Снег идёт, снег идёт, снег идёт.

(Борис Куняев. Ранняя роса)

Зарядило с полночи,

Моросит, моросит...

Стих писаться не хочет:

Отсырел и осип.

Вроде, стихло под утро,

И посыпался град.

Это оченно мудро:

Опишу в аккурат.

Вдруг увидел я иней

Что-то около двух...

Стих достаточно длинен

И умеренно сух.

Двор покрылся порошей.

На перо я налёг.

До чего же хороший

Оказался денёк!

Прекратились осадки

По великой Руси —

Сдвинь в сторонку тетрадки,

Отдохни, закуси.

Косо падет небо

Каждый день, каждый год.

То ли быль, то ли небыль,

Но работа идёт.

В палатке я лежал военной,

До слуха долетал троянской битвы шум...

Не помню, как заснул и сколько спал —

мгновенье

Иль век? — когда сорвал с постели телефон,

А в трубке треск, и скрип, и шорох, и шипенье,

И чей-то крик: «Патрокл сражён!».

(Александр Кушнер. Таврический сад)

В палате я лежал, а номера не помню,

И наблюдал в бинокль, как гибнет Ганнибал.

Мне стало жаль его. Я крикнул: «Эту бойню

пора бы прекратить! И всё! И — кончен бал!»

Вдруг у подъезда шум. И крик. И топот конский.

Вбегает в дверь гонец. Спешит издалека...

«Вас просит Александр Филиппыч Македонский,

Пока он в отпуску, поцарствовать слегка!»

А то порой с утра сплошные телеграммы:

То Валленштейн убит, то сослан Бонапарт.

Докладов карусель, конфликты, тяжбы, драмы...

И — мой холодный ум, отвага и азарт.

Замучили звонки: «Ахилл поранил пятку!

Пал Иерусалим!! В Италии чума!!!»

Нет, мне не приучить историю к порядку,

Но как легко сойти от этого с ума!

Ты пришла нежданно, как повестка,

Чтоб потом я ждал тебя всегда.

(Лев Левинсон. Завтра и вчера)

Хлопнули в подъезде двери резко.

Гул шагов по лестницам крутым.

Я сначала думал, что повестка.

Пригляделся, оказалось — ты!

Я стою, дрожу от изумленья,

Медленно из жил уходит страх...

Приходи хотя б, как извещенье

Или как квитанция на штраф.

Нервы подвергать такому риску

Не могу из-за красивых глаз.

В получении даю расписку,

Но чтоб это был последний раз!

Слышу вас,

Приблизившись к порогу,

Сумрачный бретёр и господин:

«Выхожу один я на дорогу...».

Это ж просто счастье, что один...

От каких случайностей зависит

Наша хрестоматия порой.

(Евгений Лучковский. Птица памяти)

Городок в долине дышит сонно,

«Сквозь туман кремнистый путь блестит...»

(И опять фортуна благосклонна: