Я заботилась об Иле, а муж — обо мне. Напоминал поесть, сам приносил ужин в комнату, когда я сидела с сыном. Каждым действием напомнил, что любит меня, переживает.

А теперь это кажется чужим, инородным.

Подставой.

Мы спускаемся на первый этаж, Булат всё сильнее сжимает мою ладонь. Поглаживает пальцами кожу, невзначай прижимается ближе.

Я чувствую себя так, словно это — какой-то незнакомый мужчина. Похитил меня, а теперь требует близости. Кожа покрывается мурашками, меня знобит.

Я не голодна, но упрямо заталкиваю в себя кусочки лазаньи. Не ощущаю вкуса, температуры. Будто разом потеряла все чувства.

Булат пристально наблюдает.

Волнение закручивает пружиной, стягивает всё сильнее. Я реагирую на каждое движение мужа. Сжимаю, когда он вдруг поднимается и идёт ко мне. Останавливается за моей спиной, укладывает ладони на мои плечи.

— Ты вся дрожишь, Аль, — произносит с укором. Губами находит чувствительное местечко на моей шее. Целует. — Ну что такое, любимая?

— Ты правда не понимаешь? Я не могу… Не могу так. Что ты творишь, Булат? Как ты…

— Мы ведь всё решили. Хочешь снова поднять эту тему, заикнуться о разводе? — в тоне мужа ни капли ласки, лишь нотки угрозы. — Я не люблю с тобой ссориться. И не хочу говорить неприятные вещи. Ты сама меня вынуждаешь.

— Мне просто нужно время.

Булат не слушает. Прокладывает цепочку поцелуев по моим плечам. Тянет лямку платья вниз, пальцами задевает грудь.

Вместо реакции «бей или беги» — я замираю. Внутренности покрываются льдом, в айсберг превращаюсь. Не могу пошевелиться.

Это всё не со мной.

Это не Булат.

— Не надо, — прошу сорванным голосом. — Прекрати.

Мои слова настолько тихие, что муж их не слышит. Или намеренно игнорирует. Комната кружит перед глазами, покрывается размытыми пятнами.

Я нахожу в себе силы подскочить, но делаю лишь пару шагов, как Булат прижимает к стене. Ненавижу моё платье, которое так легко задрать вверх.

Ладони мужа жадно, по-собственнически изучают мои бедра. Перехватывают руки, когда я стараюсь оттолкнуть его.

— Хватит!

Кричу, но муж затыкает меня поцелуем. В Булата словно бес вселился. Не слушает, не тормозит. Вжимает меня сильнее в стену.

Кусает мои губы, давит весом.

Звук расстёгиваемой ширинки служит выстрелом. Прямо в сердце.

Нет!

Он сейчас остановится.

Не возьмёт меня силой.

Он же не станет…

Ловлю расфокусированный взгляд мужа, сталкиваюсь с реальностью.

Станет.

Вырываю ладонь, со всего размаха бью по небритой щеке. Бью кулаками по его груди, отворачиваюсь от настойчивых поцелуев. Трещит ткань рубашки.

Я кусаюсь, царапаюсь. Словно за жизнь борюсь. И мне кажется, что это правда. Если сейчас Булат не прекратит, если действительно это сделает…

Хватка ослабевает, запах одеколона перестаёт душить. Муж делает шаг назад, а мои ноги подкашиваются. Сползаю по стене вниз, прижимаю к себе колени.

— Аль…

— Не трогай! — всхлипываю. — Хватит. Боже…

Меня продолжает трясти, когда муж опускается рядом со мной. Сильнее вжимаюсь в стену, словно это поможет. Булат пытается поймать мой взгляд, я упираюсь лбом в колени.

— Аля, — зовёт снова, обхватывая моё лицо ладонями. — Прекрати. Что ты устроила?

— Я? Как ты сказал? — вспоминаю, облизывая солёные губы. — Ничего не изменилось? Так почему ты так себя ведешь? Ты же никогда так не поступал, не заставлял меня… Я не хочу тебя. Не сейчас. Я устала. Мне плохо. А ты…

— Всё, тише. Прости, перегнул.

Муж тянет меня к себе на колени, прижимает к себе. Убаюкивает как ребёнка. Гладит по спине, но руки больше не распускает. Словно больше не станет переходить грань.

Но я всё же замираю. Каждое прикосновение кажется опасностью. Вдруг в любую секунду опять муж начнёт приставать? Как теперь ему доверять?

— Ошибся, — Булат повторяет неохотно, не привык признавать оплошность. — Аль, я просто хочу, чтобы у нас всё было как раньше.

— Я… Я тоже хочу. Но это не раньше. Это ужасно. Я не…

— Больше такого не повторится. Ну что ты, любимая, всё хорошо.

Я часто дышу, пока муж поглаживает пальцами моё лицо. Стирает влажные дорожки, коротко целует в губы. Я терплю.