– Тогда, ходи, «малыш»… – прошептала с придыханием эта невозможная провокаторша, – будем возвращать твою кровь обратно в голову.

Женя сделала меня на четырнадцатом ходу красивой «вилкой», я видел ее комбинацию еще на десятом, но изменить ничего не получилось. И я сильно подозревал, что она специально поддалась, так как был вариант сделать меня на одиннадцатом. Мое самолюбие было весьма уязвлено, и я предпочел списать проигрыш на непривычный способ игры и возбуждение, которое не давало мыслить трезво.

– А ты молодец, – добивая меня окончательно, улыбнулась она, – Юрыч облажался на седьмом… А у него тоже разряд.

– А кто-нибудь выигрывает в принципе?

– Да. Крис.

– А Олег?

– Олег… Он мог бы. Он слишком любит мне проигрывать… - съехала она, словно говоря о чем-то другом уже.

Мне не понравилась эта тема и я вернул ее .

– Где ты научилась так играть?

– Отец научил меня еще в детстве. В школе было скучно – я опережала программу. Проигрывала партии в голове на уроках. Потом с тренером занималась немного, а потом сама. У тебя еще остался один вопрос от моей ладьи, задашь?

Я уже знал какой вопрос задам, и он был не очень приятный. Именно поэтому я решил отложить его до момента получения приза, обещанного за двенадцать ходов.

– Сначала приз, потом вопрос.

– Назови цифру от одного до десяти.

– Опять игры?

– А как же!

– Пусть будет три…

Женя взяла телефон и вышла на кухню.

Меня начало всего сводить от понимания, с кем она сейчас там воркует. Но я хотел это фото!

– Олег сейчас вышлет три, с его точки зрения, лучшие фотографии за прошлый сет. Ты выберешь одну… Это дорогой подарок, Дэн, – подмигнула она.

– А я ценю… – просто и честно ответил я.

Пока мы ждали фотографии, успели попить чаю и окончательно разорить холодильник, который я взял на заметку завтра заполнить.

Телефон просигналил смсками. Женя открыла фото, внимательно разглядывая и не спеша показывать мне. Я подошел со спины, заглядывая в экран.

– Олег сказал, что отправил свои любимые…

Отдала мне телефон.

Фотки...

У него отличный вкус и фотограф он... хороший.

– Я не могу выбрать... Очень красивые.

– Пусть будет эта.
– выбрала за меня Женя. – Теперь это твоя персональная Женечка.

А ты?
– молча спрашивал я взглядом.
– Не моя персональная Женечка?

– Спасибо, Малыш...

– Теперь давай свой вопрос, – моментально перевела она тему.

И я, настраиваясь на не совсем приятный разговор, спросил:

– Ты говорила, что принимала вчерашнюю дрянь не однократно. Расскажи...

– Ммм... – сморщилась она.

Невесело усмехнувшись, она потянулась к сумочке и вытащила пачку сигарет.

– Нет, Жень. Не хочешь, не отвечай, – тормознул ее, психуя, – только, перестань курить, бухать и глотать всякую хе*ню.

– Правила, Зорин, забыл? – прикуривая, ответила она отстранено. – Тебе решать, что спрашивать, ну а уж как отвечать… позволь решать мне. Да не дергайся, я делаю это редко.

– Ты постоянно делаешь это!

– Только когда мне очень хреново или хочется выгрузиться.

– Сейчас?..

Неопределенно помахала в воздухе пальцами.

Я плюнул на сигареты, решив, что постараюсь, по возможности, больше не провоцировать ее на негатив. И с нетерпением стал ждать рассказа. Женя прикурила еще одну сигарету. Протянула мне.

– Тебе захочется…

Сделав несколько затяжек, она пересела на диван и начала: