Марк обратил внимание на пули в кейсе – на каждой были выгравированы какие-то слова. Он пристально наблюдал за каждым движением главаря, который, вытащив очередную позолоченную пулю с римской цифрой III из кейса, обшитого красным бархатом, сказал:

– One bullet, – и безжалостно пристрелил связанного человека.

Марк хладнокровно наблюдал за дергающимся в предсмертной судороге.

Арландо сказал:

– Пистолет ТТ. «С любовью из России».

– Доброй ночи, – ответил так же хладнокровно Марк, посмотрев в глаза Арландо.

Киллер встал из-за стола и, попрощавшись, ушел. Он вышел из особняка и к нему подошел Тито:

– Ты знаешь, что делать.

– Знаю.

– Позволь спросить, ты один будешь этим заниматься?

– Да.

Стоявший Густав возле дверей покачал головой.

– Если нужна будет помощь с людьми, оружием, ты знаешь мой номер и где меня найти.

Марк кивнул, сел в «Мерседес» и выехал из резиденции.

Густав, посмотрев на Тито, произнес:

– Он псих.

Ночной Чикаго.

Черный «Гелендваген» рассекал по дорогам огромного мегаполиса. Марк соскучился по этому городу и плотному движению машин. Люди, сидящие в них, любопытно рассматривали «Гелик», смотрели на мощные широкие колеса с серебристыми дисками со значком трехлучевой звезды «Мерседеса», на эти хромированные пороги. Некоторых людей даже пугал этот громкий рык мотора – прохожие часто оборачивались вслед за машиной, и всякий раз этот брутальный черный квадрат на колесах ловил восторженные, а порой и боязливые взгляды.

Словно терминатор, эта машина имела свои цели, которые нужно достигнуть. И не важно, какая перед тобой преграда. На дорогах ему проявлялось особое уважение. Под колеса старались не лезть, а о подрезаниях и речи не было. Марк направлялся в свою, как он называл, «штаб-квартиру». Она находилась в не очень богатом районе Чикаго. Это был район преимущественно с пяти- и семиэтажными домами, в котором жил смешанный контингент людей, бедный и средний слои населения. Квартира Марка находилась в семиэтажном доме, позади которого была небольшая пристройка. Киллер некогда распорядился сделать ее гаражом и туда парковал свой внедорожник, подальше от взглядов – лишнее внимание ему здесь было ни к чему. Марк загнал машину в гараж и вышел из него, закрыв за собой секционные ворота. На улице была тишина. Марк нащупал в кармане куртки ключи от своей квартиры. Пока он шел до входа в дом, услышал, как кто-то ругается, но это было в другом, в соседнем, доме. На втором этаже того дома горел свет, были слышны голоса на повышенных тонах, явно шла ссора:

– Пошел вон отсюда! Чертова гнида! – голос пьяного мужчины.

– Прошу не бей, не тронь его! – кричала в ответ тому пьяному какая-то женщина.

– Зачем он нам был нужен!

– Умоляю, успокойся!

Через некоторое время на улицу выбежал мальчик в шортах, полосатой майке и сел на скамейку. Ему было около восьми лет и видно было, что он напуган. Они переглянулись с Марком. Потом к нему подошел какой-то парень, возраст у него был намного старше, взяв за руку мальчугана, он пытался его утешить, а затем вместе они ушли. Киллер зашел в подъезд своего дома и поднялся на седьмой этаж. Половина лампочек в коридоре не работала, некоторые из работающих мерцали, включаясь и выключаясь. Он подошел к квартире, открыл ее, вошел и, закрыв двери, включил свет. Эта была двухкомнатная квартира. В одной комнате находились диван, телевизор, журнальный столик, на стене висели различные картины, а другая комната была оборудована приспособлениями для тренировок: турник, гантели, боксерский мешок; на стене висела карта Чикаго, в углу стоял стол с письменными принадлежностями, а также был сейф и шкафчики. Ему хотелось только одного – принять в душ и лечь спать, что он и сделал.

Дом Джеронимо Конте.

Джеронимо шел по коридору своего дома со своим помощником – головорезом по кличке Демон. Они осматривали помещения.

– Босс, система установлена, нажатием этих кнопок на пульте вы можете блокировать двери в доме, а также окна. На них установлены решетки, которые выдвигаются, с виду их незаметно, они скрыты, пока вы не активируете их, – сказал Демон.

– Хорошо, лишняя защита мне не помешает!

Прозвучал звонок на телефон Демона. На ходу взяв трубку, он выслушал разговор, после обратился к своему боссу, который задумчиво глядел на картину с изображением старика.

– Босс, на наших напали мексиканцы, мы потеряли пятерых.

Указательным пальцем показав на картину и обратив свой взгляд на головореза, он спросил:

– Как думаешь, кто это?

Демон посмотрел на картину. Увидев там сидящего старика с пустым взглядом и будто пытаясь угадать кто это, произнес:

– Босс, не смею предположить даже. Но позвольте узнать, кто это?

– Мой дед, – твердо произнес Джеронимо.

– Хороший, наверное, был человек?

– Он был идиотом, и его пристрелили, – неестественно улыбаясь ответил Джеронимо.

– Почему же?

– Нажил много врагов. Я не хочу закончить так, как он. Поэтому не дам себя убить. Я глава своей семьи, я из клана «Черного Орла», никто не смеет ко мне даже притронуться! А за эту потерю мы отомстим!

– Да, Босс.

Вечер того же дня в Чикаго.

Яркие красные огни от больших букв, которые образовывали слово Starks, красиво освещали улицу. Это был бар, принадлежащий клану афроамериканцев, который находился на окраине города, но пользовался большой популярностью. Он был в этот день наполнен людьми клана: наркоторговцы, убийцы – все они собрались в баре, празднуя событие, которое сделало их босса богаче на несколько миллионов долларов. Отдыхающие были в расслабленном состоянии, бар был довольно большим местом, за столами сидели члены банды, которые распивали спиртные напитки и курили траву, от которой большое помещение находилось в дыму. Одного из них звали Оливер Фостер, помощник главаря клана, он сидел в окружении своих людей, вместе они бурно обсуждали свое недавнее достижение.