Вглядываюсь в фотку. Прадик. Ценник у него – много-много лямов.

– Номер, конечно, не запомнили, – уточняю без всякой надежды.

– Почему это не запомнила? – фыркает Шура. – Я тебе больше скажу: я записываю номера всех машин, которые подъезжают к нашему подъезду.

Старуха-то настоящий Штирлиц, блин.

– Супер! – приободряюсь я. – Диктуйте номер тачки, – готовлюсь записать в блокнот на телефоне.

– Ага, щас! За номер придётся заплатить побольше, или разговор окончен, – демонстративно дёргает дверь, зажимая носок моей кроссовки.

И я бы мог выбить эту долбаную дверь. Запугать эту Шуру до икоты. Даже бабки свои вернуть. Но запаса моей энергии категорически на это не хватает. И запала нет.

Достаю ещё один косарь.

– Мало, – поджимает губы бабка.

Добавляю ещё два, отдаю ей.

– Жди, сейчас принесу, – шаркая, уходит вглубь квартиры, из которой пахнет помойкой.

Вернувшись, протягивает мне клочок бумаги.

«О 777 ОО».

Номер, конечно, блатной.

– Всё? – нетерпеливо спрашивает Шура.

– Пока да.

Убираю ногу, позволяя ей закрыть дверь, и выхожу на улицу. Вбиваю номер в поиск по базам данных владельцев авто. Пробую платные проги. Но всё, что находится в сети – это история машины. Год выпуска, из какого автосалона и когда куплена.

Надо подключать пацанов.

Создаю в вотсапе общий чат на Гроза, Макса и Дамира. Пишу сообщение.

«Братцы, помогите. Нужно узнать, чья машинка».

Следом отправляю номер.

Все трое появляются в сети. Начинают печатать. Первым приходит сообщение от Гроза.

Егор: Какие-то проблемы, Дан?

Я: Лиза пропала. Села в тачку с этим номером неделю назад.

Егор: Ясно. Жди.

Макс: Я могу к отцу обратиться. У него связи в ГАИ есть.

Дамир: Я сейчас брату номерок скину. Может, через него быстрее.

Егор: Не надо, я уже всё пробил.

Я: Чья тачка?

Егор: Фридман Д.Р.

Ну конечно... Бл*ть! Вот это я дебил!

Конечно, это Фридман её увёз. Ильдар же говорил, что он к ней подкатывает.

Неделя, вашу мать! За неделю он мог увезти её в любую точку мира.

От парней сыпятся вопросы.

«Ты знаешь его?»

«Где ты сейчас?»

«Помощь нужна?»

Я: Спасибо пацаны, я сам. Всё. На связи.

Выхожу из чата. Вырубаю экран.

Это моя битва. Они в своих уже поучаствовали.

Выезжаю со двора. Вновь берусь за телефон. Фридмана наверняка легко найти через его фирму. В центре есть офисное здание, на котором я видел название его компании. Надо ехать туда...

Или...

Листаю контакты. Нахожу номер Ильдара. Кажется, он хотел закопать своего отца. Теперь я точно в теме.

Звоню своему брату-близнецу. Ставлю на громкую. Меня потряхивает. В груди булыжник, мешающий сердцу нормально стучать.

– Хм... Я удивлён, – звучит из динамиков голос, почти идентичный моему. – Чем обязан?

– Надо пересечься, Ильдар. Прямо сейчас.

– Ну давай. Я в «Колибри» еду. Буду минут через десять.

– Окей. Я примерно так же. Увидишь мою тачку – подскакивай.

– Ага.

Но я попадаю в затор и еду до «Колибри» не десять минут, а все тридцать. Нервы мои на пределе.

От Ильдара приходит сообщение, что он будет ждать меня внутри.

Наконец влетаю на парковку торгового центра. Забегаю в здание, параллельно набирая Ильдару, но у него занято.

На эскалаторе поднимаюсь на второй этаж. Взгляд мечется по лицам людей, отыскивая мою копию. Наконец вижу брата на третьем. Возле отдела с женским бельём. Он с улыбкой на лице треплется с кем-то по телефону. Иду к нему. Брат заходит в отдел. Слышу, как он говорит невидимому собеседнику:

– Не буду я покупать пошлятину, Лиза. Куплю приличный комплект. Ну или три. Оо, точно, чёрный, белый и цветной. Нормально?

Моё лицо немеет, горло сковывает спазмом. Не вдохнуть, не выдохнуть.

Я ведь не ослышался? Он сказал «Лиза»?

– Ильдар, – выдавливаю охрипшим враз голосом.

Брат оборачивается. Замявшись на секунду, отдёргивает руку от чёрного кружевного комплекта нижнего белья и глухо говорит в трубку:

– Я перезвоню.

Сбросив вызов, убирает телефон в карман.

– Привет, Дан. Пойдём, может, посидим где? – отводит взгляд.

Выхожу из отдела и врастаю ногами в пол. Никуда мы, бл*ть, не пойдём!