Межсезонье
вернуться

Миронов Сергей Сергеевич
Шрифт:

«Немного солнца на балконе…»

Немного солнца на балконе,Чуть света в комнате пустой.Пора для чайной церемонии,Пора побыть самим собой.Твой разум пуст, а сердце – вряд ли.Что в нём, не стоит говорить.Сегодня чай в стакане мятный,И с пляжа шепчет тёплый бриз.Открыта книга Шри Чинмоя,Горяч лавандовый эфир.Не исчерпать сегодня моря,Но вразумить кипящий мирХотя бы мантрой. Без движеньяВпустить окрестности егоВ себя до умиротворенья,До плеска в гуще пенных волн.

«Твой дом – не муторная крепость…»

Твой дом – не муторная крепость,Не на отшибе дня форпост.В том доме чай твой чёрн и крепок.Бывает, слышен звонкий тост.И ты в тех комнатах не вечен,По крайней мере, до утра.Твой сон, как смерть, не изувеченИглою жизненных наград.Ты не поэт корявых улицСо шрамом на рябом лице.В меланхолическом загулеТы не искал для рифмы цель,А жил и будешь жить у моря.Песчаным росчерком пераОставишь след на дюнном взгорьеДо первых промельков утра.

«На рубеже большой страны…»

На рубеже большой страны,На полуострове балтийском,Где зимним холодом волныПесок омыт, и где-то близко,За перелеском, за холмом,Видны наброски госграницы,И, отгоняя хмарь крылом,Летят мятежным клином птицы,И вслед за ними рвётся мол,В ущелье моря уходящий,И ты пред морем чист и гол,Стоишь над буной, дышишь чаще,А за тобой – гудящий лес,И эти вечные вопросы,В которых – тайна до небес,И чёрных пятен мокнет россыпь.

Межсезонье. Город

«В замёрзшем городе Советске…»

В замёрзшем городе Советске,у пограничного моста,бушует Неман не по-детски,срывает ветер снег с куста,река залеплена туманом,шпагатом связаны дома,как будто с вычурным изъяномпришла на край страны зима,и с ёлок белых окосевшихлетит, змеится мишура.В кафе средь окон запотевшихжуёт шаверму детвора,и седовласые литовцыскупают в спешке колбасу,а в небесах пасутся овцы,гуляют в пасмурном лесупо обе стороны границы,живут в лесу не первый век,и из божественной глазницына землю шлют прохладный свет.

«Как из ваты облака – сероваты…»

Как из ваты облака – сероваты.Пластилином вымощен твой путь.Утопаешь в вечере косматом,Но не выйдет в лужах утонуть.Темноваты контуры свободы,Да и нет свободы никакой.Подпираешь облачные сводыУстремлённой в сумерки рукой.В стороне разбросаны фасады,Впереди – извилиста река.За тобой под вымокшим нарядомХрупкий день надеждой отмелькал.В глубине неоновой неволи,Разобщённых улиц, площадей,Всё стоишь, как яхта на приколе,Посреди недремлющих людей,Смотришь, как прогулочный корабликПо воде ледышкою плывёт.Простовато, в звёздочках и каплях,Нанесён на карту небосвод,А под ним – пробитый ночью город,Не насквозь – до старых кирпичей.Всё идёшь, встревожен и расстроен,Сам не свой, не брошенный, ничей.

«Цветы по осени мелькают…»

Цветы по осени мелькаютКапризным вздором мишуры,Живут на дышащем вулканеПод водопадом с мокрых крыш.Такое праздное веселье —Бал увлечённых лепестков,Спонтанный танец, как в похмелье:Без ориентиров, без оков.Ловлю крупинки серпантина.Бумажных листьев хороводЛетит по парку птичьим клином —Такой отчаянный полёт.Иду за роем разноцветным.Богат приправами с небесПромозглый день. Едва заметноБледнеют бархатцы окрест.

«Доживём до прихода зимы…»

Доживём до прихода зимы,Пробежимся по раннему снегу.Мы ли это, а может, не мы,Как фигурки из крепкого лего,В разноцветных одеждах стоимПосреди заметённого парка,И пикирует снег на твоиНакладные ресницы в запарке.В удивительном спит парикеЕль у старого белого тира.Потянусь к тебе, будет в рукеСнежный ком, будто только постиран,Незаметно сжиматься без слёзДо прозрачной волнительной капли.Мы ли это в том парке всерьёзИли нам только кажется? Вряд ли.

Роза

Когда над бумагой кружится пастель,Под мелом раскрошенным лист утопает.В перине воздушной на этом листеЛежит бархатистая роза, и с края,У самого дома, на белой скамье,Сидит человек, запорошенный снегом.И контур его исчезает во тьме,Заброшен в пейзаж между жизнью и небом.И роза в метель каменеет, и ночьРазносит её лепестки по округе.Уйдёт человек из картины той прочь,Сотрут его в пепел художника руки,И утро забрезжит в наброске лучом.Скамья, блочный дом, блеск стеклянный мороза.Лежит во дворе под футбольным мячомЗабытая кем-то пурпурная роза.