаюсь, чтобы не провести по ним пальцем, не проследить этот причудливый узор.

Сердце бешено колотится. Я не помню, когда в последний раз мне хотелось остаться в постели с мужчиной. Тем более — когда в последний раз мне хотелось остаться ради самого мужчины. Но вот я здесь, и мои пальцы чешутся, чтобы выразить ту нежность, которая накрывает меня изнутри.

Разве это так уж плохо?

Этот вопрос заставляет меня задуматься об отце. Он всю жизнь отворачивался от таких чувств.

Наверное, это было одной из его самых больших ошибок.

Внутри меня что-то щёлкает, словно кусочки головоломки вдруг встают на свои места.

Я представляю, что это ошибка, которую он не хотел бы передавать мне. И человек, который сильнее всех подтолкнул меня к тому, чтобы не бояться открываться, был никто иной, как Кэш Риверс.

Неужели отец нарочно свёл нас, зная, что мы будем хороши друг для друга?

Да нет, бред какой-то.

Отбросив эту нелепую мысль, я осторожно выбираюсь из постели и иду в ванную. Включаю свет — и чуть не ахаю, глядя на синяки у себя на запястьях.

Вчера ночью Кэш связал меня. Своим ремнём. Это было больно. И это было потрясающе.

Я чищу зубы щёткой, которую привезла из Нового Дома. Забыла снять линзы перед сном, и теперь глаза немного жжёт. Глупость, конечно, но разве я могла заснуть иначе, когда Кэш обнимал меня, а дождь пел свою музыку по жестяной крыше?

Я крадусь обратно в спальню и вытаскиваю из комода у двери чистую белую футболку.

Она пахнет Кэшем.

Натягиваю её через голову, а потом несколько минут ищу своё бельё. Помню, он сунул его в задний карман джинсов, но в полумраке я не могу их найти. Впрочем, футболка достаточно длинная, чтобы прикрыть меня, так что я на цыпочках выскальзываю из комнаты, осторожно прикрыв за собой дверь.

И, конечно, раз Кэш настоящий человек, у него в холодильнике есть настоящая еда. Что удивительно, учитывая, что Пэтси готовит ему всю неделю. Я нахожу яйца, сыр, банку сальсы, немного сливок и масла.

Сначала запускаю кофеварку, а потом нахожу сковородку и принимаюсь готовить острые омлеты.

Смотрю, как небо за окном медленно светлеет, заливая кухню мягким янтарным светом. Кофеварка тихо булькает, наполняя дом уютным ароматом.

Открываю входную дверь и обнаруживаю за ней москитную сетку. Оставляю её открытой, чтобы впустить этот прекрасный утренний ветерок.

Растапливая в потёртой чугунной сковороде гораздо больше масла, чем нужно, я задумываюсь: была ли я когда-нибудь счастливее или это просто эхо постсексуального блаженства?