Кажется нам, эта буря над нами,

Страшная буря и гром.

Гей, коль родились мы казаками,-

Всё перетерпим, поборем, снесём!

Было-ли легче на дыбе Степану?

Разве не умер, тоскуя, Кондрат?

Радуйтесь, братья, - смертельные раны

Славой бессмертной над Степью горят.

Нет, не изгибнем. А Волю добудем,

Нас не подкупит предательства грош.

Были и есть мы лишь Вольные Люди,

Нашей идеи ничем не убьёшь.

Павел Поляков "Идея".