Шрифт:
БЕЖЕНКА
Беги, беги, беженка,на руках с грудным!На снежной дорожке бежевойне столкнись с крутым.Греби, греби, беженка,к поезду, бегом.Беги, беги, белаяберёза за окном!Под крики «Бей черножопых!Бей русских! Бей христиан!» —кружись полосатым крыжовникомзелёный Таджикистан.Бедствие! Нет убежища.Гоним к берегам другим,ладошкой южнобережной,махнув, убегает Крым.Вьюгою центробежноюрвёт нас до тошноты.Ты – ближнее зарубежье,и дальнее – тоже ты.Беги, беги от группешника,сердечка уставший ком,несись, спотыкаясь бешено,по снегу босиком!..Ротвейлером из «лендровера»ирод рычит: «Атас…»Беги, беги, родина,в ужасе от нас!..Беги, беги, беженка,беги, беги, бе…Беги, беги, чудо Божие,беги, беги, Бо…Над лугом погибшим Бежиным,по небу, в облакахбежит от нас Божьябеженка с ребёночком на руках.1999 * * *
Я тебя очень… Мы фразу не кончим.Губы на ощупь. Ты меня очень…Точно замочки, дырочки в мочках.Сердца комочек чмокает очень.Чмо нас замочит. Город нам – отчим.Но ты меня очень, и я тебя очень…Лето ли осень, всё фразу не кончим:«Я тебя очень…»1999* * *
Наши трапезы – сладострастные,кулинарочка ты потрясная!Ты вбежишь, только скажешь: «Здрасьте!» —умираю от сладострастья.Воздух утром дрожит над прясламицеломудренным сладострастьем.Полосатый арбуз матрасныйскоро лопнет от сладострастья.Отдавайтесь до обладания.Заплывайте в любовь не в ластах!Сладострастие сострадания.Сострадание сладострастья.Ты написана белым фломастером,пахнешь сном и зубною пастою.Твоя пятка – туз пятой масти.Можно спятить от сладострастья!Как я в жизни пролоботрясничал,выяснял отношенья с властью…От невзгод наших спрячусь страусомв твоё белое сладострастье.1999 ТЕРРОРИСТ ДОБРОТЫ
Подобно антенке сотовой,поэзии стебелёкрастёт поперёк горизонта,общественности поперёк.Ты был агрессивен крайнемеж общества немоты.Теперь средь всеобщей браниты – террорист доброты.Одинокие твои мукине ведал телеэкран.Неверующие мухипитались из твоих ран.Под радостный вой округиты муки с крестом сверял,где в горизонтальные рукивонзался перпендикуляр.1999 * * *
Беззвучный цвет – весь состоит из звука,в нём слышится небесная разлука.От этих мук Ван Гог отрезал ухо.Пустынный дом наполнен голосами,они поют и пахнут круассаном,прислушайтесь – кайф колоссальный!Как медленно ползёт стрела из лука!Скучна мне скорость света или звука.Лишь скорость мысли – сказочная штука!Казука молча фору даст базукам,не без харизмы распевает щука,и я, безукоризненная сука,бужу тебя любовью, а не звуком.1999 * * *
солнце чёрное и красноенега нега негативнаярека река кареглазаяснега снега негасимые1999ХОРОШО!..
На спине плыву устало.Холодочек за спиной.Зной пронзает золотой,словно клипы «Суперстара»…Хорошо, что ты не сталамоей вдовой.1999ПЛОBЕЦ
Дай мне выплыть из бездн. Я забыл тебя, брасс.Руки-ноги мертвы, бл…Дай мне, Господи, выплыть единственный раз.Дай мне выплыть.Я любил в чёрной шапочке, как Фантомас,вздыбить лыжами Припять.Брасс мой, брат мой, предавший товарища брасс!Дай мне выплыть.Доигрался, «играющий чемпион»?Рыбки детская киноварьпоумней, чем заносчивый черепок,дай мне вынырнуть.Сколько всплыло дерьма! Ты одна, как луна,тянешь в жизнь. Неужелиоказалось сильней притяжение днатвоего притяженья?Что-то стало со мною и со страной?Жизнь – без выплат…Изумрудная чайка над тяжкой водой,дай мне выплыть! BСТУПЛЕНИЕ К ПОЭМЕ «ПОСЛЕДНИЕ СЕМЬ СЛОB ХРИСТА»
Нам предзакатный ад загадан.Мат оскверняет нам уста.Повторим тайно, вслед за Гайдном,последние семь слов Христа.Пасхальное вино разлейте!Нас посещают неспростаперед кончиною столетьяпрощальные семь нот Христа.Не «Seven up» нас воскресили.В нас инвестирует, искрясь,распятая моя Россияthe seven last words of Christ.Пройдут года. Мой ум затмится.Спадет харизма воровства.Темницы распахнет Седмица —последние семь снов Христа.Он больше не сказал ни звука.Его посредник – Красота.Душа по имени Разлука —последнее из слов Христа. МЕФИСТОФЕЛЬ
Я приду к тебе в чёрной мантии,в чёрных джинсах – привет фарце!Все пощёчины, как хиромантия,отпечатались на лице.Я приду к тебе в мантии чёрнойи в Малевиче набекрень.Ты раздвинешь меня, как шторы,начиная свой новый день.1999ЗАЛ ЧАЙКОBСКОГО
В Зале Чайковского лгать не удастся.Синие кресла срываются с круга —белой полоскою, как адидасы.Здесь тренируется Сборная духа.Люди поэзии, каждую осеньмы собираемся в Зале Чайковского.В чёрных колечках пикируют осык девочке в стрижечке мальчуковой.Государство раздело интеллигенциюпочти догола, точно в Древней Греции.Климат не тот. Холодает резко.В плюшевых креслах согреем чресла…Сытый толкает тележку с провизией,родине нищей сочувствие выразив.Цензоры с визгом клянут телевизоры,не вылезая из телевизоров.Гарри, сфугуйте над горькою оргией!Не обеспечивают охрануправоохранительные органы.Может, спасёт нас молитва органа?Зал этот строился для Мейерхольда.Сборная духа пошла под дуло.Нынче игра в обстановочке холода.Не проиграй её, Сборная духа.1999