— Я хочу немедленно доставить вас в больницу, — сказал врач.

И Брэд резонно спросил:

— Это еще зачем, черт возьми?

— Лечение радием. Радикальная хирургия. Мы можем помочь вам, облегчить боль, задержать прогрессирование болезни...

Заставь меня жить дольше, думал он. Пусть это будет дольше, больнее и дороже.

— Забудьте об этом, — сказал он махнув рукой.

— Мистер Малден...

— Забудь об этом. Забудь, что я приходил к тебе, понятно? Я никогда не приходил сюда, я никогда не видел тебя, и точка. Ладно?

Доктору это не нравилось. Брэду было все равно, нравится ему это или нет. Он не обязан был нравиться всем. Это была его жизнь.

Он снова сделал глубокий вдох, и боль словно нож вонзилась в грудь. Как тесак. Не для меня, подумал он. Не лежать в постели целый год, умирая на дюймы. Никакого истощения с двухсот фунтов до восьмидесяти фунтов. Никакой боли. Не спускать деньги на врачей и больницы, пока его не станет, а для Вики не останется ничего, кроме кучи счетов, которые страховка едва покроет. Спасибо, док. Но не нет. Такая жизнь не для меня.

Брэд снова посмотрел на часы. Пять двадцать. Давай, сказал он себе со злостью. Избавиться от клина, закрыть дверь, лечь и заснуть. Все просто. Будет холодно, а ты закрываешь глаза и расслабляешься, и постепенно все вокруг становиться неважным. Давай, закрой дверь и умри.

Но он оставил клин на месте. Не стоит торопиться, подумал он. Умереть никогда не поздно.

Он подошел к стене и прислонился к ней. Так было лучше. Утром они найдут его замерзшим до смерти и логично решат, что клин соскользнул и он окоченел. Вики поплачет над ним и похоронит его, а страховой полис выплатит ей сто тысяч долларов. У него было пятьдесят тысяч долларов прямого страхования жизни с оговоркой о двойном возмещении за случайную смерть, а смерть в морозилке можно будет истолковать только как несчастный случай. С такими деньгами Вики могла бы получать приличный доход всю жизнь. Она была молода и красива, у них не было детей, через несколько лет она снова выйдет замуж и начнет все заново.

Прекрасный план.

Боль пришла, и на этот раз она была острой. Он перевернулся на спину, схватившись за грудь. Боже, он надеялся, что доктор будет держать рот на замке. Хотя это все равно будет квалифицировано как случайная смерть. Так и должно быть. Никто не совершает самоубийство, запираясь в холодном контейнере. Суицидники выпрыгивают из окон, режут себе вены, принимают яд, оставляют включенными газовые плиты. Они не замораживают себя как баранью ногу. Даже если кто-то будут подозревать самоубийство, они должны будут оплатить иск. Страховщики будут вынуждены платить.

Когда пришел следующий удар боли, он не мог больше стоять. Это был ад — пытаться не поморщиться, скрыть боль от Вики. Теперь он был один; ему не нужно было скрывать свое плохое самочувствие. Он прижал обе руки к груди и медленно опустился на пол. Он сел на плиту бекона, затем отодвинул плиту и сел на пол. Пол был очень холодным. Черт, подумал он, забавно сидеть в холодильнике. Раньше он никогда не проводил там много времени, просто заходил, чтобы взять мясо или повесить что-нибудь. Это было забавное ощущение — сидеть на полу и ждать пока кто-то откроет дверцу.

Насколько холодно было? Он не был точно уверен. Термостат находился снаружи у двери, иначе самоубийство было бы невозможным, так как он мог бы поднять температуру. Это чертово место было настоящим адом, подумал он. Смертельная ловушка.

Он приложил руку ко лбу. Уже холодно, подумал он. Это не должно занять много времени, не в таком темпе. А у него даже дверь не закрыта. Надо закрыть дверь. С закрытой дверью дело пойдет быстрее.

Может ли он выкурить сигарету? Конечно, подумал он. Почему бы и нет?

Последняя воля умирающего.

Он подумал об этом. Если бы они нашли сигарету, они бы знали, что он покурил, прежде чем замерзнуть насмерть. И что? Даже если бы это был несчастный случай, парень бы закурил, не так ли? Кроме того, он был уверен, что они подумают, что он пытался выбраться. Побить по двери тесаком, разбросать мясо, и все в таком духе. Они не стали бы раздувать федеральное дело из-за чертовой сигареты.

Он достал одну, положил ее между губами, чиркнул спичкой и зажег ее. Он задумчиво закурил, слегка поморщившись, когда боль стиснула его грудь, как тисками. И так целый год? С одним легким? Нет, не для него. Быстрая смерть была лучше.

Лучше для него. И для Вики тоже. Боже, как он любил эту женщину! Может быть, слишком сильно. Иногда ему казалось, что он любит ее чересчур, что он заботится о ней больше, чем она о нем. Что ж, это было вполне естественно. Он был толстоголовым мясником, не слишком умным и не слишком привлекательным. Ей было двадцать шесть, она была красива, и бывали моменты, когда он не мог понять, почему она вообще вышла за него замуж. Не мог понять, но оставался бесконечно благодарен этой темноволосой красотке.