Дорога
вернуться

Цыганов Николай Григорьевич
Шрифт:

«Вспоминая детство, вижу я деревню…»

Вспоминая детство, вижу я деревню,Голубое озеро да костер в ночи.Птицы перелетные над землею древней,Память, моя память, только не молчи…Детство, мое детство, облако в штанишках,Где ты затерялось в дебрях жизни этой,Где широким полем маленьким мальчишкойЯ бегу навстречу солнечному свету?Вспоминая детство чистое, беспечное,Слышу голос мамы… да тепло печи…Всё пройдет, забудется, ничего нет вечного,Память, моя память, только не молчи…

«Что в моей деревне от родни…»

Что в моей деревне от родни —Лопухи, кипрей да куст калины.Тонкая тропинка на родник,Иволга, что сторожит малинник,Да живая память, что костром,С каждым годом ярче разгораясь,Сыплет златом, сыплет серебром,Чтоб жилось и мучаясь, и каясь…

«Не представляю я иной картины…»

Не представляю я иной картины:Дорога вдаль, и сосны, и река…Окно избы в узорах паутины,И в липах церковь, что стоит века…Не представляю праздник без гармошки,Без крепкой бражки, пляски мужиков.Лежанку теплую без деда и без кошки,А бабушку – без вкусных пирогов.И ясно вижу – бабы у колодцаРуками машут – словно с плеч гора…Жила деревня, и светило солнце,По улицам гоняла детвора.Топились бани вдаль и вширь по краю,Всё было так, и некуда спешить.Последние деревни исчезают, —Душа моя, деревня, как нам жить?..

«А давно ли пеньем петухи…»

А давно ли пеньем петухиПо утрам деревню поднимали?Просыпались вековые мхи,Улыбаясь, солнышко вставало.Проявлялась жизнь в своем началеОт реки, от розовых полей.Скрипом ставен, и коров мычаньем,И призывным ржаньем лошадей.Лай собак незлобный, нетревожный…Всё, как надо, как должно и быть.Не любить всё это невозможно,Как и невозможно разлюбить…

«Смотрю на мир в раскрытое окно…»

Смотрю на мир в раскрытое окноИзбушки древней, как само столетье.Там бродит осени фруктовое вино,Сороки дремлют, поустав от сплетен.Закрою легкий ситец занавесокИ закурю уже в который раз:Подумаю без зла и интересаО тех, когда-то разлюбивших нас…И не оставлю сны из детства,И журавлиный крик в осенней мгле.Хоть век живи, а всё не наглядетьсяИ не находиться по земле.

«По скрипучим досочкам заката…»

По скрипучим досочкам закатаУходила солнечная блажь.День, пропахший резедой и мятой,Таял, исчезая, как мираж.Подымался вечерок с коленок,С кленами шепталась ночка-мать.В тёплы копны молодого сенаУлеглись заботы отдыхать.У костра сегодня – я и время,Речка дремлет в зыбке берегов.Я один – ни с этими, ни с теми,Я один. Ни друга… Ни врагов…

«Разносит ветер робкий шепот леса…»

Разносит ветер робкий шепот леса,Не слышно птиц, и стало холодней.Вчерашний день мой голову повесил,Я проводил последних журавлей.Держу в руках жар-птицу – листья клена,И меркнет свет березовых свечей.Повисло солнце, зацепив за склоныСвой красный невод гаснущих лучей…Пусть горек дым прощального привета,Но он мне дорог именно сейчас.Спешу пройти по жухлым травам лета,Пока их снег не скрыл от наших глаз.

«Мои дороги не уходят в Рим…»

Мои дороги не уходят в Рим,Мои дороги здесь, в родном залесье,Где из трубы избушки сизый дым,Не просто дым – строка веселой песни…Здесь на ромашке искренне гадают,А по заре погоду узнают.И друг о дружке всё, конечно, знают,И в гости от души зовут.Последним поделиться – счастье к домуНам, столько повидавшим через край.И так всегда – не будет по-другомуВ моих местах, где этот рай.

«Только месяц сгорит поутру…»

Только месяц сгорит поутру,Бел-туман искупается в речке,Из избы, что стоит на юру,Выйдет солнце, ступив на крылечко.Отряхнет куст калины росу,Сбросит яблонька дрему ночную,И березка распустит косу,И кукушка для всех прокукует.Распылю стынь-тоску на травуИ в крапиву закину сомненья.Полной грудью вдохну синеву,Вот и всё: я готов для горенья…