Где-то за Рязанью мы заехали на заправку и, рассчитываясь наличными, я подумал, насколько проще было жить со смартфоном. У меня будто часть тела отняли: ни новости проверить, ни поболтать. Впрочем, кто мне мог позвонить, кроме дедушки?..

И тут я вспомнил про Вику. Представил, как она раз за разом набирает мой номер, пытается писать в мессенджерах и не получает ответа.

На душе тут же стало мерзко и противно. Что она подумает? Что я «слился»? Будет вспоминать нашу встречу, отчаянно пытаясь понять, где могла «накосячить»? А я ведь ей тоже понравился — это чувствовалось.

Я стиснул зубы до хруста.

Но, может, это и к лучшему? Всё равно наша связь не имела будущего. Рано или поздно мне пришлось бы признаться. И тогда, шаг за шагом, вдвоём, мы бы постепенно пришли к нормальным родственным отношениям, в которых не нашлось бы места этой странной химии, которая вчера чуть не свела меня с ума.

— Всё в порядке? — тихо спросил проводник, заметив, что я замешкался.

— Да, — кивнул я, забирая сдачу. — В полном.

Он взял себе энергетик, и мы вернулись к машине.

Проводник, вопреки моим ожиданиям, оказался совсем молодым парнем. Может, лет двадцать. Он изо всех сил старался вести себя «круто» и «профессионально». И, должен признать, у него это неплохо получалось. Он, практически, не болтал. Не задавал вопросов. Всегда был спокойным и доброжелательным.

Заинтригованный, я даже хотел расспросить его, чтобы выяснить, как он пришёл к такой жизни, но всё никак не мог найти повода для начала разговора. А что-то выдумывать, искусственно моделируя ситуацию на дедушкин манер, было лениво.

А я ведь даже имени его до сих пор не знал. Когда мы встретились, он просто поздоровался за руку, но представляться не стал. Хотя, наверное, оно и правильно. Лучше, чем фальшивые имена или клички.

Я думал, что мы остановимся где-то в районе Самары, чтобы привести себя в порядок, принять душ и отдохнуть. Но не тут-то было. Стоило мне лишь заикнуться об остановке, как проводник тут же предложил подменить меня за рулём. «До границы тормозить не надо, — пояснил он. — Так понял, у вас серьёзная ситуация».

И я вынужден был согласиться. Слишком уж я расслабился после рынка, решил, что уже в безопасности. Хотя, конечно, это было далеко не так.

Переход границы оказался совсем не таким, как мне представлялось. Никаких диких мест и подстерегающих в засаде пограничников. Никакого адреналина, совсем. Просто старая, разбитая дорога, осенняя лесостепь да промозглая морось.

— Ну всё, мы в Казахстане, — сказал проводник на совершенно ничем не приметном участке дороги. — Теперь направо и по степи. Тут недалеко, метров пятьсот. Дальше просёлок.

Так и оказалось. Мы немного проехали полем, упёрлись в просёлок. Точнее, ну как просёлок? Едва намеченная колея в пожухшей траве. И дальше ехали по нему.

Через несколько километров на просёлке начали проглядывать остатки асфальта. Пришлось замедлиться, чтобы подвеску не повредить. Ещё дальше дорога окончательно стала асфальтовой и упёрлась в разветвление.

— Налево, — сказал проводник.

Я кивнул и повернул в нужную сторону.

В молчании прошло часа полтора. Спать хотелось ужасно, но я не хотел предлагать остановку и смену, мстительно наблюдая, как проводник в соседнем кресле из последних сил борется со сном. Ведь мог бы и подремать — раз уж границу, по его словам, перешли. Но нет, он продолжал изображать супер профи, контролируя дорогу на ответственном участке.

Дорога привела нас к узкому ручью, через который был перекинут мост. Разрушенный, судя по всему, относительно недавно.

Мы встали на обочине. Проводник нахмурился и достал из-за пазухи карту. Потом погрузился в её изучение.

— Мы уже в Казахстане, да? — уточнил я.

Парень посмотрел на меня, едва скрывая раздражение.

— Верно, — ответил он.

— Значит, теперь нам нужно попасть в Астану, — сказал я, сдавая назад, чтобы развернуться.

— Тоже верно. Пять минут. Продумаю, как лучше объехать. От сюрпризов никто не застрахован, — сказал он. Ну или смартфон включить придётся… думаю, на этой стороне риск уже не так велик.

— Не надо. Я найду дорогу. Границу перешли, это главное.

Парень посмотрел на меня с выражением сомнения на лице, но спорить не стал. Вот и молодец. Откуда ему знать, что «Круизёр» настоящий?

Я развернулся и уверенно поехал куда глаза глядят, думая про Астану.

Спустя час мы выехали на хорошую асфальтированную дорогу. А ещё минут через пятнадцать миновали указатель: «Астана 120».

Проводник снова посмотрел на меня, в этот раз с уважением.

— Вы местный? — спросил он.