— Ирина Геннадьевна, это хороший показатель, — едва, уголками губ, улыбается он, но взгляд такой же цепкий и изучающий. — Вам не стоит волноваться, у нас тут все свои. Дружная семья.

— Спасибо, — не выдержав опускаю глаза и интуитивно прикасаюсь пальцами к обручальному кольцу, словно оно должно как-то меня поддержать и придать уверенности и защиты. — Я за это время успела заметить.

После совещания народ толпится у кофемашины. Я же ухожу в свой кабинет, мне хочется побыть одной немного. А когда тоже выхожу за кофе, надеясь, что очередь уже рассосалась, то меня там застаёт Антон Маркович.

— Любите чёрный? — останавливается рядом и засовывает ладони в карманы брюк.

— Да, предпочитаю американо.

— Отличный выбор, — кивает улыбнувшись. — Кстати, в кофейне на первом этаже хороший кофе, в том числе американо. Не хотите после работы выпить?

“Целый месяц, Ира! — вспоминаются слова Риты, что она сказала утром. — Думаешь, твой бывший тоже как монах живёт? Сомневаюсь!”

В голове проносится целый видеоряд: вот я пью кофе с Антоном Марковичем, вот мы едем к нему, пьём вино, он берётся за пуговицу на моей блузке, а потом прикасается пальцами к обнажённой коже груди…

Внезапно к горлу подкатывает комок тошноты. Знаю, что это не нормально, да и Антон Макарович мужчина весьма привлекательный. Ему-то, кажется, и сорока нет. Но мне сложно представить, как мы займёмся сексом. Только при мысли об этом моё тело начинает странно реагировать. Будто покалывание по коже проходится. Неприятное такое, холодное. Хочется обхватить себя руками, прикрыться.

— Всего лишь кофе, Ирина, — снова улыбается он, заметив моё замешательство.

— С удовольствием, но не сегодня, — стараюсь быть вежливой. — Дочь нужно забрать из детского сада.

— Ловлю на слове.

Подмигнув, он уходит в свой кабинет, а я забираю чашку и иду в свой. Замираю у окна, пытаясь отогнать то неприятное чувство, которое зародили дурацкие картинки в голове, спровоцированные словами Риты и вроде бы как невинным предложением Антона Марковича, и понимаю, что снова сжимаю пальцами так и не снятое обручальное кольцо.

Glava 6

После работы, как и собиралась, еду в салон. Мне всегда нравился глубокий каштановый цвет моих волос и после единственного эксперимента в восемнадцать с блондом, смотревшимся на мне ужасно, будто яичный желток по голове размазали, я больше волосы не красила. Мне с ними вообще повезло — густые, пышные, чуть завиваются на кончиках. Подружки не раз с завистью говорили: “Ира, везёт тебе! Встала, голову помыла, расчесалась — и красотка! На всё про всё полчаса максимум”.

Но сейчас я хочу изменений. Цвет вряд ли решусь перекрасить, а вот длину обрежу.

— Мне что-нибудь… другое, — объясняю стилисту. Раньше я ходила к другой девушке, но она недавно ушла в декрет, так что как раз: новый стилист — новая причёска. — Каре, может.

Девушка придирчиво осматривает мои волосы. Вертит их в пальцах, оттягивает.

— Хорошо, — отвечает коротко и приступает к работе, уточнив лишь, будем ли отрезать чёлку.

Через час я встаю с кресла и ближе подхожу к зеркалу. Трогаю свои волосы, которые больше не спадают за спину, а едва достают ровной до остроты линией среза до основания шеи.

Чувствую себя какой-то другой. Вроде бы всё то же, только волосы короче и гладкие, но… я другая. Ощущение внутреннее скорее.

— Мне нравится, — говорю стилисту честно, поворачивая голову то в одну сторону, то в другую. — Очень.

— Супер! — радуется девушка, что клиентка довольна.

Она даёт мне рекомендации по уходу и укладке, и я — новая Ира — отправляюсь домой.

Мне хочется увидеть себя обновлённую, себя другую. Примерить образы. Поэтому первым делом, когда приезжаю, я распахиваю шкаф и достаю свой гардероб. Надеваю то лёгкое свободное платье, то строгий костюм, то джинсы с футболкой. В любом образе нравлюсь себе!

Но больше всего в любимом белье. С такой причёской и в чёрном кружевном комплекте кажусь себе какой-то… более порочной, что ли.

И ловлю себя на мысли, что представляю, а как бы отреагировал на меня такую Гордей. Именно вот так — когда я в белье.

Ему всегда нравились мои длинные волосы. Когда-то он даже говорил об этом, часто их трогал, пропуская между пальцами, или крепко сжимал в кулаке в порыве страсти.

Когда-то…

Давно. Не месяц назад, когда мы развелись. И не год. А когда-то…

Дочери моя причёска нравится, когда я забираю её от мамы.

— Тебе идёт! — с восторгом и особой осторожностью она трогает своими ручками мои волосы. — Я когда вырасту, тоже так хочу. Коса надоела.

— Если надоела, то не обязательно ждать, пока ты вырастешь. Как решишься, то поедем и подстрижём.

Бабушка, конечно, тут же хватается за сердце. Коса у Вики шикарная. Но она сама имеет право решать. Для маленьких девочек тоже и на короткие волосы тоже есть красивые причёски и украшения.