За спиной раздались медленные неторопливые шаги. Он быстро повернулся, одновременно пряча листок в карман. Вероятно это один из ученых, которые рыщут по стальным коридорам в поисках чудовища...

Во входном проеме появилась высокая темная фигура.

– Здравствуйте...
– произнес Юрик и обомлел. На человеке был длинный темный плащ, голову скрывал просторный капюшон.

Человек сделал шаг вперед, по направлению к Юрику.

Юрик вдруг почувствовал яркую необычность этого человека. Непонятным образом он не вписывался в окружающую обстановку...

Прохоров подумал, что это определение не верно.

Человек в темном плаще не вписывался в сюжет! Юрик внезапно понял кто это! Он всегда стоял за кадром, он ни разу не показывал своего лица!

– Мастер, - прошептали губы.

– Ты сообразителен, - донеслось из-под капюшона, и Юрик узнал этот голос! Владелец его поднял трубку сотового Мальвинина и спросил: "Где ты?".

Убийца Мальвинина!

– Зачем вы это сделали?
– прошептал Юрик, пятясь назад от надвигающейся фигуры.
– Зачем вы убили Николая Григорьевича?

– Он подобрался слишком близко... Они все знали слишком много, и много болтали.

– Кого вы ещё подразумеваете под словном "они"?
– тяжело дыша спросил Юрик.

Человек обошел стол, его рука в перчатке прикоснулась к монитору и стекло на экране мигом покрылось сеткой трещин.

– Они больше не будут трепать языками, - произнес он.

– Вы убили Кабашвили!
– ужаснулся Юрик и, продолжая пятиться, наткнулся на стол с компьютером.

– Как добраться до Места?
– спросил человек.

– Вы убили Кабашвили, - отстраненно повторил Юрик.

Человек приближался. Знать бы, что выражает его лицо, скрытое тенью капюшона.

– Как добраться до Места?

– Даже если бы я знал, то не сказал бы!
– Злость взыграла в Прохорове.

Человек поднял голову, капюшон приоткрылся, и мерклый свет упал на его лицо. Прохоров вздрогнул, лицо показалось лишь на секунду. Оно было худым и вытянутым. Лоб большой, с морщинами, губы сложены в строгую линию.

В чем-то лицо было особенным, но Юрик не успел понять эту странность. Информация отложилась в подсознании и обязательно всплывет потом. Но сейчас Юрик забыл об этом. Неожиданно Мастер приблизился к нему и вскинул руку.

Он не дотронулся до Прохорова. Но Юрик почувствовал, как нечто тяжелое ударило в грудь.

Юрик отлетел к стене, шмякнулся об неё и свалился на пол.

– Бессмысленное геройство, - произнес Мастер.
– Как добраться до Места?

Было тяжело вздохнуть. Удар о стену отбил легкие. Юрик поднял голову и обнаружил, что лежит на полу рядом с красным квадратом.

...(эвакуация!)...

Он подполз к квадрату, но подняться и встать на него не успел. Неизмеримо ловко Мастер подскочил к Прохорову. Длинный плащ всколыхнулся, капюшон откинулся назад. Мастер ударил Юрика ногой.

Лопнула линза в очках. Она треснула ещё вчера, после пощечины мамы Павлика, когда Юрик ударился о перила. Но сейчас стекло развалилось на две половинки, не вывалившись только потому, что осколки сдерживала стальная оправа.

Мир в глазах Юрика раскололся надвое.

– Где Место?
– прозвучал в пустом зале вопрос Мастера.

Юрик пополз к красному квадрату. Он должен бежать. Мастер убьет его, как он сделал это с Мальвининым...

В проеме стальной двери появилась чья-то фигура.

– Не ждали?
– осведомился маньяк "Иисус".

Юрик продолжал ползти к красному квадрату. Только на нем можно найти спасение.

– Теперь ты никуда не денешься от меня, Комбо!
– воскликнул психопат, и тут заметил Мастера.
– А ты что за пугало?

Человек в плаще не удостоил "Иисуса" даже мимолетным взглядом. Словно безумец являлся опостылевшим манекеном, который наблюдаешь каждый день, проходя мимо витрины магазина.

– Эй, монах, я к тебе обращаюсь!
– поигрывая смешным перочинным ножом, воскликнул "Иисус".

– Пойди прочь, жалкий бухгалтер, - ответил Мастер.

Юрик встрепенулся. Мастер знал, кем "Иисус" являлся в реальной жизни?

Догадки Прохорова подтвердились. Мастер не принадлежал сюжету. Он находился вне его! Как и Юрик, пытающийся отыскать неосознанные события.

Фраза Мастера разозлило маньяка. Он двинулся на них, продолжая вертеть в руках нож.

– Меня двенадцать лет пытали в этой лаборатории!
– говорил он, приближаясь.
– Я зол на мир. Неужели ты, Бэтмен, думаешь, что я не смогу определить, какого цвета у тебя кровь?