— Сергей, расскажи о себе, — сама задаю настроение нашей беседе. За этот час я поняла главное – в отношениях с Сережей доминировать будет женщина. Не то чтобы я против. Я, конечно, люблю покомандовать, но мужчина должен быть мужчиной.

— Да что рассказывать. Живу потихоньку. Вроде все устраивает, а счастья нет, — разводит руками.

— А что для тебя счастье? — выгибаю бровь.

— Семья, наверное, — как-то неуверенно отвечает он. — Чтобы любимая женщина ждала дома, дети, собака – все банально.

Действительно банально. Но это не плохо.

— А сколько тебе лет? Если не секрет, — усмехаюсь, съедая ложечку тирамису.

— Двадцать семь.

— Да? — удивляюсь. Мне казалось ему тридцать или, может, немного больше.

— Слишком молод для тебя?

— Да нет. Мне двадцать шесть скоро будет. У тебя прекрасный возраст для мужчины. Все еще впереди. И любящая жена, и дети с собакой.

— Так говоришь, словно у тебя это все позади, — снова заглядывает мне в глаза, но не выдерживает моего взгляда, отводя глаза в сторону.

— Да нет, у меня тоже все впереди.

Но уже понятно, что не с этим мужчиной. Не готова я в таких отношениях быть и мужчиной, и женщиной. Да и не привлекает меня физически этот мужчина. Нет в его взгляде секса. Нет ничего животного, что меня заводит. Как ни крути, химия должна присутствовать.

Дальше мы снова говорим ни о чем, но опять же с моей подачи, чтобы скрасить неловкость.

Серёжа предлагает подвезти меня домой, а я за каким-то чертом опять соглашаюсь. Сегодня я снова без машины, поскольку в моей «старушке» снова что-то барахлит. Она в ремонте. Автомобиль, подаренный Юсуповым, я продала и вложила деньги в строительство дома для родителей. Вот так, сам того не зная, Рустам Эдуардович отработал карму.

— Спасибо за вечер, Сергей, — благодарю я. Мужчина приятный, но не более того, и мне хочется побыстрее избавиться от его общества. Зря я согласилась на свидание, это напрасная надежда Сергею. Которой, как выяснилось, нет.

Юсупов монстр, который очень незаметно поломал мою устоявшуюся психику и перечеркнул для меня других мужчин. Я сравниваю, и, как бы ужасно это ни звучало, Юсупов выигрывает. Все, что меня в нем бесило, оказалось жирными плюсами.

Но есть одно огромное «но». Я никогда не буду на вторых ролях. Любовницей. Я не готова быть развлечением в постели. Как бы щедро за это мне ни платили. Ничего не компенсирует мне мою гордость. Я должна быть одна единственная, как и мужчина у меня. Я эгоистка до мозга костей.

— Тебе спасибо, что скрасила мой вечер.

Выхожу из машины. Сергей за мной. О, а это плохой знак.

— Я провожу, темно уже, — поясняет он.

— Да не заблужусь. Не стоит, Сергей, — пытаюсь мягко отшить мужчину. Возле моего подъезда стоит парень с большим букетом цветов. Пытают обойти его, но он преграждает дорогу. Ошарашено останавливаюсь.

— Диана? Из пятьдесят девятой квартиры? — спрашивает он меня.

— А что? — отступаю еще на шаг, натыкаясь на Сергея.

— Ты его знаешь? — подозрительно интересуется мой коллега.

— Нет, — мотаю головой.

— Парень, ты кто? Пропусти девушку, — просит Сергей.

— Вы неправильно поняли, — смущается парень с букетом. — Я курьер. Это доставка цветов. Если вы Диана, то это вам. Давно вас жду, в заказе указано: вручить лично.

— Да, я Диана, — в растерянности принимаю большой тяжёлый букет маленьких декоративных розовых роз и огромных ромашек. Красиво. — От кого букет? От тебя? — с удивлением разворачиваюсь к Сергею.

Поэтому он пошел меня провожать?

— Эм, нет, не от меня, — хмурится Сергей.

Перевожу взгляд на курьера. Парень с улыбкой пожимает плечами:

— Я не в курсе. Но там карточка, — указывает на открытку, привязанную к букету серебряной лентой. — Хорошего вечера, — произносит курьер и убегает. А я так и стою в ступоре. Самое удивительное, что я знаю, от кого букет. Или моему поломанному мозгу так хочется думать.

Открываю карточку. Там надпись от руки, черной пастой. И я знаю, кому принадлежит этот почерк. Десятки раз сталкивалась с ним на прежней работе.

«Можно пойти на поводу у женщины и отпустить ее, если ей со мной не хватает кислорода. Но нельзя просто взять и забыть…»

Закрываю глаза… Не отпустил…

— Ты не свободна? — приводит меня в себя Сергей. Я свободна.

Свободна!

Я была свободна, даже когда Юсупов меня удерживал. Потому что не считала себя его женщиной. Но Сергею лучше этого не знать, чтобы развеять его надежды.

— Выходит, что нет. Прости, — шепчу я. Быстро открываю дверь подъезда и скрываюсь от последующих расспросов. Я сама не знаю ответов. Или не хочу знать…