Ты сын России с колыбели, зажатый в рамки и тиски, Но умер ты в своей постели от русской водки и тоски. Пылали восковые свечи и пел торжественный хорал, И очень чувственные речи герой труда провозглашал.

Ах, нам бы чуточку добрее, когда ты жил, мечтал, страдал, Когда в париж хотел быстрее - в читу иль гомель попадал. Теперь не надо унижений, ни виз, ни званий - ничего! Ты выше этих низвержений, как символ или божество.

Но привередливые кони тебя умчали на погост, Была знакомая до боли дорога чистых горьких слез. Иди, артист, судьба-шалунья теперь тебя благословит, И сероглазая колдунья к тебе на боинге летит.

Вся олимпийская столица склонилась скорбно пред тобой И белый гроб, парит как птица, над обескровленной толпой. Но вот и все, по божьей воле, орфей теперь спокойно спит, И одинокая до боли гитара у двери стоит.

***

"Погиб поэт - невольник чести" В который раз такой конец! Как будто было неизвестно Талант в России - не жилец.

Да, был талант, талант высокий, Так оценил хх век. Каким он был твой сын Высоцкий, Певец, артист и человек?

***

Будь ты проклят, день вчерашний - 25 июля! Может это все неправда, может, просто обманули? У таланта век недолог, а у гения - подавно.

Он ведь жил совсем недавно, а теперь висит некролог. Добрый бог, обманут только иль тебя уговорили? Он обязан жить был долго. Что ж вы, черти натворили?!

Л. С. Б.

Нет, Володя, не верю, ты не мог умереть! Это бред! Это ложь! Это зла круговерть! Под огнем, над обрывом ты боролся за нас. - Где вы, волки?- кричал, мы твердили, - сейчас...

Нам потери знакомы: Пушкин, Хармс, Гумилев, Пастернак и Платонов, Мандельштамм и Рубцов, Маяковский, Есенин, друг твой - Вася Шукшин. Был Михоэллс расстрелян. Список незавершим.

Из столетья в столетье вас хоронят тайком,

Высылают, поносят, песню бьют каблуком.

Список тянется дальше, и спасти не смогли.

Виктор Хара и Галич - вот предтечи твои.

Евтушенко не влезет на трон твой пустой.

Он пытался уже... Правда трон был другой.

Весь иззябший, простывший и в ненастье ты пел, Постоять на краю - нас прости - не успел... Если сердце большое, - боль свирепствует в нем, Значит, боремся, бьемся, значит, любим, живем!

Мы клянемся: продолжим все отрезки пути, Кто-то все-таки должен через пули пройти.

***

С. Романьков

Как мало постоял он "на краю", Как зыбко в этом тексте слово "мало". Ему бы петь, хрипеть бы песнь свою О том, что всем нам и ему мешало.

Как сжат, как горек, страшен некролог, Как тесно в нем земле, Боям, Шекспиру, Бессмысленным словам: о, как я мог Вонзить в наш быт разящую рапиру?

Куда ж, куда ж вы, кони, занесли? Ведь только в песне вас кнутом стегали, А вы по краешку по самому земли Рванули и его не удержали!

На струнах замерли бессмертные стихи, Оделись в траур все деревья леса. Он спит! И сны его легки, Его баюкают Москва, Париж, Одесса.

***

Прошло каких-то сорок лет И два младенческих довеска... Он был и вот его уж нет, Как будто выключили свет И темнота спустилась резко.

И погрузился мир во тьму,

Где обитают полутени,

Где хаос вяжет кутерьму,

Нанизывая на кайму

Нечистоплотности стремлений.

Но продолжаются века И продолжаться будут вечно Пока забвенная река Стремит свой бег издалека В водоворотах бесконечных.

Пока вдруг поперек пути

С небес упавший волнорезом

Вонзится ангел во плоти

Не поднырнуть, не обойти

И судьбы вскроются надрезом.

Взгляд обретя зрачками внутрь, Где все черно от унижений, Где плесенью покрылась суть И прессом осадилась муть Отфильтровавшихся суждений.

Разрезом кесаревым стон

Наружу вырвется из чрева.

И совесть - вечный эшелон

Цивилизованных племен

Созреет отголоском гнева.

Всем, кто отмечен властью слов И равнодушием зловещим Им было тысячи Голгоф, Невинно сложенных голов Свой счет предъявит человечность.

Объединится стук сердец

Проникновенностью могилы,

Привычною для наших мест

И возродится павший крест

Величием духовной силы.

И утвердится в мире стыд За немоту и ущемленность, Что светоч наш умолк и спит, И на земле, где он зарыт, Справляет тризну приземленность.

Пусть сорок дней - не сорок лет,

Нам память сохранит пришельца,

И не исчезнет в душах след

Целителя невзгод и бед

И слова русского умельца.

***

Марина Зис 2.09.80 40 Дней.