– Господа!
– утверждал будущий эмигрант.
– Я ещё вернусь на щите. Ждите меня и я вернусь!

В качестве телохранителя его решил сопровождать грузный и неповоротливый человек по прозвищу Илья Мудищев. Они тиснулись в таксомотор, ударили дверцами, не своими голосами взвизгнули две всклокоченные бабенки:

– Грымза! Не забудь нас, сука такая!... Не забудь!..

Я не торопился - такси юзило на промороженной трассе впереди нас. Сурок нервничал - нельзя ли поближе, уйдут? Куда, был спокоен, все дороги ведут в Рим.

Мой малообразованный друг удивился: какой Рим; Грымзов вроде улетает в Нью-Йорк, город контрастов? Я популярно объяснил, что имел ввиду и сказал, что надо не только уметь считать чужие монеты, но и читать популярные книжки.

– А я читаю, - огрызнулся мой спутник и продемонстрировал небольшую как блокнотик книжулю, где выпукло-золотыми буквами отпечатывалось название: "Кровавый передел".

Я вздохнул - что-то, а верно: живем в эпоху беспредела, когда кровь течет рекой, кости похрустывают днем и ночью, а живые души отлетают с систематичностью пусков в пасмурные небеса искусственных спутников планеты Земля.

– Чего они там делают?
– отвлек меня от столь глобальных мыслей нервный голос Сурка.

Действительно, впереди нас происходили странные события: такси сползло на замызганную обочину, из него рвался человек с бритым черепом.

Что за цирюльники, мать вашу так, ругнулся я, выкручивая руль - джип заносило от резкого торможения.

Тем временем бритая личность, прижимающая к себе два "дипломата", точно мать любимых чад своих, запрыгнула в мощное БМВ цвета морской волны, которое возникло, по-моему, из ниоткуда.

Давненько не видел подобных цирковых кульбитов на подмосковных дорогах и поэтому подрастерялся. Что происходит? Ааа, это внешний враг проявил себя таким оригинальным способом?

– Они уходят!!!
– блажил Сурок, будто я сам не видел, как красиво, выбивая ледяную крошку из-под колес, стартует автомобиль врага.

– За руль, - рявкнул я, выпадая из джипа, чтобы до конца понять причину столь драматических, как выяснилось позже, событий.

Рванул дверцу такси - знакомый кисловатый запах крови, бездыханная туша Ильи Мудищева с выражением бескрайнего удивления, всхлипы корчащегося от боли господина Грымзова - пули пробили легкие и на его губах лопались кровавые пузыри...

– Кто?!
– крикнул, заметив под водительским местом кусок морских водорослей; потом понял - парик.

В последний миг своего земного существования несчастный дядя Грымз узнал меня и прохрипел:

– Д-д-джафар...
– и поник головой.

Последнее, что я успел приметить: розы, лежащие на его коленях; они были упакованы в фольгу. И казалось, что цветы пропитаны кровью. И благоухают ею.

В подобных экстремальных ситуациях время будто исчезает: мне показалось, прошла вечность, прежде чем я вернулся в реальность. Но прыгнув в джип, обнаружил впереди мелькающий лакированный, как туфель, зад БМВ.

– Гони, Сурок!
– заорал я.
– Сделаем, сук!

– А если они нас?

– Не бойся, пастушок, - тянулся к спортивной сумке, валяющейся на заднем сидении.
– Укрепим веру врага свинцовым приветом, - тащил старенький и надежный АКМ.
– Не подведи, родной Калашик, - отщелкнул предохранитель.

Признаться, действовал в эмоциональном угаре; так и не научился сдерживать свои чувства. На то была причина: появился реальный шанс приблизиться к неуловимым призракам.

Наш вездеходный джип чувствовал себя на обледенелой дороге куда увереннее, чем престижная колымажка, не привыкшая к подобным варварским испытаниям ходовой части.

Мы медленно приближались к БМВ - встречные авто мелькали, как все те же болиды в мозаичном космическом пространстве. Рвущийся холодный ветер в лицо доказывал, что находимся в межгалактической дыре, где случайно проросла коралловая жизнь, блекло отражающаяся на бампере БМВ. Сколько потенциальных трупов находилось в лимузине не знал - стекла его были тонированы. Нет, я не ставил перед собой такой жесткой задачи: как правило, труп молчалив и с ним не поговоришь про жизнь. Я решил лишь сбить самоуверенный драндулет с трассы. Короткими автоматическими очередями. Как меня учили.

Увы, часто наши желания и мечты расходятся с действительностью. Моя попытка пробить шипованные колеса оказалась неудачной. Пули прошили бензобак и яркая даже в солнечном морозном деньке огненно-хвостатая комета улетела с магистральной траектории. Ухнул взрыв - и над чистым снегом, точно прорвался огромный мешок с сажей.

– Мама-мия!
– завопил Сурок.
– Что же это такое?!

– Нехорошо получилось, опять трупы, - признался.
– Дорога проклятая, как каток.

– Я про другое, - переживал мой юный друг.
– Полмиллиона баксов в дым!..