Анабел посмотрела на него.

– Вы застрелили Мосса... прежде чем он... « Вот именно.

– Что вы с ними...

– Они уже похоронены, – коротко ответил Рой. – Забудьте об этих подонках.

Анабел попыталась сесть, но плечо пронзила острая боль, и она вздрогнула.

– Я ранена? – с удивлением воскликнула девушка.

– Да, этот сукин сын успел задеть вас. – Стил бережно уложил ее на спину. Она оглянулась и увидела, что находится на поляне, у костра, на плечи накинуто шерстяное покрывало. «Очень кстати», – подумала Анабел, когда холодный ночной ветер коснулся ее щеки.

– Это серьезно? – с трудом выговорила она.

– Царапина. Жить будете.

По голосу стила нельзя было определить, заботило ли это его. Но все же Стил перевязал Анабел, принес на поляну, отдал свое одеяло. «Да, мистер Стил, – подумала она. – Похоже, я начинаю понимать, какой вы на самом деле».

Несколько секунд Анабел рассматривала суровое лицо Роя, а затем промолвила:

– Как мне благодарить вас? Вы уже не первый раз спасаете меня...

– Не торопитесь с благодарностями. Мы еще не до конца разобрались с вами, мисс Бранниган. Осталось много нерешенных вопросов.

На темной поляне потрескивал небольшой костер; они были одни, в тени Могаллонских гор, окруженные лесом, но Анабел не боялась пугающей темноты каньонов, диких зверей... не боялась Стила.

– Будете ругать меня? – со вздохом спросила она.

– Ругать? – буркнул Стил. – Думаете это все, что я могу. – Он наклонился ближе, свирепо глядя на нее. Его губы презрительно скривились: – Я же запретил вам следить за мной. В чем дело?

Анабел закрыла глаза и покачала головой.

– Нет, ничего, просто больно. Стил выругался и сжал зубы.

– Если бы вы остались в Орлином ущелье, то были бы целы и невредимы.

– А я цела, мистер Стил, – прервала его Анабел. Их взгляды встретились. – И с вами буду невредимой.

Стил пробурчал что-то нечленораздельное, встал и отошел в сторону. Анабел смотрела на его широкие плечи и мускулистые руки.

– Мистер Стил, – прошептала девушка. Стил повернулся и посмотрел на Анабел. На щеки и лоб падали пряди светлых волос, выбившиеся из пучка. Как бы Анабел выглядела с распущенными волосами? И почему она всегда убирает их в пучок?

– Мистер Стил, – повторила Анабел. Ее мягкий голос, казалось, проникал в самую душу.

– Что? – резко ответил Рой, стараясь не показывать своих чувств.

– У вас есть какая-нибудь еда? – Анабел улыбнулась. – Просто умираю с голода. И пить хочется. Наверное, раненые обычно не чувствуют голода, но я не ела весь день, потому что боялась сделать остановку и потерять вас... Но, не будем об этом.

– Нет, будем. Именно об этом мы и поговорим... прямо сейчас.

Стил вернулся к костру. Красные блики падали на его лицо, и Анабел увидела в нем напряжение и даже ярость. Но она больше не боялась его. По крайней мере, не так, как раньше. Теперь Анабел пугало другое – тепло, разливающееся внутри нее, странное биение сердца.

– Скажите мне правду, мисс Бранниган.

– Анабел.

– Мисс Бранниган, – повторил Стил, и она почувствовала решительность в его голосе. – Итак, вы следили за мной.

Рой придвинулся к ней ближе; Анабел видела, как ритмично вздымается под черной шелковой рубашкой его грудь. Она задержала взгляд на его чувственных губах. Но тут же взяла себя в руки.

– Признайтесь, мисс Бранниган.

Не было смысла отрицать, и Анабел кивнула.

– Да, мистер Стил. Я ехала за вами.

– Несмотря на все мои предупреждения.

– Да, – кивнула Анабел.

– Вы ищете Брета Маккаллума? От удивления девушка раскрыла рот:

– Как... как вы...

Стил взял ее за подбородок и посмотрел прямо в глаза.

– Отвечайте.

– Д-да, – прошептала ошеломленная Анабел. Как же он узнал? Стил молчал, пристально глядя на Анабел, будто читал ее мысли. Во взгляде сквозила настороженность, красивое лицо выражало тревогу и отчаяние. Это был совсем другой Рой Стил – не безжалостный убийца, за которого она его принимала сначала. Оставалось загадкой, почему он охотится за Бретом.

«Спроси!» – приказала себе Анабел. Она нервно сглотнула:

– Мистер Стил, а почему вы ищете Брета Маккаллума?

– Здесь я задаю вопросы, мисс Бранниган.

– Но я тоже могу спросить, – возразила Анабел.

Впервые с тех пор, как они встретились, Рой улыбнулся по-настоящему, а не иронично, как раньше. Он отвел взгляд и покачал головой.

– Ну и ловка, – пробормотал он себе под нос.

Эти слова вряд ли можно было счесть комплиментом. Анабел не раз приходилось выслушивать сердечные признания от ухажеров, которые просили ее руки. Но в устах Роя Стила замечание прозвучало почти как поэзия.