– Я не против Фреда, - искренне заверяет посреди этого ора лысый пучеглазого.
– Мне почему-то кажется, что он славный малый.

– Знаю, о чем ты, - говорит пучеглазый.
– Ну что вроде бы он это не нарочно.

– Вот-вот, - соглашается лысый.
– Но, Боже праведный, эта его пропотевшая нижняя рубаха да и все остальное...

Пучеглазый пожимает плечами.

– Что же поделаешь.

И оба закатываются хохотом: детина скорчил уморительную гримасу высунул язык, скосил глаза. "Пит, Пит, Пит!" Зал ходит ходуном. Вечеринка удалась на славу, и веселье, ничем не омраченное, бушует до поздней ночи.