— Откуда ты знала результаты боев, Алин? — прямо спросил я, не обращая внимания на ее протесты.

Алина вздрогнула от неожиданности, опустила глаза. Помолчала секунду.

— В конторе, на турнирах Хайпенко, результаты знают заранее…

— Ты получала их от бывшего? — продолжил я.

— Да… — она коротко и виновато кивнула

Я молча достал визитку мастерской и бросил на стол перед ней.

— Это что?

Она с удивлением и возмущением посмотрела на визитку, затем вернула взгляд на меня.

— Ты что, следишь за мной?

— Я спрашиваю, это что такое? — холодно повторил я.

— Это… это… Все сложно, Саш, не лезь в это, пожалуйста.

Я бросил быстрый взгляд за окно и увидел, как бывший Алины уже идет в кафе, а Шама с сожалением пожимает плечами — мол, сделал все, что мог.

— Я уйду, — сказал я Алине, вставая. — Если ты дашь слово, что свяжешься со мной и объяснишь все нормально. Поняла?

Алина сжала губы.

— Саша…

— Хорошо я остаюсь! — улыбнулся я.

— Я обещаю… — Алина коротко кивнула.

Я развернулся и вышел через запасной выход. Чем дальше, тем сильнее мне не нравилась эта ситуация.

Шама ждал меня с задумчивым видом, опираясь на капот.

— Спасибо, выручил, — поблагодарил его я.

— Да вообще без проблем. Но тип этот мерзкий, честно говоря, я чуть его не хрустнул прямо тут. А че у тебя с ним за вопросы такие серьезные?

— Забей, — отмахнулся я. — Просто мутный тип. Лучше готовься, завтра конференция.

— Да, помню… поехали? — спросил он, уже открывая дверь машины.

— Нет, я сам пройдусь, голову проветрю, — ответил я.

Идя медленно по улице, я достал телефон и снова открыл страницу Алины в соцсети. На секунду задумавшись, переключился на страницу ее бывшего.

Последний пост был выложен сегодня:

«Машина подвела, пришлось экстренно завезти в мастерскую. Надеюсь, починят вовремя, ралли на носу…»

На снимке поста была… та самая мастерская, чье название я видел на визитке.

Мы с Шамой ехали на конференцию молча. Он нервно постукивал пальцами по рулю, поглядывая по сторонам. Пацан явно переживал и в машине висела напряженная тишина. Все таки не каждый день, что у него, что у меня, проходят пресс-конференции на огромную аудиторию.

— Все светофоры по пути собираем! — зло процедил Шамиль, когда мы остановились на красный. — И еще девяносто секунд стоять!

Он ударил обеими руками по рулю, выплескивая гнев, бурлящий внутри.

— Да я за девяносто секунд… чего только не сделаю! Не, ну скажи, Саш, на каждом перекрестке останавливаемся!

— Чего ты завелся? Все нормально будет, — спокойно сказал я.

Шама вздохнул, крепко держась за руль обеими руками. Он будто ждал этого вопроса, сам показывать, что нервничает, он не хотел.

— Да просто думаю… а если меня не пустят, Сань? Меня ведь никто не знает, пропуска-шмопуска у меня нет, — пояснил он причину своего беспокойства. — Меня туда никто не приглашал и разрешение придти никто не давал!

— А мы не будем спрашивать никакого разрешения, — я поймал его взгляд в зеркале заднего обзора. — Просто зайдем и все. Как там виу…

— Виу! Это не Кисловодск, это Махачкала! — расхохотался Шама, уже не обращая внимания на время, оставшееся на светофоре.

— Почему, кстати не Кисловодск, чем он тебе не угодил? Отличный город, или ты так не считаешь? — спросил я, стараясь переключить товарища на другие мысли.

Оно ведь как бывает — перегореть можно на раз-два. А это точно не то, что нужно Шамилю.

— Ваху Бруклина знаешь? Черный диплом туда-сюда, — охотно пояснил Шама. — У него в песне: «это тебе не Кисловодск, это Нью Йорк!».

— Ну ладно… а Кисловодск тут причем?

— Брат, такое спросишь! Ну хрен его знает… так-то я ничего против Кисловодска не имею… слушай, а если меня на конфе спросят так? Че сказать? — Шама нервно улыбнулся и снова нахмурился. — Вот как там себя вести? Все это новое для меня. Не представляю даже, че и как. Стремно даже как-то… вот сижу думаю, кто я такой, чтобы такой чести удостаиваться?!