Как увидел фото этой чёртовой девчонки, крышу сорвало вмиг.

Не стереть то, что душу в клочья разрывает.

Не стереть…

Хотя и фото, которое хранится у меня в сейфе… Старое. Совсем старое. Девчонке на ней лет тринадцать, если не меньше.

С той улыбчивой щекастой малышки мало что осталось.

Только глаза такие же…яркие, голубые, живые.

Кто посмотрит, не сразу узнает, а я… как взглянул, сразу понял.

Она это, и всё.

Нутром почуял… хрен его знает.

Разве так бывает?

Прикрываю глаза на секунду, сдерживая первые порывы гнева.

– Я понял.

– Прекрасно.

Назар откладывает ручку и поднимает голову, впиваясь своим непроницаемым взглядом.

– А теперь насчёт девчонки, – констатирует факт. – Ты её нашел. Вижу, что рад.

– Да, – выдыхаю, открывая бутылку виски и наливая жидкость в стакан. – Её зовут Анна. Ей двадцать четыре года. Со слов отца, хорошая, домашняя девочка… Никаких замечаний. Идеальная. Всё то время, когда я её искал, она училась в Англии.

– Мало информации. Дальше.

Усмехаюсь.

Понимает, что это не всё.

– И этот отец продал её мне.

Брови Назара приподнимаются вверх.

– Даже так.

Киваю.

– Долгов уйма. Предложить нечего, – прокручиваю стакан виски в руке. – Я не стал отказываться.

– А стоило, – спокойно произносит, а я стискиваю зубы. – Тимур, я не понимаю. Чего ты хочешь от неё? Никаких зацепок. Ничего особенного. Просто девочка. Нашёл и нашёл. Что ты будешь делать дальше?

– Ещё не решил.

– Думаешь долго, – припечатывает тут же. – Оставь эту затею. Нам сейчас не до неё.

Встаю на ноги, быстро опустошаю бокал и ставлю его на стол.

– Мне плевать, что будет потом…. – рычу, выходя из себя. – Хрена с два, я её теперь отпущу!

– Сядь.

Назар окидывает меня пристальным взглядом.

– Сядь и успокойся, Тимур. Тебе нужно научиться брать контроль над своими эмоциями.

Начинаю хохотать.

– Ты стал как отец… а когда-то его презирал, не хотел становиться наследником… Управлять его империей. Марать себя грязными делами… Так ты называл их…Помнишь?

Он хмурится. На миг на его лице проскальзывает тень сожаления… Впервые за долгое время. Он будто возвращается назад, тогда, когда жил вдали от нас.

От криминала, грязи и прочих врагов, которые окружали меня и отца.

– Вся наша жизнь состоит из выборов, – жёстко проговаривает он. – И я когда-то его сделал.

Целую минуту, мы проводим в полной тишине. Каждый раздумывает о своём, а затем я прикрываю глаза и уже чуть спокойнее произношу:

– Он не просто так передал мне её фото, и я докажу тебе это.

Разворачиваюсь и захлопываю за собой дверь, пока воспоминания уносят меня в тот самый день…

День, когда убили отца.

День, когда он пожертвовал своей жизнью, чтобы спасти меня…

– Быстрее… – подгоняет отец.

– Подожди, я… – оборачиваюсь, слыша громкий хлопок.

Это был взрыв.

Прямо перед глазами наш дом разлетался на мелкие куски, а огонь распространялся с бешеной скоростью.

– Тимур, ложись! – он кричит и тут же толкает меня в спину.

Я падаю на асфальт, успевая подставить руки.

– У нас есть две минуты, – он ложиться возле меня, кивая на фургон за забором. – Мы должны добраться до него. На счёт раз… два…три.

Мы резко подскакиваем и бежим со скоростью «света» к выходу…

Однако, когда до фургона остаётся метров десять, мою ногу пронзает сильная боль.

Проклятье.

Стискиваю зубы, притормаживая.

– Тимур! – кричит отец и я оборачиваюсь, видя, как нас догоняет один мужик. Он целиться пистолетом прямо на меня и стреляет…

Но… ничего не происходит.

Вместо этого, я вижу отца… перед собой.

– Нет… нет! Нет! – отец начинает оседать на землю, а мои глаза застилает гнев.