Шрифт:
В нем сейчас вообще нет ничего человеческого!
Только звериная похоть…
Я на коленях у Волчары. Изо всех сил пытаюсь вырваться, но он еще сильнее вжимает меня в себя. И то огромное, что прижималось ко мне на стоянке, и что я уже видела в переулке, как будто становится еще больше…
Он говорит, что мы будем играть в шахматы, и мне становится еще страшнее.
— Будешь ерзать и возбуждать меня — начнем партию прямо здесь, — рычит мой похититель.
И я чувствую, что он не шутит. Я очень хорошо это чувствую…
Я хочу поправить юбку, которая практически у меня на голове. Пытаюсь занять такую позу, чтобы можно это сделать.
— Сама напросилась, — раздается над моим ухом.
И волчья лапа цепляется за мои трусики. Он тянет их вниз, попутно касаясь обнаженной кожи…
Меня заливает жгучая краска стыда.
Я даже перестаю брыкаться — настолько я растеряна и смущена.
Без трусов, с задранной юбкой, на коленях у Волчары… в то время, как его ладони сжимают мои щиколотки, гладят колени и неумолимо двигаются вверх…
Автомобиль останавливается.
— Приехали, — говорит Волчара. — Продолжим в берлоге.
Он просто сгребает меня в охапку и тащит в дом.
Мои ноги привязаны к ножкам стула. Руки сцеплены за спиной. Скотчем или чем-то похожим. Что никак не разорвать и не ослабить.
Неужели это все происходит в реальности? Я не могу в это поверить. Волчара связал меня за пару минут, я не успела ни пикнуть, ни понять, что происходит. Он действует как профессиональный маньяк!
Кто он вообще? С кем я, дура наивная, связалась?
— Что ты делаешь? — ору я на Волчару.
— Пока ничего, — спокойно отвечает он.
Садится на диван. И одной рукой придвигает меня к себе. Вместе со стулом.
Юбка еще на мне.
Но под ней ничего нет. А ноги раздвинуты, потому что привязаны. Я пытаюсь соединить колени — но это невозможно.
Волчьи лапы ложатся на мои бедра…
20
— Я ненавижу тебя! — ору я.
— Серьезно?
— Ты псих! Больной извращенец!
— Почему это?
— Ты… ты еще спрашиваешь?
— Да. Я спрашиваю.
— Ты похитил меня!
— Ты обещала мне ночь. Обещания надо выполнять. Дал слово — держи. Слышала такую пословицу?
— Да пошел ты!
Он еще пословицы цитирует… Совсем ненормальный!
Его руки сжимают мои колени. И опять, как в прошлый раз… Он ничего не делает. Он не залез мне под юбку. Еще не залез.
А я уже чувствую, как мелкие щекотные шарики ртути бегут от его пальцев вверх по моим бедрам. И взрываются горячими вспышками в самом центре… Там становится очень жарко. И — очень мокро.
Я чувствую это.
И Волчара почувствует. Когда засунет туда свои лапы…
Но он неожиданно отодвигает меня в сторону. Опять — вместе со стулом.
Придвигает поближе журнальный столик. И… достает с его нижней полки… Я не могу поверить своим глазам! Это же… шахматы.
Он щелкает замочком, высыпает фигуры на стол и раскладывает доску.
Он что… совсем рехнулся?
Он, что, реально собирается играть со мной в шахматы?
— Умеешь? — спрашивает Волчара.
— Я… играла в детстве. Помню, что конь ходит буквой «г». А ферзь может делать все, что хочет.
— Хорошо быть ферзем, — ухмыляется Волчара.
— Придурок! — бурчу я.
— Что?
— Ничего!
Откуда-то я знаю, что маньяков и похитителей злить нельзя. Надо вести себя хорошо. И тогда, возможно, мы, действительно, просто поиграем в шахматы.
Или я опять мыслю, как наивная дурочка?
— Я сейчас развяжу тебе руки. Чтобы ты могла играть. Но без глупостей. Будешь плохо себя вести — снова свяжу.
— Что значит — плохо себя вести?
— Ну, например, попытаешься схватить доску и огреть меня по голове. Моя башка выдержит. А доску жалко — треснет. Она раритетная, досталась мне по наследству.
Я постепенно успокаиваюсь.
Все так… буднично. Мы сидим напротив друг друга. Между нами шахматная доска. Как будто бы все нормально… Если не считать того, что мои ноги привязаны. И я без трусов.
— Пешка ходит вот так.
— Я знаю.
— Слон перемещается либо по черным, либо по белым.
— Это я тоже помню.
— Тогда начинаем.
Я думаю, он скажет что-нибудь вроде: выиграешь — отпущу тебя. Но он не говорит. И хорошо. Потому что я очень плохо играю в шахматы. В детстве меня научил дедушка и мы с ним проводили вечера за партиями. Но сейчас я мало что помню…