Я пытаюсь придумать, что сказать — что угодно. Все, о чем я думаю, кажется нелепым.

Как твои дела?

Чем занимался все эти дни?

Как поживает твоя семья?

Данте кажется таким же озадаченным. Или предпочитает тишину. Песня играет меланхолично и медленно.

Не думаю, что он собирается заговорить со мной — мы закончим этот танец в тишине, а затем разойдемся.

Затем, словно слова причиняют ему боль, Данте говорит:

— Тебе действительно нравится эта песня?

— Не знаю, — шепчу я.

Я была слишком напряжена, чтобы даже обратить на нее внимание. Теперь я смотрю на сцену.

Девушка тихо поет в микрофон. Песня простая, с легким мотивом кантри. Ее голос низкий и чистый, перекрывает звуки акустической гитары. Она насвистывает бридж, поджимая губы и издавая звук, похожий на пение лесного жаворонка.

July — Noah Cyrus

— Песня называется «July», — говорит Данте.

Мы познакомились в июле. Я не знаю, хочет ли он напомнить мне об этом, или просто ведет светскую беседу, потому что больше ничего не хочет мне говорить.

Моя грудь горит, как будто я пробежала мили, а не танцевала медленный танец.

Я чувствую запах Данте, сильно мужской. Он пользуется не тем одеколоном, что раньше, но запах его кожи тот же — пьянящий и свежий. Я вижу, как перекатываются его мускулы под тяжелым пиджаком. Теперь он танцует лучше. Но ни в его теле, ни на лице нет удовольствия.

Боже, это лицо…

Темная тень вдоль всей его челюсти, заметная даже тогда, когда он чисто выбрит. Глубокая ямочка на подбородке. Черные глаза, самые темные и свирепые, которые я когда-либо видела. Густые темные волосы, которые выглядят влажными, даже когда это не так, зачесаны назад.

Я хочу его. Так же сильно, как и всегда. Даже больше…

Как будто это желание росло и распространялось внутри меня все это время, а я даже не подозревала. Все то время, когда я думала, что покончила с ним… оказалось, я вообще никогда его не отпускала.

Я чувствую, как горячие слезы щиплют глаза. Быстро моргаю, чтобы избавиться от них. Я не могу позволить ему увидеть меня такой.

Данте прочищает горло. Все еще не глядя на меня, он говорит:

— Я читал о твоей сестре. Мне жаль.

Я издаю сдавленный звук, который чем-то похож на «Спасибо».

— Там было сказано, что ты усыновила ее сына.

Все вокруг нас замедляется. Светильники — это размытое золотое пятно. Стены, обшитые деревянными панелями, скользят мимо как в замедленной съемке. Знаю, что песня вот-вот закончится, но последние такты, кажется, тянутся бесконечно.

Я могла бы сказать Данте правду прямо сейчас.

Я могла бы сказать ему, что Генри — его сын.

Но меня останавливают две вещи:

Во-первых, я понятия не имею, связан ли Данте все еще с итальянской мафией. Я предполагаю, что, скорее всего, да. Как бы ни вырос его бизнес за последние девять лет, я сомневаюсь, что он избавился от всех следов своей прежней работы или избавился от своих связей с преступниками Чикаго. Он все тот же опасный человек, как и всегда, возможно, даже более опасный.

И вторая, более трусливая причина…

Данте будет в ярости, когда узнает.

Когда я уезжала, я думала о ребенке только как о своем. Мой, чтобы защищать, мой, чтобы заботиться. Я считала своим правом увезти своего ребенка в другую страну, в более безопасную жизнь.

Но когда Генри вырвали из моих рук в больнице, я начала думать по-другому. Каждый раз, когда я упускала какой-то момент его жизни из-за работы — первые шаги или первое слово, — я понимала, как многое пропускал и Данте.

Скрывать свою беременность было ужасно.

Скрывать сына было непростительно.

Поэтому я не могу сказать правду о Генри, потому что боюсь. Боюсь Данте.

Я ловлю себя на том, что глупо киваю. Веду себя так, как будто Генри действительно мой племянник. Продолжаю лгать, потому что не знаю, что еще делать.

Песня подходит к концу, и Данте отпускает мою руку.

Он слегка кивает мне, почти кланяется.

Затем уходит от меня, не сказав больше ни слова.

А я остаюсь стоять там, несчастная и одинокая, каждая клеточка моего тела тоскует по мужчине, исчезающему в толпе.

Почему я танцевал с ней?