Шрифт:
— Полностью с тобой согласен. Знак запомнил?
— Конечно. Сам не забудь.
— Смешно.
— Тоже ржу не могу.
Как только Гравий принял на себя почётную должность по управлению загробным миром, у него немедленно появились как некоторые таланты, так и некоторые знания. Весьма полезные. К примеру, Знак для перемещения в загробный мир.
Хороший вопрос: а чё, так можно было? Можно. Только не без нюансов. Знак этот работал подобно Знаку Перемещения. То есть, должен был быть якорь. И этот якорь должен изобразить уполномоченный персонаж. Конкретно: царь загробного мира, не меньше. В нашем случае — Гравий.
— Может, тебе кого-то прислать сюда? — спросил я с сомнением.
— Не надо. Смысл?
— И то правда…
Чертей было много. До охренения много. Что-то им противопоставить малым числом — нереально, а большие силы я сюда не потащу сразу, они мне могут там понадобиться.
— Не волнуйся за меня, Владимир. Я сам согласился загробным миром править. Знал, куда иду.
Помолчали, передавая друг другу бутылку.
— Это… Спросить хотел. Можешь мне свиданку с дядюшкой устроить? А то нехорошо как-то. Он помогал столько раз, я в его усадьбе живу, фамилию его взял, а лично так ни разу и не…
— Нет, Владимир, не проси, — решительно сказал Гравий. — Даже Кощей такого не допускал.
— Он плохой парень, вот и…
— Не дело это — живым людям с мёртвыми якшаться. Не просто так миры разделены. Дружба дружбой, но этого — не проси. Поссоримся.
Гравий был настроен охренительно серьёзно. Я пожал плечами. Ладно, чё. Это, собственно, прихоть, не больше. Было бы что серьёзное, я бы дожал, конечно, даже ценой ссоры, а из-за фигни упираться не вижу смысла.
— Твоя воля, твоё право. Ладно тогда. Пойду я домой, что ли, к Новому году готовиться.
— Ты уж готовься как следует, Владимир. Не хочу, чтобы ты тут скоро появился, понимаешь, о чём я.
— Не боись, после смерти я сюда не попаду.
— Это как же?
— Ну, вот так. Есть у меня один хитрый фокус… Но я тебе ничего не расскажу, потому что ты мне дядюшку пожадничал. Вот.
Я встал с подлокотника, сделал было шаг к яйцу, но замер. Вгляделся, прищурившись, в растущую постройку, над которой корпели черти.
— Слушай, Гравий… А можешь мне кого-нибудь из этих стахановцев позвать?
Гравий щёлкнул пальцами, демонстрируя, что когда можно, так он для друзей — запросто, всё, что угодно. Передо мной образовался вездесущий Недотыкомка.
— Чего изволите, повелитель? — Чёрт распластался возле трона.
— Владимир с тобой говорить желает.
Недотыкомка тут же подскочил и заискиваще уставился мне в глаза.
— Чего желает охотник Владимир?
— Это что — Шамбор?
— Ась?
Я указал на строение.
— Шато де Шамбор?
— А, да, оно самое, так называлось. — Недотыкомка хихикнул.
— А что, во Франции всё совсем плохо?
— И-и-и-и, хуже некуда, — махнул лапой чёрт. — Тупые твари почти всех людишек сгубили. Душенек-то нет, душенек! И не объяснишь им, безмозглые, что поспокойней надо… А замок этот наши строили.
— Как так — ваши?
— А так. А кто ж ещё? Франция тогда ещё держалась, да все люди на войнах с тварями заняты были, вот дяденька Людовик наших и призвал. Ну и построили ему, не жалко, за месячишко управились. И плату забрали, конечно же, не без того.
— Душу?
— Наследника мужеского полу. — Недотыкомка весь аж затрясся от восторга. — Ох, и злился, ох, и плакал! А других не родилось, только девки две. А пусть знает, как с чертями крутить.
— Н-да. Проникаюсь к вам всё более серьёзным чувством, только вот положительным его назвать не могу. Сгинь с глаз.
Гравий махнул рукой, и Недотыкомка исчез.
— Что, плохой дворец? — спросил Гравий.
— Да не, хороший дворец, чё. Живи, радуйся. В тесноте да не в обиде. Ладно, всё, полетел, реально пора. Будь готов.
Гравий отсалютовал мне бутылкой, а я скрылся в яйце. Бутылку Гравию оставил, ему нужнее. Может, какому-нибудь особо ретивому чёрту в задницу забьёт для острастки.
Утро тридцать первого декабря застало меня в кабинете Тихоныча. Тихоныч был бледен и растерян, у него дрожали руки. А я был, напротив, собран и сконцентрирован.
— Так-с. Поступим следующим образом. Пятьдесят процентов всех моих средств — на борьбу охотников с тварями. Распоряжаться доверить… Кому доверить-то, Тихоныч?