— Может, тебе ростбиф заказать? — спрашиваю я.

Она отрицательно машет головой.

— Или стейк?

— Спасибо, мне все нравится.

— Ну тогда ешь! А то не выпущу из-за стола.

Я улыбаюсь. Чтобы она поняла, что это просто шутка. Она тоже улыбается в ответ.

И вдруг, набрав в грудь воздуха, выпаливает:

— Пойдешь со мной на свадьбу?

— А не рано ты о свадьбе? Мы еще толком не познакомились.

— Да я… Это свадьба Жени. Моего бывшего.

Я знаю, Зайка.

Но хочу, чтобы ты попросила как следует.

— Некогда мне. Работы много.

Она заметно сникает.

Ну что ты сразу сдаешься? Я же готов торговаться… Но она ничего не предлагает.

— А я тебе зачем? — приходится самому продолжать диалог.

— Мне нужен мужчина. Чтобы… Чтобы…

— Чтобы затолкать его бывшему в глотку?

— Ну… примерно так.

— Ладно. Я пойду с тобой.

— Спасибо! — радостно восклицает она.

— Мы поедем на моем огромном мотоцикле. Я надену свою парадную косуху. Или лучше смокинг?

— У тебя есть смокинг?

— Естественно. Я же Джеймс Бонд.

В ее глазах мелькает интерес.

Она окидывает меня оценивающим взглядом.

— Лучше футболка. Чтобы татуировки было видно.

— Нравятся татухи?

— Ничего так.

— Хочешь потрогать? Не бойся!

Она тянется ко мне и проводит пальчиком по моему плечу.

И от ее нежного деликатного прикосновения по моей коже разбегаются мурашки… Я что, мля, целка, так реагировать?

Я обрисовываю перед Зайкой картину.

— Мы ворвемся на мотоцикле. Это будет фееричное появление, все будут смотреть только на нас. Я — крутой чувак. Ты — нереальная красотка. Я выпью шампанского из твоей туфельки, мы станцуем танго на столе, чмокнем невесту в щечку и свалим в закат. Твой Саша изойдет на дерьмо.

— Женя, — поправляет она меня.

А у самой глаза такие мечтательные…

— Это я описал лайт-вариант, — продолжаю я. — Если хочешь, можем чуть жестче. Кинем в гостей связку петард, подожжем шторы и воткнем твоего Сашу башкой в торт.

— Женю, — снова поправляет меня она.

— Один хер, пусть будет Женя. Нравится план?

— Да… — вдыхает она. — Первый вариант.

— Заметано. Но у меня есть условие.

Зайка напрягается.

— После свадьбы ты будешь ночевать у меня.

— Я?

— Ну не Женя же.

— Саша, — автоматически поправляет она меня. — Блин! То есть Женя.

— Один хер, — повторяю я.

— Ночевать… это значит…

— Это значит ночевать, — отзываюсь я.

— Ну… ладно, — кивает Зайка.

Глаза мечтательные. Она меня едва слышит. Представляет, как ее Саша-то-есть-Женя исходит на дерьмо…

— Пойду переоденусь.

Волчара уходит и возвращается буквально через пять минут. Вроде бы, ничего кардинально не изменилось. Но…

На нем была белая футболка — теперь черная. Драные джинсы он поменял на целые, тоже темные. Ботинки… не знаю, какие были, не заметила. Но теперь они байкерские, высокие, с какими-то заклепками и шипами. Крутые. Так же, как ремень на его джинсах и толстая цепь на шее.

Да и весь он… нереально крутой! Если честно, раньше я с такими парнями даже рядом никогда не стояла. А теперь он идет со мной на свадьбу! Женя офигеет.

— Адрес? Время? Пожелания?

Я протягиваю ему приглашение на двоих.

— Загородный ресторан. Отлично. У меня там есть знакомые в охране. Может пригодиться.

— Зачем?

— Ну, например, чтобы появиться в правильный момент. Ты же хочешь, чтобы все внимание было приковано к нам?

— Да… — выдыхаю я.

И чувствую, как у меня начинают дрожать коленки. Я не такая! Я не люблю быть в центре внимания. Я всегда пряталась в тени Жени.

Я не смогу вот это все…

Паника нарастает. Зачем я вообще в это ввязалась? Может, не надо идти на эту свадьбу?

— Я не умею танцевать танго! — вырывается у меня. — Тем более, на столе.

— Танго — это фигурально. Будем действовать по обстановке. Не ссы, Зайка! — он обнимает меня за талию и притягивает к себе. — В смысле, не бойся.

Он такой огромный… Его глаза так близко… А мое платье такое тонкое… Я не могу не думать о том, к чему он меня прижимает. Там, под темными джинсами у него огромная телескопическая дубина!