– Да, - произношу я прежде, чем мой мозг соглашается, - Мне нужен адрес.

Мужчина, который поднял трубку, диктует мне адрес, и я быстро вбиваю его в навигатор на телефоне. Дважды настройки сбиваются, и мне приходит просить его повторить, но он делает одолжение и велит мне поспешить, хвастаясь, что на вечеринке больше выпивки, чем я когда-либо видела в своей жизни.

Двадцать минут спустя я стою на маленькой парковке перед запущенным зданием из красного кирпича. У него большие окна, и три из них закрыты чем-то, что выглядит, как белая плёнка или, возможно, мешки для мусора. Парковка заставлена машинами; BMW, на котором я приехала, четко выделяется. Единственная машина, схожая по уровню, это машина Гарри. Она стоит в начале парковки, заблокированная другими, что означает, что он пробыл здесь дольше, чем большая часть гостей.

Когда я подхожу к подъезду, я делаю глубокий вдох, чтобы собраться с силами. Незнакомец по телефону сказал, что мне нужна вторая дверь на третьем этаже. Мрачное здание не выглядит так, как будто у него есть третий этаж, но, взбираясь по ступенькам, я понимаю, что ошибалась. Громкие голоса и сильный запах дыма ударяют мне в нос прежде, чем я достигаю второго этажа. Поднимая глаза вверх, я задаюсь вопросом, как Гарри оказался здесь. Почему он пришёл сюда, чтобы справиться со своими проблемами? Когда я взбираюсь на третий этаж, моё сердце сильно бьётся, и желудок скручивает в узел от мысли, что может происходить за поцарапанной и расписанной граффити дверью с цифрой “2”.

Я трясу головой, прогоняя сомнения. Почему я такой параноик? Я говорю о Гарри. О моём Гарри. Даже сумасшедший и одинокий, кроме злых слов он не сделает ничего, чтобы навредить мне. Он переживает трудные времена со всеми проблемами внутри его семьи, и всё, что ему нужно, это я, которая придёт и заберёт его домой. Я напрасно психую и извожу себя.

Дверь открывается как раз тогда, когда я тянусь к звонку, и молодой парень, весь в чёрном, проходит мимо меня, не останавливаясь и оставив дверь открытой. Волны дыма выкатываются в коридор, и я борюсь с желанием прикрыть рот и нос. Кашляя, я переступаю через порог.

И останавливаюсь как вкопанная при виде открывшейся мне картины.

Шокированная видом полуобнажённой девушки, сидящей на полу, я осматриваю комнату и замечаю, что практически все наполовину раздеты.

– Снимай верх, - молодой парень с бородой говорит девушке с осветлёнными добела волосами. Она закатывает глаза, но быстро избавляется от рубашки, оставаясь в бюстгальтере и трусиках.

Посмотрев ещё немного, я догадываюсь, что они играют в какую-то игру на раздевание. Осознание этого не намного, но всё же лучше, чем первоначальные мои выводы.

Я чувствую облегчение от того, что Гарри нет в группе стремительно обнажающихся игроков. Я сканирую взглядом людную гостиную, но не вижу его, - Ты входишь, или..?
– спрашивает кто-то. Я оглядываюсь, ища источник голоса.

– Закрывай дверь и входи, - говорит он, выступая из-за моей спины, - Я встречал тебя раньше, Бэмби?

Он посмеивается, а я поёживаюсь, когда его налитые кровью глаза шарят по моему телу, слишком долго задержавшись на груди, не оставляя сомнений в его намерениях. Мне не нравится данное им прозвище, но я не могу придумать предлог, чтобы сказать ему моё настоящее имя. Судя по голосу, это тот человек, который ответил на мой звонок вместо Гарри.

Я трясу головой, не могу подобрать слова: - Марк, - представляется он и тянется к моей руке, но я успеваю отпрянуть. Марк… Я мгновенно узнаю его имя из письма Гарри. Он довольно дружелюбный, но я знаю, каков он на самом деле. Я знаю, что он сделал со всеми теми девушками.

– Это моя квартира. Кто пригласил тебя?

Сначала я думаю, что он зол из-за моего визита, но на его лице виднеется улыбка. У него сильный акцент, и он действительно привлекателен. Его каштановые волосы торчат спереди и немного спадают на лицо. На его руках нет татуировок, но в его нижней губе два пирсинга.

– Я… Эм-м… - я пытаюсь совладать со своей нервозностью.

Он снова смеётся и берёт меня за руку.

– Ну, Бэмби, давай ты что-нибудь выпьешь и расслабишься, - он улыбается, - Ты заводишь меня.

Когда он ведёт меня на кухню, я задаюсь вопросом, а здесь ли вообще Гарри? Может, он оставил здесь машину и отдал кому-нибудь свой телефон, а сам пошёл в другое место? Может, он в машине. Почему я не заглянула в неё? Возможно, мне надо спуститься и сделать это. Может быть он просто устал и задремал…

А затем воздух выбивается из моих лёгких.

Если бы кто-то спросил меня, что я чувствую в данный момент, я не знаю, что бы я ответила. Не думаю, что у меня есть ответ. Боль, паника, отрицание происходящего, и вместе с тем я чувствую себя онемевшей. Я чувствую всё и ничего одновременно, и это худшее на свете ощущение.

Прислонившись к барной стойке, с сигаретой, зажатой между зубами, и бутылкой в руках, стоит Гарри. Но мое сердце останавливается не из-за этого. На стойке рядом с ним сидит девушка, обхватив голыми ногами его за пояс, как будто это самая естественная вещь в мире, - Стайлс! Отдай мне чертову водку. Мне нужно сделать моей новой подруге Бэмби коктейль, - кричит Марк.