«Мне очень жаль, Алессандро. Правда, очень жаль. Но... произошел несчастный случай. Твой брат. Бен... Боже, мне очень жаль, но Бен мертв».

У стойки папа поворачивается и улыбается Мэйв, и что-то неприятное скручивается у меня в животе.

— Ладно, детишки. Думаю, это то, что надо. — Гарри появляется рядом со сценой с двумя бутылками кока-колы и парой стаканов льда для нас.

Я на секунду замираю от желания спросить, нет ли у него текилы, но останавливаю себя. Гарри старой закалки; он не стал бы подавать алкоголь подростку, даже если бы у него была лицензия на алкоголь. Кроме того, папа этого не одобрит и разозлится, что я задала одному из его друзей такой идиотский вопрос.

— Кажется, все, кого я пригласил, уже прибыли, — весело говорит Гарри. — Не уверен, что вы, двое, собираетесь играть, но некоторые местные жители сделали несколько запросов. Все очень просто. Ну, знаешь, Эрик Клэптон. «Иглз». Я сам люблю Hotel California.

Алекс скорчил гримасу. Я думаю, что он пытается улыбнуться, но у него не очень получается.

— Мы не будем играть Hotel California, Гарри.

Старик отмахивается от отказа Алекса так, словно предвидел, что так и будет.

— Ладно, ладно. Без проблем. Держу пари, что вы, ребята, все предусмотрели. Мы все будем просто сидеть, и наслаждаться этим зрелищем. Как насчет этого? — Он торопливо уходит и встает за стойкой, не дожидаясь ответа.

Алекс протягивает мне гитару, а сам садится на табурет в трех футах от меня, надевая через голову ремень своего инструмента. Сейчас он кажется немного мрачным, как будто присутствие Мэйв все усложнило и разрушило игривое настроение, с которым он вошел сюда.

— Ты готова? — спрашивает он. Когда Алекс смотрит на меня, его глаза становятся жесткими, как гагат, но потом они смягчаются. — Ты будешь просто потрясающей. Я уже знаю, что это так. Просто играй. Не беспокойся ни о ком из них, и я сделаю то же самое, хорошо?

Сделав неглубокий, дрожащий вдох, я киваю.

— Хорошо.

Мои пальцы двигаются к струнам гитары, точно зная, где они должны быть без посторонней помощи, и я останавливаюсь, повторяя одну и ту же фразу снова и снова в своей голове.

«Пожалуйста, не облажайся. Пожалуйста, не облажайся. Пожалуйста, не облажайся».

А затем я начинаю играть.

Вначале ноты приходят неуверенно. Мои пальцы делают то, что они делали в течение многих лет, скользя вверх и вниз по ладам, моя другая рука медленно перебирает струны, как и положено... но я не могу продвинуться дальше вступления песни, спотыкаясь на одной и той же ноте, выбирая те же струны.

Краем глаза я вижу, как Алекс расставляет руки, готовясь вступить. Когда я не могу снова пройти мимо того же цикла нот, он тихо говорит рядом со мной, так что только я могу его слышать.

— Respira e basta (прим. с итал.
– «Просто дыши»). Все нормально. Просто дыши. Покажи им, как ярко ты сияешь, mi amore (прим. с итал. – «Любовь моя»).

Музыка тут же склеивается, и мои пальцы прерывают цикл. Я даже не знаю, как это происходит, но достаточно просто звука голоса Алекса…

Landslide от «Флитвуд Мак» вытекает из меня, первая строчка песни уже вылетает из моего рта, прежде чем я даже осознаю, что пою.

Но я же не пою.

По крайней мере, не перед людьми. Никогда перед людьми. Это то, что я делаю сама, одна, когда уверена, что меня никто не слышит. Мой отец, мама, Макс. Даже Алекс. Я никогда даже не напевала перед ним из страха поставить себя в неловкое положение.

— Я взяла и разрушила свою любовь…

Вот черт! Вот дерьмо, вот дерьмо. Что же я делаю? Мой собственный проклятый страх парализовал мои чувства, и я просто отреагировала, просто сделала то, что было естественно, и теперь уже слишком поздно. Я не могу просто... остановиться. Я вся горю, мои щеки горят, мое тело сжимается, как будто я могу свернуться калачиком и просто исчезнуть…

— Я поднялась на гору и обернулась…

«Просто дыши, Сильвер. Просто дыши».

Слова Алекса звенят у меня в ушах, напоминая о необходимости наполнить легкие воздухом, и это хорошо, потому что в любую секунду я могу упасть со стула. Я не осмеливаюсь повернуть голову и посмотреть на него. Если я это сделаю, то уже не смогу продолжить.

Он должен был присоединиться ко мне, играть вместе со мной, но он не вступает. Его гитара остается решительно молчаливой рядом со мной, и все, о чем я могу думать про себя, это: «черт, что если он думает, что это худшая вещь, которую он когда-либо слышал?»

Я пою строчку за строчкой, мой голос мягкий, лишенный той силы и уверенности, которая поддерживает его всякий раз, когда я нахожусь одна в «Нове» или в душе. Тем не менее, я бью по нотам одну за другой, эмоции проскальзывают в текст, и прежде чем я это осознаю, я теряюсь. Я путешествую вместе со Стиви Никсом. Я чувствую ее боль. Это моя боль, и она истекает кровью, когда каждое слово покидает мой рот.

Я осмеливаюсь оторвать взгляд от того места на полу передо мной, того самого места, на которое смотрела с тех пор, как облажалась и начала петь, и там, по другую сторону закусочной, мой отец стоит на ногах, прижимая руку к своей дорогой серой рубашке на пуговицах, которую он надел сегодня для меня, и смотрит на меня так, словно даже не узнает, кто я такая.