Книга 1
вернуться

Высоцкий Владимир Семенович
Шрифт:

ПЕСНЯ О КОНЬКОБЕЖЦЕ НА КОРОТКИЕ ДИСТАНЦИИ, КОТОРОГО ЗАСТАВИЛИ БЕЖАТЬ ДЛИННУЮ…

Десять тысяч и всего один забегОстался.В это время наш Бескудников ОлегЗазнался.Я, — говорит, — болен, бюллетеню, нету сил!И сгинул.Вот тогда наш тренер мне и предложил,— Беги, мол.Я ж на длинной на дистанции помру,Не охну.Пробегу всего от силы первый кругИ сдохну.Но сурово эдак тренер мнеМол, надо, Федя.Главное дело, чтоб воля, говорит, былаК победе.Воля волей, если сил невпроворот,А я увлекся.Я на десять тыщ рванул, как на пятьсот,И спекся.Подвела меня (ведь я предупреждал)Дыхалка.Пробежал всего два круга и упал,А жалко.А наш тренер, экс- и вице-чемпионОруда,Не пускать меня велел на стадион,Иуда.Ведь вчера еще мы брали с ним с тоскиПо банке,А сегодня он кричит: меняй конькиНа санки!Жалко тренера, он парень неплохойНу и бог с ним,Я теперь ведь занимаюсь и борьбойИ боксомНе имею я теперь на счет на свойСомнений.Только все вдруг стали очень вежливы со мной.И тренер.

БАЛЛАДА О БОКСЕРЕ

Удар, удар, еще удар,Опять удар и вот,Борис Буткеев, КраснодарПроводит апперкот.Вот он прижал меня в углу,Вот я едва ушел,Вот апперкот, я на полуИ мне нехорошо.И думал Буткеев, мне челюсть кроша:И жить хорошо, и жизнь хороша.При счете 7 я все лежу,Рыдают землячки.Встаю, ныряю, ухожуИ мне идут очки.Неправда, будто бы к концуЯ силы берегу.Бить человека по лицуЯ с детства не могу.Но думал Буткеев, мне ребра круша:И жить хорошо, и жизнь хороша.В трибунах свист, в трибунах вой,Ату его, он трус!Буткеев лезет в ближний бой,А я к канатам жмусь.Но он пролез, он сибиряк,Настырные они.И я сказал ему:“Чудак, устал, ведь, отдохни.”Но он не услышал, он думал, дыша:Что жить хорошо, и жизнь хорошаА он все бьет, здоровый черт,Я вижу быть беде. (ему б в НКВД)Ведь бокс не драка — это спортОтважных и те де.Вот он ударил. Раз, два, три.И сам лишился сил.Мне руку поднял рефери,Которой я не бил.Лежал он и думал: что жизнь хороша,Кому хороша, а кому ни шиша.

ПЕСНЯ ПРО МЕТАТЕЛЯ МОЛОТА

Я раззудил плечо — трибуны замерли,Молчанье в ожидании храня.Эх, что мне мой соперник — Джон ли,Крамер ли: рекорд уже в кармане у меня.Заметано, заказано, заколото,Мне кажется, я следом полечу…Но мне нельзя, ведь я — метатель молота:Приказано метать — и я мечу.Эх, жаль, что я мечу его в Италии,Я б дома кинул молот без труда.Ужасно далеко, куда подалее, и,Лучше б, если раз и навсегда.Я против восхищения повального,Но я надеюсь, года не пройдет,Я все же зашвырну в такую даль его,Что и судья с ищейкой не найдет.Вокруг меня корреспонденты бесятся,Мне помогли, — им отвечаю я,Взобраться по крутой спортивной лестницеМой коллектив, мой тренер и моя семья.

