Ладно, отгоняю сомнения прочь. Такой опытный гонщик, как Мартин, сможет пройти по приборам и на сектарте. И вообще, мы, то есть космические гонщики, привыкли ходить по приборам - в сверхскоростных межпланетных клиперах по-другому и нельзя, да и астероиды на наших гоночных трассах куда опаснее, чем движущиеся в полутора километрах над землей "разумные" машины.

– Заметано, Мартин. К промзоне так к промзоне.

Сказано сделано. Через полчаса я выпадаю из шоссе и зависаю рядом с уродливым рекламным шаром какого-то завода-автомата. Эти висящие в воздухе рекламные шары - единственный источник освещения на всю промзону - здесь, как правило, не бывает людей, а механизмам свет ни к чему. Рекламу же видно и с проходящего над нами пассажирского шоссе. К счастью, свет реклам довольно ярок и позволяет легко обозревать окрестности.

Смотрю на экран заднего обзора. Ага, вот он, преследователь. Завис сзади и даже не пытается спрятаться: хоть бы фары выключил, подлец, или затаился за рекламным шаром, что ли! Ладно, ему же хуже. А где же Мартин? Его что-то не видно.

– Я прямо под вами, - откликается Мартин.

– Ничего не вижу, кроме спутниковой антенны…

– Глаза протри, - с ноткой самодовольства советует он, - я прямо рядом с ней.

– Класс!
– не могу удержаться от восхищенного вздоха: да он просто гений маскировки!

– Ты готов?
– спрашивает "гений".
– Тогда начали!

Резко разворачиваю машину, бросаю ее вверх по небольшой дуге, и прежде чем в сектарте успевают понять, что происходит, задаю двигателям режим вертикальной посадки и падаю на него сверху. Днище моего сантвилла слегка вминает титановую крышу сектарта, страховочные ремни больно впиваются в тело, ощущения от встряски довольно неприятные, но я доволен - удар получился достаточно силен, чтобы ошеломить пилота "вражьего" мобиля и ясно дать ему понять, кто здесь сейчас хозяин.

Сектарт от удара резко бросает вниз, но пилот умудряется выровнять машину, хотя его качает из стороны в сторону, он, того и гляди, упадет, но снизу его очень вовремя подпирает мобиль Мартина. Я регулирую режим двигателей так, чтобы мое днище буквально лежало на крыше сектарта, а его днища, в свою очередь, касается крыша мобиля Мартина. Все. Преследователь в тисках. Он, конечно, может сейчас резко врубить горизонтальные двигатели и попробовать соскочить, но такие действия чреваты аварией.

Вероятно, это понимает и он сам, потому что безропотно позволяет нам осуществить посадку. Больше того, помогает двигателями, не желая, как видно, и дальше превращать свою, отнюдь не дешевую машину в хлам.

И вот мы на крыше завода, вернее, на гостевой площадке-парковке, абсолютно безлюдной, и это не удивительно, если вспомнить, что сейчас глухая ночь, хотя завод-автомат, разумеется, работает, но люди здесь и днем-то бывают редко, разве что проверяющие или ремонтники. Сейчас же мы на парковке одни, и можем начать выяснять отношения с назойливым прилипалой.

Мартин остается в мобиле - на всякий случай, вдруг наш пленник все-таки вздумает дать деру, а я подскакиваю к чужому сектарту.

– А ну все на выход, поговорим!

Из мобиля тяжело вываливается мужик средних лет с лощеной ухоженной мордой, в дорогом прикиде и последней моделью коммуникатора на запястье.

Заглядываю в салон. Похоже, мужик в сектарте был один.

– Ты кто?
– спрашиваю.
– Зачем ты за мной следил?

Он трет руками лицо, будто у него болит голова, и отвечает несколько растеряно:

– Я следил… потому что… это… моя… работа…

– Ты что, папараци? Или частный детектив?
– нетерпеливо спрашивает Мартин. Он выходит из своего мобиля и приближается к нам.

– Частный детектив?
– удивляется мужик.
– А… Да… Кажется…

– Что значит, кажется? Ты что, не уверен?

– Не уверен, - охотно соглашается мужик.

– А где твой ИД?

– ИД… - задумчиво тянет мужик.

– Ну, идентификатор.

– Идентификатор… - изображает эхо мужик.

Мартин раздражено сплевывает и бесцеремонно распахивает куртку у него на груди, снимает с шеи прозрачную бляху идентификатора и протягивает мне.

– Посмотри, что он за птица.

Прикладываю идентификатор к считывающей полоске своего коммуникатора. По экрану пробегают строчки. Читаю вслух для Мартина:

– Так… Иштван Саливан… 2444 года рождения… Женат… Проживает… Ага, вот. Место работы: Кардиологический Центр… врач-хирург…

– Вот так космические кочерыжки!
– перебивает Мартин и с удивлением глядит на Иштвана.
– Ты чего, и вправду хирург?!