Шрифт:
– Как зовут этого террориста. Откуда вы его знаете?
– Черт, я не знаю! Но я знаю, что это террорист, просто не помню, как его зовут. Его разыскивают, я знаю точно.
– Где разыскивают, мэм, можно поподробнее? Вы где-то видели ориентировку?
– Да… черт, владелец бара меня сейчас убьет! Она висела в Хрустальном доме – это штаб… русских в Тегеране. Я точно помню, это он.
Майкл подобрался, как гончая, увидевшая лису.
– В Тегеране? Вы точно не помните, как зовут этого человека?
– Нет же! Помню точно, что он генерал.
Майкл прижал трубку ухом и вошел в поисковую базу данных. Набрал «Генерал, Тегеран». Запрос проскочил немедленно. Только одно совпадение.
Генерал Абубакар Тимур, бывший начальник службы безопасности страны САВАК, перешел на нелегальное положение с момента крушения режима Хосейни. Решением Госдепартамента САСШ признан террористом. Подозревается: терроризм, ядерный терроризм, нелегальное обладание оружием массового поражения, контрабандные операции. Представляет особую опасность. Цель первого приоритета.
– Мэм, я вас понял. Вы звоните из Каира?
– Да, из Каира. Я увидела его в Риме и полетела следом…
– Где именно. Вы знаете, где находитесь. Вам угрожает опасность?
– Нет… если не считать того, что хозяин кафе убьет меня за то, что я долго говорю по его телефону.
– Где вы находитесь? Это важно, мэм.
– Сейчас… – Женщина на пару секунд исчезла из эфира и появилась вновь. – Бар Кытта [47] , у акведука Аль-Хури. Вы знаете, где это?
47
Китта – кошка ( арабск.).
– Найду. Сидите там, ничего не предпринимайте. Я приеду и вас найду. Не приближайтесь к этому человеку, не пытайтесь его задержать. Пишите телефон…
Продиктовав телефон, Майкл бросился в большую комнату. Одной из привилегий сектора по борьбе с терроризмом было то, что у них в большом зале стоял большой сейф-пирамида с оружием, за него никто не отчитывался… был журнал, но заполнение контролировали они сами. Большим сейфовым ключом он открыл замок, сбросил пиджак, напялил на себя черный полицейский бронежилет, защищающий от огня из винтовки. Попробовал надеть пиджак… ничего не получилось. Плюнул, сбросил этот жилет, надел более легкий, для скрытого ношения. Этот подошел лучше. Схватил пистолет «кольт», коробку патронов к нему, короткоствольный автомат «кольт-коммандо» и запечатанные в пластик магазины с гарантированным сроком хранения – по истечении срока они отправлялись на завод для переснаряжения. Черт… еще монокуляр ночного видения… нужен. И каска, чтобы его закрепить. Бросился вниз… потом вернулся закрыть сейф. Если бы он увидел, как собирается таким образом один из его сотрудников – то непременно влупил бы замечание. Но сейчас он чувствовал запах крови.
Терпения дожидаться лифта не хватило, и он побежал по пожарной лестнице, перепрыгивая через ступени. Как ураган, вырвался в холл. Дежурные морские пехотинцы вытаращили на него глаза… до этого он так никогда себя не вел.
– Мистер Рейвен…
– Кто-то из моих здесь?
– Нет… Все уехали.
Майкл бросился в гараж.
За его сектором были закреплены три оперативные машины, ни одной не было на месте. Но тут же стояла и его машина – спортивный черный «Шевроле» с низкой посадкой. Новая модель, сильно похожая на «Ламборгини», хотя и дешевле намного. Совершенно не подходящая для оперативного использования машина… Но он купил ее для того, чтобы произвести впечатление на Натали, которая и впрямь была той еще сучкой. Откуда же он мог тогда знать, что ее придется использовать в оперативных целях?
Ладно, за неимением гербовой…
Он бросил автомат на пассажирское сиденье, запрыгнул в машину сам. Она еще хранила запах Натали, ее любимого «Шанель № 5».
Глухо взревел мотор, машина вывернула из ряда, едва не поцеловавшись с соседней…
Только на улице уже темнело, движение в ночном Каире было, по крайней мере, приемлемым – ему пришло в голову, что идти в одиночку на опасного террориста – не лучшая идея.
Мобильник в таких случаях полагалось держать свободным на случай звонка агента – но у него был только один мобильник. Профессионалом он, положа руку на сердце, не был…
– Стив…
В трубке раздался какой-то шелестящий звук, потом отголосок женского шепота.
– Черт… босс, вы?
– Я, – безжалостно ответил Майкл, отвлекая бывшего морского котика от явно приятных дел, – ты мне нужен. У меня есть кое-что на радаре. Контакт первой степени.
Тюлень вздохнул.
– Можешь подробнее?
– Позвонила неизвестная. Англоязычная. Она напугана, прибор показал, что говорит правду. Она говорит, что видела генерала Абубакара Тимура.
– Что… вот черт…
– Генерала Абубакара Тимура. Он сейчас в Каире.
– Черт… сэр, это может быть провокация, и не более того. Вы же знаете…
– Мне так не кажется. К тому же мы обязаны проверить, верно…
– Ладно… где это…
– Бар Кытта, акведук Аль-Хури. Я не припоминаю, чтобы этот адрес мелькал…
– Я тоже… Почему бы не поручить это нашей доблестной морской пехоте?
– Черт, Стив, да ты что, шутишь? Чтобы они опять наломали дров? Они не поймают генерала, даже если их ткнуть в него носом!