По последним подсчетам, меня окружают семьдесят два бездумных трупа.

Только это не трупы. Насколько я знаю, трупы не стоят и не смотрят на тебя своими мертвыми, бездумными глазами.

Они не съели меня и не напали на меня, нет. Они окружили бар снаружи. При этом они стоят на страже и в данный момент наблюдают за мной. Семьдесят две пары белых, мертвых, голодных, маниакальных глаз смотрят, как я сижу здесь и записываю свои последние слова. И тоже терпеливо, в смысле, что, блядь, они собираются делать? Смотреть Опру? Пойти на работу? Да ну нахуй.

Я думаю, что мой вывод о Сэнди был правильным. Она знает об опасности в здании, поэтому они держат дистанцию. Как долго, я не знаю. Даже для такого психа, как я, это немного нервирует.

Третья вещь заключается в следующем. NEWSFLASH предупредил, что трупы возвращаются к жизни. Зомби, именно слово, а не потрясающий фильм 80-х, еще не передавалось и не упоминалось. Это, вероятно, вызовет полный хаос... ну, больше, чем сейчас происходит на улицах, но, по их оценкам, время превращения тела после симптомов и болезни (вспомните Джимми и его цвет лица цвета слоновой кости) составляет около двух часов.

Два часа.

Если это так, и через семнадцать минут я все еще буду сидеть здесь, то Клинт будет на ногах и питаться моими мозгами. Клинт - единственный человек, который не был ранен в голову и не получил травму мозга во время того потрясающего мексиканского противостояния.

Если они на самом деле зомби.

А остальные семьдесят два безмозглых трутня внимательно наблюдают за происходящим. Я слышу, как несколько из них усмехаются позади меня. Один кашлянул, трое просто рассмеялись (смех был таким грозным), а я не слышу ничего, кроме рваного дыхания. Разве зомби... эти твари, дышат? Или смеются? Я никогда раньше не слышал, чтобы зомби смеялись.

В общем, я в полной жопе...

Салфетка 6.

Осталось 14 минут.

Смерть еще не пришла. Может быть, он взглянул на эту ситуацию, быстро повернулся в другую сторону, сказал "к черту" и побежал дальше.

Я бы не стал его винить.

Так почему же я не пытался убежать? Вы, наверное, думаете об этом, наслаждаясь тем, как превратить мое испытание в блокбастер на миллион долларов... если вы это сделаете, мне нужен кто-то крутой. Что бы вы ни делали, не нанимайте какого-нибудь тупого рэпера, чтобы он сыграл меня.

Это, наверное, делает меня расистом. Мех!

Я не бегал из-за травмированной ноги и кровожадной толпы на улице. Это плохая комбинация. Вы бы побежали, если бы у вас в ноге была плачущая пизда; лишающая вас максимальной скорости, большой мобильности и даже шанса обогнать врага?

Не думаю.

Несмотря на это, ну... и вот вам момент просветления.

Я не хочу.

Даже с пиздой в моей ноге, с Сэнди и ее хористками, с армией дронов/зомби или как вы хотите их называть, и с тяжелой ситуацией, я хочу остаться. Кто скажет, что весь мир не такой? Куда мне бежать? Это оправдание, но чертовски весомое. Несмотря ни на что, я больше не хочу бежать.

Мне пятьдесят. Я завязал с бегом.

С меня хватит. Я чувствую, что мое время пришло, и все демоны из моего прошлого настигают меня. Для меня эти семьдесят два мертвеца на улице - это расплата за мои грехи. За все жертвы моего прошлого. Я не верю в Бога, но только Бог мог создать что-то настолько злое, настолько развратное. Я психопат, и я твердо знаю, что такое зло, несмотря на то, что мы должны притворяться злыми и объявлять себя безумцами.

Я психопат, но я знаю, что я такое. Я не транслирую это, но и держу себя в руках.

В конце концов, меня никогда не ловили.

Я считаю, что трупы снаружи - это мое кармическое возмездие.

Для Джона Пайпера, который издевался надо мной в школе и с удовольствием мочился на меня, а потом забирал мои деньги за обед, заявляя: "Ты должен заплатить Пайперу, сынок!". Он делал это в течение трех дней. Я заплатил ему сполна, когда отрезал ему член, засунул его в рот и заставил подавиться.

За Беверли, мою первую девушку. Мы трахались, она сбежала с другим. Никто так и не нашел их четвертованные трупы на дне озера Шепот. Стыд.

За мать, которая слишком часто толкала меня, наказывала ремнем и бамбуковой тростью. Ее голова, а точнее, череп, стоит у меня дома на каминной полке. Я не часто собираю компанию. Я не держу ее в подвале, я хочу, чтобы она вечно смотрела на меня, чтобы гордилась мной.

За бродягу на Девятой улице, который однажды размазал дерьмо по моей кожаной куртке.

За подростка, который пытался меня ограбить. Я изрезал его лицо его же тупым ножом.

Для всех этих людей и многих других, ставших моими жертвами в прошлом. Я смотрю в толпу на улице и вижу среди них их лица. Я вижу директора моей школы, трех бывших подружек, двух проституток, которых я использовал в промежутках между бывшими подружками, и толстого повара, который однажды посмел плюнуть в мой гамбургер.