ПЕСНЯ ШТАНГИСТА

Как спорт, поднятье тяжестей не новоВ истории народов и держав.Вы помните, как некий грек другогоПоднял и бросил, чуть попридержав.Как шею жертвы, круглый гриф сжимаю,Чего мне ждать, оваций или свист?Я от земли Антея отрываю,Как первый древнегреческий штангист.Не обладаю грацией мустанга,Скован я, в движеньях не скор.Штанга, перегруженная штангаВечный мой соперник и партнер.Такую неподъемную громадуВрагу не пожелаю своему.Я подхожу к тяжеломуСнаряду с тяжелым чувством:Вдруг не подниму.Мы оба с ним как будто из металла,Но только он действительно металл,А я так долго шел до пьедестала,Что вмятины в помосте протоптал.Не обладаю грацией мустанга,Скован я, в движеньях не скор.Штанга, перегруженная штангаВечный мой соперник и партнер.Повержен враг на землю.Как красиво. Но крик „вес взял“У многих на слуху.Вес взят — прекрасно, но не справедливоВедь я внизу, а штанга наверху.Такой триумф подобен пораженью,А смысл победы до смешного прост:Все дело в том, чтоб, завершив движенье,С размаху штангу бросить на помост.Не обладаю грацией мустанга,Скован я, в движеньях не скор.Штанга, перегруженная штангаВечный мой соперник и партнер.Он вверх ползет, чем дальше, тем безвольнейМне напоследок мышцы рвет по швамИ со своей высокой колокольниМне зритель крикнул:„Брось его к чертям!“Но еще одно последнее мгновенье,И брошен наземь мой железный бог…Я выполнял обычное движеньеС коротким злым названием „рывок“.

ПРО ПРЫГУНА В ДЛИНУ

Что случилось? Почему кричат?И судья зачем-то завопил.Просто восемь сорок результат,Только за черту я заступил.Ох, приходится до дна ее испить,Чашу с ядом вместо кубка я беру.Стоит только мне черту переступить,Превращаюсь в человека-кенгуру.Я стараюсь, как и все, на доску наступать,Стою наказания любого:На Спартакиаде федерации опятьПрыгнул я, как школьник из Тамбова.Что случилось? Почему кричат?Почему мой тренер завопил?Просто ровно восемь шестьдесят,Только за черту я заступил.Что же делать мне? Как быть? Кого винить,Если мне черта совсем не по нутру?Видно негру мне придется уступитьЭтот титул человека-кенгуру.Мне давали даже черный кофе на десерт,Но, хоть был я собран и взволнован,На Спартакиаде всех народов СССРЗа черту я заступаю снова.Что случилось? Почему кричат?Странно комментатор завопил.Восемь девяносто, говорят,Только за черту я заступил.Порвалась у тренеров терпенья нить.Так и есть — негр титул мой забрал.Если б ту черту да к черту отменить,Я б Америку догнал и перегнал.Верю: мне наденут все же лавровый венец,Я великий миг готовлю тайно.Знаю я, наступит он, настанет, наконец:Я толкнусь с доски, хотя б случайно.Что случилось? Почему кричат?Отчего соперник завопил?9-70 который раз подряд,Только за черту я заступил.Хоть летаю, как пушинка на ветру,Я все время поражение терплю.Нет, не быть мне человеком-кенгуру —Знаю точно: я опять переступлю.Я такой напасти не желаю и врагу,Ухожу из спорта я без позы:Прыгать, как положено, я, видно, не могу,А как не положено — без пользы.

ПЕСНЯ ПРЫГУНА В ВЫСОТУ

Разбег, толчок и — стыдно подыматься,Вот рту опилки, слезы из-под век.На рубеже проклятом 2,12Мне планка преградила путь наверх.Я признаюсь вам, как на духу,Такова вся спортивная жизнь:Лишь мгновение ты наверхуИ стремительно падаешь вниз.Но съем плоды запретные с древа я,И за хвост подергаю славу я,Хоть у них у всех толчковая — левая,А у меня толчковая — правая.Разбег, толчок… Свидетели паденьяСвистят и тянут за ноги ко дну.Мне тренер мой сказал без сожаленья:— Да ты же, парень, прыгаешь в длину.У тебя растяженье в паху,Прыгать с правой — дурацкий каприз.Не удержишься ты наверху,Ты стремительно падаешь вниз.Но задыхаясь, словно от гнева я,Об яснил толково я: главное,Что у них у всех толчковая — левая,А у меня толчковая — правая.Разбег, толчок — 2,10 у канадца.Он мне в лицо смеется на лету.Я планку снова сбил на 2,12,И тренер мне сказал напрямоту,Что меня он утопит в пруду,Чтобы впредь неповадно другим,Если враз сей же час не сойдуЯ с неправильной правой ноги.Но я лучше выпью зелье с отравоюИ над собой что-нибудь сделаю,Но свою неправую правуюЯ не сменю на правую левую.Трибуны дружно начали смеяться,Но пыл мой от насмешек не ослаб.Разбег, толчок, полет — и 2,12Теперь уже мой пройденый этап.Пусть болит мая травма в паху,Пусть допрыгался до хромоты,Но я все-таки был наверху,И меня не спихнуть с высоты.Так что съел плоды запретные с древа я,И поймал за хвост теперь славу я,Хоть у них у всех толчковая — левая,Но моя толчковая — правая!

