Гонор снова присосался к трубке, молча поглядывая на меня с легким любопытством, а я, в свою очередь, присмотрелся к нему. Кольчужные рукавицы привязаны к поясу, шлем в полусогнутой левой, увесистый молот прислонен к стене здания. Можно сказать, расслабился по-домашнему. Но все равно в своей черненой кольчуге замглавы «Котов» выглядел солидно, обстоятельно. Физической мощью от него так и разило. И держится уверенно. Наверное, этот парень на своем месте. Ну, каждому свое. Мне личная свобода милее, а власть не прельщает совершенно. Любая власть – это прежде всего ответственность перед другими, а я, увы, привык отвечать только за себя. Но отношусь к таким людям с определенным уважением, кто-то ведь должен выполнять эту, несомненно, нужную работу. Любой клан – это весьма разношерстная компания, и заставить игроков уживаться друг с другом, работать сообща и на благо клана – задачка непростая, требует терпения, времени и нервов. Без лидерских задатков здесь никак не обойтись. Стоит ослабить вожжи – и сразу кто в лес, кто по дрова, у каждого свое мнение на любую проблему и на методы ее решения… Интересно, откуда я это все знаю?

– Где убился? – интересуется Гонор. Причем без всякого злорадства.

– Где надо, там и убился, – ворчу, не желая вдаваться в детали. Алсе я уже и так проболтался. Все ж с головой сейчас полегче, соображаю быстрее. Мне лишние стервятники на мое имущество ни к чему – самому бы добраться.

– А с Даром что?

Ну кто бы сомневался, что спросит.

– Понятия не имею, – смотрю на него честными глазами, потому как и правда понятия не имею.

Тут дверь распахнулась, выпуская двоих.

Первым вышел высокий худощавый и бледнолицый тип, одетый во все зеленое – куртка, штаны, сапоги. Длинные белоснежные волосы, стянутые на затылке в хвост, спускались аж до середины лопаток. На поясе – только кинжал в серебристых ножнах. Разглядев его узкое вытянутое лицо и острые кончики ушей, я слегка оторопел. Эльф, черт побери. Собственной персоной. Тут и такое бывает?!

Эско, куратор локации Дивносад.

Следом за эльфом, погруженный в собственные мысли, уныло плелся игрок в простой кожаной одежке.

Сибарит, пятый уровень, разбойник-диверсант.

Сибарит? Насилу вспомнил, что же это такое. Подходящая кличка. Женоподобное изнеженное лицо, пропитанное закоренелой скукой, и такие же манерные жесты – нарочито-медленные, с барственной ленцой. Кого только не встретишь на просторах… Вселенной.

Я шагнул ближе, собираясь, наконец, сдать это чертово задание и откланяться.

– Господин куратор, мне…

– Жди.

Жесткий взгляд льдисто-голубых глаз эльфа задержался на мне лишь на секунду. Этого хватило, чтобы я поперхнулся. Не сбавляя шага, куратор повел Сибарита в сторону Средоточия. А я остался стоять с ощущением, словно на меня только что вылили ушат ледяной воды. Сказал – как отрезал, даже настаивать желания не возникло. Ну и голос. Вроде и негромкий, и не особо выразительный. Но что-то от него аж в костях резонирует. Нутро пробирает до дрожи. Как он это делает?! Какие-то развитые способности? Или такой голос вместе с должностью куратора достается? Вот он, во всей красе – атрибут настоящей власти, а не унылый фетиш вроде замглавы вшивого клана…

Тут я замечаю, что Гонор следит за моей физиономией с каким-то нездоровым интересом.

– Первый раз, когда слышишь, особенно впечатляет, – сообщает клирик с таким важным видом, словно голос куратора – его личное достижение. – Потом ничего, привыкаешь. Но желание оспаривать его приказы отбивает раз и навсегда. Есть к чему стремиться, верно?

– Ты это о чем? – Я непонимающе смотрю на клирика.

– Ну, кураторы ведь не с потолка берутся, – пожимает широкими плечами Гонор.

– Хочешь сказать, что они тоже – игроки? – делаю большие-большие глаза.

– А ты здесь хоть одного неигрового перса видел?

И этот туда же. Не разговор, а пинг-понг какой-то, тоже местное поветрие, как и курение трубок? Замечание, впрочем, верное. Неигровых здесь действительно нет. Но меня сейчас волновали другие проблемы. С холодком в сердце догадываюсь, почему куратор повел игрока к Средоточию. До нормального перехода в другую локу он по уровню не дорос, а вот для Инферно любой уровень годится.

– За что это его? – спрашиваю у Гонора. – Что такого можно натворить к пятому уровню?

– Проблема не том, что он натворил, а чего не сделал. – Гонор озабоченно заглядывает в чашку трубки, аккуратным постукиванием о стену Управы выбивает из табачной камеры пепел и открывает поясной кисет, чтобы набить свежей порцией. – Странный тип, если откровенно. Сперва, когда в локу попал, развивался, как все. А потом вдруг интерес потерял, как раз к пятому уровню. Так до восьмого дня и дотянул. Даже на ежедневки по защите Заставы плюнул, а там штраф за невыполнение – двадцать пять очков жизни. Четыре дня баклуши бьешь – минус целый сейв… Ну, результат ждать себя не заставил, – осуждающе качает головой Гонор, – а я ведь его предупреждал. Теперь на последнем сейве в Инферно уходит.