– Нам некогда, Григ.

Помогаю ему встать и случайно задеваю его левую кисть. Он стонет.

– Извини, - бормочу я и тащу его в наш лайдер. Плотно загоняю крышку стыковочного люка в пазы.
– Все, Мартин, уходим!

Мартин приветствует Грига коротким кивком и сосредотачивается на управлении лайдером. Теперь нам предстоит второй этап операции - оторваться от погони, причем под погоней я подразумеваю не только и не столько тюремный конвой.

Усаживаю Грига в десантное кресло и пристегиваю ремнями безопасности.

– Ты пока подлечись, - говорю.

– А ты уверен, что вам не потребуется моя помощь?
– уточняет он.

– Уверен. Здесь нужны навыки гонщика, а не штурмовика, так что… Сейчас оторвемся от погони и полетим к хранилищу.

– Ты помнишь, куда лететь?
– заговорщически подмигивает мне Григ.

– А как же, - в тон ему отзываюсь я.

– Брайан, смени меня, - просит Мартин.

Перехватываю управление лайдером, а Мартин тяжело встает и, спотыкаясь, бредет к десантному креслу. Буквально падает на сиденье и закрывает глаза.

– Пристегнись, - требую я.
– Нас сейчас помотает.

Мартин защелкивает замки и попутно открывает застежку висящей на поясе кобуры с бластером. Делает это украдкой, но я замечаю и задумчиво хмурю брови.

Пытаюсь связаться по коммуникатору с Биллом, но в спешке набираю не тот код.

– Ой, извините, - бормочу и тут же отключаюсь. Вызываю Билла.
– Все, приз у нас. Разбегаемся.

– Понял, - откликается Билл.

Наш лайдер стремительно уходит вперед, а Билл, напротив, не торопится - он отсекает от нас те корабли конвоя, которые еще способны двигаться, и уводит погоню за собой.

Фиора… Раскаленные белоснежные пески и невысокие редкие горы… Разреженная, насыщенная смертельными для человека газами атмосфера… Горячая ночь и убийственный день…

Наш путь лежит именно туда - к руинам начатой, но так и не достроенной научной базы, потому что именно там, в подземелье, закончится, наконец, эта жестокая Игра…

Поворачиваю голову и смотрю на двух, замерших в десантных креслах людей.

Мартин сидит, закрыв глаза, а рука его замерла в нескольких сантиметрах от кобуры так, словно он в любой момент готов выхватить бластер. Хотя, почему "словно"? Он и в самом деле готов. Как только придет время…

Григ застыл неподвижно. Он сейчас ушел глубоко в себя - занимается самолечением. Его ладони покоятся на подлокотниках кресла - спокойные, как камни, и лишь изредка шевелятся пальцы то правой, то левой руки.

Вздыхаю и перевожу взгляд на внешний экран лайдера. С момента нападения на конвой прошло уже довольно много времени. От погони мы вроде оторвались. Проскочили несколько световых лифтов, пару гиперпространственных туннелей и оказались достаточно далеко от нашей солнечной системы. Впрочем, я не тешу себя иллюзией - от глаз Паука нам скрыться не удалось. Да и как тут скроешься - ведь он летит вместе с нами…

Машинально бросаю взгляд на Мартина, на его застывшую возле кобуры руку. Интересно, а смогу ли я выстрелить в него? Даже если буду абсолютно уверен, что это не он, а Паук?…

Внезапно мой коммуникатор на запястье вибрирует. Чей-то сигнал умудрился догнать меня, разыскать в необозримом океане вселенной.

– Слушаю, - шепотом откликаюсь я.

– Брайан… - слышу далекий, искаженный помехами голос Ирэн.
– Я… люблю… тебя…

Слова тают, исчезают, растворяются среди звезд, и мне начинает казаться, что на самом деле их и не было вовсе - это лишь моя мечта. Иллюзия, навеянная уставшим от дикого напряжения сознанием. Я улыбаюсь, снова оглядываюсь на Мартина и Грига и задаю навигатору кратчайший курс на Фиору.

Григ заканчивает самолечение, подсаживается ко мне в кресло второго пилота и спрашивает:

– Где мы?

– Летим прямиком к хранилищу.

Он смотрит на экран навигатора. Видит пункт назначения - Фиора, и бормочет:

– Все возвращается на круги своя…

Сажаю лайдер среди песков возле таких знакомых руин.

– Приехали.

Мартин вздрагивает, просыпаясь, и неловко задевает правой рукой за подлокотник кресла.

– А-ах, - то ли стонет, то ли вздыхает он. Смотрю ему в лицо и вижу закушенную губу и огромные, затопившие всю радужку зрачки.

– Ты как?
– спрашиваю и получаю ожидаемый ответ: - Я в порядке.

Григ тянется к лежащему в кресле штурмовому автомату.

– Я возьму его?

– Нет!
– Мартин буквально вырывает оружие из рук Грига. Тот пожимает плечами и отступает.

Мы по одному покидаем лайдер. Нас окружает ночь. Григ, естественно, способен видеть в темноте, а нам с Мартином приходится включить установленные на шлемах фонари. В их свете песок почему-то кажется черным. Как сажа. Он неприятно скрипит под ногами - будто кто-то водит ножом по стеклу. Я морщусь, от этого звука у меня начинает ломить зубы.