— Н-но, сыть волчья, шевели копытами!

Конь на оскорбление не обиделся. Не понимает человеческой речи, значит. Ну и добре. Такой игровой нюанс для меня был бы чрезмерным. Сказку о волке и царевиче не заказывал. Кстати, о сказке… Интересная ситуация. Кто я — не помню… Кроме имени. Где я — тоже не знаю. Кроме того, что это игра… Причем, без сохранения. Откуда взялся, в том смысле: кем и где был раньше — тоже никакой информации. Натуральный Иван Родства Непомнящий. Может, тать безжалостный? А может, наоборот — от злых людей скрываюсь? Как сюда попал и каким Макаром выбираться — ответ универсальный: не знаю! Помню только голос: «…мы вернем вас к нормальной жизни… Обещаю!»

— Эх, раз, да еще раз, да еще много, много раз.

Подстегнутый моим завыванием, конь резво затрусил по равнинам и по взгорьям, а в одном месте даже ручеек небольшой перешагнул. Мелькнула было мысль напиться, но по здравому рассуждению, решил не рисковать. Кто знает, какие в здешней водице вирусы могут затаиться. Лучше уж в деревеньке молочком парным разживусь. Или, по совету боярского сына, в корчме пивка отведаю. Или кваску… Заодно и за жизнь послушаю. Надо ж голову чем-то наполнять. А то она у меня сейчас на манер моей же переметной сумы, где хоть шаром покати. Окромя одной буханки хлеба, никаких припасов и заначек.

— Стой! Стоять!

Троица татей выпрыгнула из какой-то промоины, буквально метрах в десяти впереди меня. Все та же рвань и дубье. Даже с хладного трупа снять нечего будет. Кроме горсти блох и вшей. Почти как в анекдоте о девушке и голом грузине.

— Стоять! Кошелек или жизнь! — дружно вскинули свое дреколье грабители.

— Стой постой, карман пустой. Да шо ж вы тут все так орете? Не глухой. Счас педаль тормоза найду и остановлюсь. А как же. Даже не сомневайся…

«Пистоль!»

И додумать до конца не успел, как руку дернула вниз пока еще непривычная тяжесть оружия. И сразу же бабахнуло.

Блин. Видимо, в прошлый раз я его уже заряженным спрятал. Зря заряд потратил… А нет, не зря… Тот бедолага, что стоял правее, больше не стоит.

«Шпага!»

Оружие послушно поменялось. Посыл шенкелями коню, и я оказался рядом с самым горластым.

«Вжик!»

Без затей. Сверху вниз, как дрова. Из всех доспехов у него только собственная кожа, — которая, как и следовало ожидать, не устояла перед каленой сталью. Несмотря на толстый защитный слой грязи.

— Эй, а ты куда? Мы так не договаривались…

Последний разбойник скумекав, что дело швах, быстро метнулся наутек. Сообразительный, но глупый. Ему бы обратно в ту самую промоину нырнуть, может, я бы и поленился его оттуда выковыривать. А так… Конь рванулся вперед, с места в галоп, и на всем скаку сшиб незадачливого беглеца грудью. Да так хорошо сшиб, что добавлять не потребовалось.

Остановил коня, взглянул на покойника с прищуром и получил информацию, что у бедолаги нет ничего кроме старой свиты — цена «1» медная копейка. И дубины — цена «2» копейки. Поглядел на остальных… То же самое. То есть — ничего.

«Не понял? А плюшки за победу?»

«Вы получили «6» очков опыта», — гордо ответил секретарь.

— По «2» очка за бандита? Ну и расценки у вас тут. Я думал, после учебки статы будут расти веселее, а вижу — точно придется покойников штабелировать. Чтобы хоть как-то развиваться.

«Бандит уровень «1», — произнес бесстрастный голос. — За убийство «2» очка опыта»

— Ааа, вот в чем дело. Ну, тогда пусть будет. Я, правда, тоже первого уровня. Но, если такие правила… Не спорю. Погнали, Сивка-бурка дальше. А то вечер недалече — и так кушать хочется, что заночевать негде. Да и не с кем. А хлебушек, стоит приберечь на крайний случай. Кто знает, как оно дальше сложится? Приеду, передам старосте пламенный привет, а меня поленом по башке и в погреб. Потом ментам сдадут или в рекруты забреют. Знаем, читали…

Глава 2

Село показалось примерно через часик ходкой рыси. Симпатичное. На взгорке. Самое высокое и красивое здание — ветряная мельница. Нет, церковь тоже в наличии имелась, какое ж село без церкви — так, занюханная деревня, не больше. Но она была статичной и неказистой. Вся какая-то замшелая. Крест и тот, покосился, вроде… А мельница столь величаво и гостеприимно шевелила крыльями, что мне сразу Дон Кихот вспомнился. Хоть убей не пойму, с какого перепою такая красотища задиристому идальго злобным великаном померещилась? Или у них, в Гишпаниях, они иначе выглядят? Мне вот такой пейзаж наоборот негу и покой навеял. Так и захотелось запеть: «А я лягу прилягу, край гостинца старого, я здорожився трохи, я хвилинку посплю…»

Тем более, солнышко аккурат в зенит вылезло. Ни коровок пасущихся на лугах, ни крестьян с косами или крестьянок с серпами не видать. В том плане, что не у кого разузнать: чьи это земли, не маркиза ли Карабаса?

Придется наобум…

Подумал только, а «секретарь» тут как тут.

«Село Полесье с трудом борется за существование. Оно само и прилегающие земли принадлежат воеводе Федору Корольковичу из Речи Посполитой. Населению нет до вас дела. В селе ходят слухи о том, что староста где-то прячет клад. Целых двадцать талеров»