ПРОФЕССИОНАЛЫ

Профессионалам — зарплата навалом.Плевать, что на лед они зубы плюют.Им платят деньжищи огромные, тыщи,И даже за проигрыш и за ничью!Игрок хитер пусть, берет на корпус,Бьет в зуб ногой и — ни в зуб ногой.А сам в итоге, калечит ногиИ вместо клюшки идет с клюкой.Профессионалам, отчаянным малым,Игра — лотерея, кому повезет.Играют с партнером, как бык с матадором,Хоть, кажется, принято наоборот.Как будто мертвый, лежит партнер твой.И ладно, черт с ним, пускай лежит.Не оплошай, бык! Бог хочет шайбы!Бог на трибуне, он не простит!Профессионалам судья криминаломНи бокс не считает, ни злой мордобой.И с ними лет двадцать, кто мог потягаться?Как школьнику драться с отборной шпаной?Но вот недавно их козырь главныйУже не козырь, а так, пустяк.И их оружьем теперь не хужеИх бьют. К тому же на скоростях!Профессионалы в своем МонреалеПускай разбивают друг другу носы.Но их представитель, хотите — спросите,Недавно заклеен был в две полосы!Сперва распластан, а после — пластырь,А ихний пастор, ну, как назло,Он перед боем знал, что слабо им,Молились строем — не помогло!Профессионалам по разным каналамТо много, то мало — на банковский счет,А наши ребята за ту же зарплатуУже семикратно уходят вперед.Пусть в высшей лиге плетут иитригиИ пусть канадским зовут хоккей,За нами слово, до встречи снова,А футболисты — до лучших дней!

НА ДИСТАНЦИИ ЧЕТВЕРКА ПЕРВАЧЕЙ

На дистанции четверка первачей.Каждый думает, что он то побойчей.Каждый думает, что меньше всех устал.Каждый хочет на высокий пьедестал.Кто-то кровью холодней, кто горячей.Но, наслушавшись напутственных речей,Каждый съел, примерно поровну харчей.И судья не зафиксирует ничьей.А борьба на всем пути в общем равная почти.«Расскажите, как идут, бога ради, а?»Телевиденье тут вместе с радио.«Нет особых новостей, все ровнехонько,Но зато накал страстей — о-го-го какой.»Номер первый рвет подметки, как герой.Как под гору катит, хочет пир горой.Он в победном ореоле и в пылуТвердой поступью приблизится к котлу.«Почему высоких мыслей не имел?»«Да потому, что в детстве мало каши ел»Голодал он и в учебе не дерзал,Успевал переодеться и в спортзал.Ну что ж, идеи нам близки:Первым — лучшие куски,А вторым, чего уж тут, он все выверил,В утешение дадут кости с ливером.Номер два далек от плотских всех утех.Он из сытых, он из этих, он из тех.Он надеется на славу, на успех.И уж ноги поднимает выше всех.Вон наклон на вираже — бетон у щек.Краше некуда уже, а он еще.Он стратег, он даже тактик. Словом — «спец»,Сила, воля, плюс — характер. Молодец.Этот будет выступать вон, на Салониках.И детишек поучать в кинохрониках.И соперничать с Пеле в закаленности,И являть пример целеустремленности.Номер третий умудрен и убелен.Он всегда второй надежный эшелон.Вероятно, кто-то в первом заболел,Но, а может, его тренер пожалел.И назойливо в ушах звенит струна:«У тебя последний шанс, эх, старина»Он в азарте, как мальчишка, как шпана,Нужен спурт, иначе крышка и хана.Переходит сразу он в задний старенький вагон,Где былые имена прединфарктные.Где местам одна цена — сплошь плацкартная.А четвертый, тот, что крайний, боковой,Так бежит, ни для чего, ни для кого,То приблизится, мол, пятки оттопчу,То отстанет, постоит, мол, так хочу.Не видать второму лавровый венок,Не увидит первый лакомый кусок,Ну, а третьему ползти на запасные путиСколько все-таки систем в беге нынешнем.Он вдруг взял, да сбавил темп перед финишем.Майку сбросил. Вот те на, не противно ли,Поведенье бегуна неспортивное.На дистанции четверка первачей.Злых и добрых, бескорыстных и рвачей.Отрываются лопатки от плечей,И летит уже четверка первачей.