– Пап…

– Не трогать чужие вещи… Никогда не упоминать свою мать… Говорил? А?! А ты? Что делаешь?! Снова лезешь и портишь всё вокруг!

Он вдруг сжал в руках фотографию и швырнул её на пол.

– Но ведь это мама… Моя мама… Я всего лишь хотел…

– Мне плевать, что ты там хотел. Пошёл вон, – он вновь опустил взгляд на свои документы и взял ручку. – И чтобы я тебя до завтрашнего утра не видел. В свою комнату. Живо!

Я вздрогнул и попятился назад.

На глазах образовались слёзы.

– Я не понимаю, – всхлипываю, крутя головой из стороны в сторону, –почему… почему ты… так ко мне относишься? Я ведь ничего такого плохого не сделал… Почему? Ну… почему? Скажи мне… прошу, пап… папа!

Он молчит. Не отвечает. Ему всё равно. Он закончил разговор.

Разворачиваюсь и бегу, по дороге хватая мятую фотографию, но у двери тихо слышу его голос:

– Потому, что ты её убил… Из-за тебя моей Алисы больше нет. Это ты виноват… Только ты.

Разнеся свою спальню, оседаю по стенке на пол, одной рукой сжимаю волосы, а другой хлопаю по карманам.

Вытряхиваю из пачки сигарету и зажигаю, делая глубокую затяжку. Никотин заполнил лёгкие, и гнев понемногу начал утихать.

Выныриваю из тягостных воспоминаний.

Нужно позвонить Анюте… Ей сейчас наверняка тяжело… Плачет, терзает себя в сомнениях, накручивает…

Набираю её, но отвечает автоответчик.

Выключила… или выбросила?

Хрен знает.

Недолго думая, набираю повторно… Раз десять, пока пальцы сами по себе не находят другой контакт:

– Арт, привет, – выдыхаю в потолок дым сигарет, когда на том конце провода доносится голос друга. – Нам нужно поговорить… По поводу Анюты. Да. Встретимся на нашем месте.

Сначала разберусь с другом, а затем... поеду искать Анюту.

Нужно брать всё в свои руки.

Глава 21. Аня

В который раз смотрю на экран сотового, ожидая звонка от Вити, но его нет! Конечно, наверняка сейчас ему не до меня…

Какая же я дура! Просто набитая дура!

Расслабилась и вновь поверила в сказку!

Размечталась…

Глупая. Глупая. Глупая…

– Девушка, – кашлянул таксист и я подняла голову, тут же встречаясь с его глазами в зеркале заднего вида. – С вами всё хорошо?

– Да... – вздохнув, ответила я, нагло обманывая. – Хорошо… Просто прекрасно!

– Вы… – замялся он, подбирая слова.

– Плачу? Выгляжу ужасно? – взялась за грудь и зажмурилась. – Не обращайте на меня внимание… Видимо это моя участь… вечно страдать.

Самой уже тошно.

Слёзы катятся градом, не останавливаясь.

И ведь не хочу плакать, но… не могу!

Вытираю тыльной стороной ладони лицо…

Господи, ну как так-то?

Всё же было хорошо…

Упираюсь лбом об стекло, прокручивая в голове вновь наш разговор с бывшей Вити:

– Девочка, – ухмыляется Инна. – Ты ещё не ушла? Или Витюша тебе денег должен за услуги?

Откинув назад свои шикарные волосы, она достала из своей сумочки кошелёк, явно намереваясь дать мне денег.

– Нет, – я замотала головой. – Вы не поняли, я здесь…

– Я как раз-таки понимаю для чего ты здесь, милая, – она перебила меня и сунула в руки несколько купюр. – Но вот… Витюшу…

Женщина вновь окинула меня придирчивым взглядом.

– Отказываюсь понимать… Никогда бы не подумала, что после меня... он посмотрит на таких, – её лицо скривилось, – как ты… Абсолютная безвкусица… Девочка, хочешь тебе дам номер своего стилиста?

– Не нужен мне никакой стилист… Держите! – крикнула я и вручила ей деньги обратно. – Вы не имели право меня оскорблять! Скоро придёт Витя и…

Она вдруг рассмеялась да так громко, что я уже не слышала саму себя.