Далее выехал на берег небольшой речушки, вышел из машины и полной грудью вобрал чистый воздух.

На природе было здорово. Птички поют. Не сильно грязная речка, в которой вроде бы есть рыба. Под ногами пожухлая травка и, несмотря на позднюю осень, еще тепло и солнечно. Хотя в двухстах километрах от этого места в столице шли проливные ливни. Но это там, а здесь благодать. Мое настроение приподнялось, я улыбнулся и окинул окрестности взглядом.

С одной стороны заброшенный старый сад. С другой развалины какого-то завода, от которого мало что осталось, остовы нескольких зданий, поваленный забор из бетонных блоков и чудом уцелевшая покосившаяся деревянная вышка. На противоположном берегу реки поле и бригада трактористов на временной стоянке. За спиной трасса, до которой примерно километр.

В общем, можно устроить пикник и немного передохнуть, а затем продолжать движение. Механизаторы в основе народ спокойный, потревожить не должны, хотя всякое случается. Люди в глубинке не агрессивные, если не бухают, и сложности могли возникнуть только в двух случаях. При встрече с местным фазендейро, то бишь арендатором, которому принадлежит земля. Они любят важничать и порой начинают качать права, мол, ты на моей территории, вали отсюда. И при столкновении с охотниками за металлом. Не тем "презренным металлом", под названием аурум, а самым обычным железом, которое можно без проблем сдать в любом населенном пункте. Подобные граждане часто ведут себя агрессивно, и случается, имеют при себе оружие. Пару раз в своих туристических походах с ними сталкивался, и воспоминания об этих встречах остались самые негативные. Поэтому в поле я всегда настороже.

Тем временем время близилось к полудню, и я разбил стоянку. Из старого сада принес сушняка. Зажег костерок. Зарядил ружье и спрятал его под рюкзак, пусть лежит, кушать не просит и не мешает, а в карман куртки положил ПМ. После чего занялся приготовлением ужина. Все по — простому, без изысков. Вода в котелке вскипела, и я закинул в нее пачку лапши. Чуть погодя отправил следом банку тушенки и сыпанул немного приправ. Еще минуту все это варево побурлило, сильно разбухло и стало распространять вполне недурственные аппетитные запахи.

Можно снимать. Обед готов. Дальше чай. Кружку поближе к огню и пока вода закипала, приступил к трапезе.

Однако лишь только достал свою большую ложку и нарезал хлеб, как почуял, что на меня кто-то смотрит. Непосредственной опасности не было, но я переместился поближе к рюкзаку и карабину. После чего обернулся и увидел гостя.

— Добрый вечер, — возле костра появился потертый жизнью бородатый мужик в фуфайке и полосатой шапочке, которую в народе принято называть "петушок", по виду и повадкам бомжара.

Таких людей на просторах нашего царства хватает. Неудачники. Искатели свободы. Алкоголики. Лишенцы. Беглецы. Бродяги. Философы и хиппи. Достойные продолжатели дела Диогена, который жил в бочке, не работал и с утра до вечера изрекал прописные истины. Взгляд у них, как правило, испуганный и они не опасны. До определенного предела. Чуть слабину дашь, сразу сядут на шею и обязательно что-то украдут, а то и по шее бритвочкой полоснут. Но это лишь в том случае, как я уже сказал, если дать слабину, держаться с ними на равных и пить водку.

— Тебе чего, болезный? — обратился я к бродяге.

— Проголодался, — он виновато пожал плечами.

Я промолчал и бомж попросил:

— Может, угостите чем? А я за вас молитву почитаю.

— Сильно верующий что ли?

— Не особо. Но мало ли. Вдруг поможет.

В машине имелись пластиковые тарелки и ложки. Я достал один комплект, отсыпал бродяге половину своего варева и дал кусок хлеба.

— Держи, болезный. Ешь.

— Благодарствую, — он угодливо кивнул и накинулся на еду.

Бомж ел, словно зверь, закидывал в рот горячее варево и постоянно оглядывался, будто опасался, что сейчас у него все отнимут. Видать, помотало его по жизни, покружило и погоняло. Но я не добренький дядя, который любого накормит и обогреет. Хотя порой не прочь поговорить за жизнь со случайным человеком, а иногда даже совершаю поступки, которые можно назвать хорошими, правильными и достойными подражания.

Наконец, в кружке закипела вода, и я закинул в нее два пакетика растворимого чая из армейского рациона питания. Котелок к тому времени уже показал дно, а бродяга вылизал тарелку. Самое время поговорить и я спросил:

— Тебя как звать-то?

— Валера Сигватссон, — ответил бродяга.

— И откуда ты?

— Из Торопца, Рейский район.

— Сколько лет?

— Двадцать девять.

— А внешне сороковник дать можно. Кем раньше был?

— Строителем.

— В армии служил?

— Да.

— Где?

— На Оксе. В мотострелках, механик — водитель танка "Гранит".

— Вот как… — я удивился и задал новый вопрос: — Повоевать успел?

— Было дело.

— А где конкретно?

— Под Арагветом и Валаскертом.