Человек без имени хрюкает и пытается меня ударить.

Но я ударил его снова, мой кулак ударил его в грудь.

И я ударил его снова.

Шок от столкновения отдается эхом в моей руке. Но все, что я чувствую, это гнев.

Ярость.

Я бью его снова.

Ярость.

Он пытается меня оттолкнуть. Но я бью кулаком в ответ, прямо в то же самое место.

Щупальце паники ползет по моему позвоночнику. Потому что этот человек знает о моей жене. Он знает о моем Валентине.

И никто никогда ее не тронет.

Я выгибаю плечо назад и со всей силы опускаю кулак, чувствуя первый треск.

Необузданное насилие поглощает меня. И я бью его.

Снова и снова я бью костяшками пальцев по его сердцу, наслаждаясь хрустом, который доносится до моих ушей.

Его колени бьют меня по спине. Он мечется. Он пытается остановить меня.

Но он не может. Не будет. Потому что ему осталось сделать два удара до последнего вздоха.

Я позволил страху неудачи подстегнуть мой следующий удар, и его ребра наконец-то оторвались от грудины.

Я не смотрю никуда больше. Я просто смотрю на человека подо мной.

Затем я поднимаю кулак в последний раз. И я думаю о моем милом Ангеле, думаю о своей потребности защитить ее, когда я бью его еще раз — так сильно, как только могу.

Отдача мгновенная.

Ребра больше не соединены с центром его груди, они сгибаются от удара. Зазубренный край, где они отрываются от его грудины, заставляет кожу, натянутую поперек, разрываться. Но я продолжаю толкать. Я продолжаю пихать свой кулак ему в грудь. Не останавливаясь, пока острые края его ребер не пронзают насосный орган ниже.

Тяжело дыша, я убираю кулак и откидываюсь назад, пока не оказываюсь на коленях над его трупом.

Я всегда задавался вопросом, смогу ли я это сделать.

Я наклоняю голову набок и наблюдаю, как темно-красная артериальная кровь скапливается в расщелине над его сердцем, и орган сжимается в последний раз.

Тишину прорезает звук рвоты.

Некоторые из мужчин издают звуки неодобрения, оттаскивая второго мужчину на шаг назад от его извергнутого ужина, разбросанного по полу.

Я вздыхаю и, положив руку ниже заполненной кровью раны, отталкиваюсь от трупа.

Я сжимаю и разжимаю кулак вокруг грязных кастетов, разжимая пальцы, и подхожу к Парню из Гостиной. «Полагаю, ты тот, кто будет говорить».

ГЛАВА 65

Парень из гостиной

Господи Иисусе, блядь.

Доминик Гонсалес, мать его, смотрит на меня своими холодными голубыми глазами.

Я пытаюсь отступить, отшатнуться. Но эти ублюдки не двигаются с места.

Дом подходит ближе, и мне приходится бороться, чтобы снова не блевать.

Он…

Я борюсь с рвотным рефлексом.

Он просто пробил грудь Хендри кулаком.

И он сделал это, не издав ни звука.

«Я тебе скажу!» — кричу я, прежде чем он успевает подойти поближе. «Наш… наш куратор — парень по имени Кейси. Его номер постоянно меняется, но завтра он пришлет мне сообщение на телефон, чтобы проверить».

Дом кивает и сгибает руку вокруг окровавленного кастета. «Я предполагаю, что есть какой-то код подтверждения, чтобы он знал, что это ты».

Я не спускаю глаз с его руки. «Сохрани мне жизнь, и я сам это напечатаю».

Главарь мафии издает напевающий звук, как будто он обдумывает это. «Кажется, это будет хлопотно».

Мои ноги начинают дрожать.

«У меня есть кое-что еще», — мой голос становится все более неистовым с каждым словом, когда он приближается на шаг.

«Что это?» — спрашивает меня Дом.

Я заставляю себя поднять взгляд, чтобы встретиться с ним. «Тот, кто нас нанял, хотел, чтобы вы думали, что за этим стоит кто-то другой».

"ВОЗ?"

«Кто-то по имени Ганс», — говорю я ему. Я не знаю, что это имя должно означать, но Дом приподнимает бровь.

«Они хотят, чтобы я поверил, что какой-то ублюдок, занимающийся торговлей людьми, нанимает головорезов, чтобы убить меня?»

«Я не знаю, чувак!» — пытаюсь я его убедить. «Я даже никогда раньше не слышал этого имени».

«Каковы были ваши точные инструкции?» — спрашивает он меня.

Он такой спокойный, такой холодный. Это даже страшнее, чем если бы он кричал мне в лицо.