— Чем я могу вам помочь?

Бренда тоже улыбнулась в ответ.

— Я Бренда Уайт.

— Очень приятно, — женщина кивнула. — Вы хотите что-нибудь приобрести?

Она указала взглядом на стену, увешанную картинами, гравюрами и гобеленами.

— Нет, спасибо… — Бренда смутилась.

— Я еще могу вам предложить…

— Спасибо, но я хочу поговорить с мистером Нэшем.

Улыбка исчезла с лица секретарши, взгляд стал колючим, и она, пристально всматриваясь в лицо гостьи, ответила:

— К сожалению, его сейчас нет здесь.

— Нет? Тогда я могу позвонить ему домой?

Бренда подошла к столу и потянулась к стоявшему на нем телефону. Женщина положила руку на трубку аппарата и все так же спокойно произнесла:

— Боюсь, что это невозможно.

— Но я хочу поговорить с ним. Это довольно срочное дело…

— Мистер Нэш скоро придет. Если хотите, подождите его здесь.

Через четверть часа появился Рассел. Он, как всегда, был в плаще и держал в руках последний номер «Нью-Йорк Пост». Поздоровавшись, Рассел подошел к столу и положил на него газету.

— Это Бренда Уайт, — объяснила секретарь, указывая на посетительницу.

— Мы уже встречались с ней, Рейчел, — кивнул мистер Нэш и обратился к Бренде: — Чем я могу помочь вам?

— Я бы хотела получить ваш совет.

— Совет? — удивился Рассел и, прищурившись, посмотрел ей прямо в глаза. — Разве вы тот человек, который следует чужим советам?

— Ну, все зависит…

— Ладно, ладно. Что вас интересует?

Бренда замялась, подбирая выражения. Все-таки это было не личное, а уголовное дело.

— Может быть, мы… — она запнулась, но потом, собравшись с духом, продолжила. — Расскажите мне о психопате, который в час ночи дерется средневековым мечом посреди Нью-Йорка.

Секретарша бросила на Рассела быстрый испуганный взгляд, а он расхохотался.

— Увы, я вынужден вас огорчить, мисс Уайт. Я об этом ничего не знаю.

— Тогда, наверное, вы мне не расскажете и о мече, которому тысяча лет?

— Да, — согласился Рассел, — не расскажу. Понимаете, в чем дело… Я не занимаюсь антикварным оружием.

Он подошел к Бренде, взял ее за руку и подвел к столу, где лежала гора проспектов.

— Посмотрите, — он сунул ей один из них. — Я могу предложить вам великолепные серебряные изделия восемнадцатого века. Посмотрите. Для девушки это больше подходит, чем…

— Я вижу, вы не хотите мне помочь.

— Ну почему же? — он поднял брови, весьма ехидно улыбнулся и вдруг спросил: — Вы умеете готовить?

Бренда удивленно посмотрела на него. Рассел пожал плечами и снова улыбнулся.

— Просто я подумал… Может, мы сможем поужинать вместе?

— Что вы скажете, если это будет в моей квартире на 153-ей улице?

— Подходит. Когда?

— Может быть, вечером?

— Отлично. Вечером.

Комиссар плюхнулся в кресло, жалобно скрипнувшее под тяжестью его тела, и закинул ноги на стол. Устроившись поудобнее и отпив из чашки глоток крепкого горячего кофе, он взял свежий номер «Нью-Йорк Пост», который лежал тут же под каблуком. Прочтя на первой странице крупный заголовок «Охотники за головами в Нью-Йорке! Город охвачен ужасом!», он тяжело вздохнул и принялся извлекать из кармана пиджака носовой платок.

Сидевший в такой же позе Стив сонно посмотрел на комиссара и, продолжая жевать жареный картофель, пробубнил с набитым ртом:

— У меня новости, шеф.

— Давай твои новости. Не сомневаюсь в их дерьмовости.

— Наблюдение за Нэшем было установлено, как вы и приказывали.

— Что-то появилось?

— Появилось. Она появилась.

— Кто такая? — Фрэнк промокнул вспотевший лоб и спрятал платок обратно в карман.

— Некто Бренда Уайт, — язвительно произнес помощник комиссара. — Вы ее знаете? Я тоже.

— Мерзавка, — комиссар покрутил головой.

— Позвоните ей, шеф. Она заслужила хорошую трепку. В лучшем случае она просто все испортит.

— Бесполезно. Ты же прекрасно знаешь, что она мне скажет.

Кофе в чашке у комиссара закончился, и Фрэнк с сожалением смотрел на кофеварку в нише. Вставать не хотелось.

— Стив, — обратился он к помощнику, — а ты уверен, что это была именно Бренда?

Тот отправил в рот новую порцию картофеля, взял у Фрэнка чашку, подошел к агрегату и оттуда заговорил: