— Бре-е-ен! Тут мясо пришло. Прикинь? Само!

Тонкий вопль мелкого ублюдка, наконец, выводит из ступора. Двинуть бы коленом, но не выйдет — слишком тесно в закутке между сосной и кустами. Вместо этого бью его рукояткой своей сучковатой дубины.

Хрустит брызнувший кровью нос и карлик затыкается. Сразу же опускает руку на пояс, пытаясь достать какое-то оружие. Но я уже вцепляюсь пальцами левой руки в его ухо, с силой рванув на себя.

Само ухо оказывается крепким — не отрывается. А вот лёгкое тельце уродца взлетает в воздух, чтобы через секунду впечататься черепом в древесный ствол.

Разжимаю пальцы и сразу же бросаюсь вперёд. Времени на раздумья уже нет — верзила, по инерции помахивающий плетью, идёт в мою сторону. И что-то мне подсказывает — совсем не для того, чтобы поздороваться. Конечно, можно сбежать. Но тогда на моём хвосте окажется погоня в виде этой здоровенной и вооружённой морды. К тому же, если абстрагироваться от всего безумия и попытаться смотреть на вещи здраво, он местный. Житель этого леса. А когда это горожанину удавалось сбежать от условного “лесовика”? Такое бывает только в сказках.

Все эти мысли молнией проносятся в голове, пока я мчусь к бревну, около которого громила оставил своё оружие. Добраться до топора — это мой единственный шанс.

Странно, но он не спешит бежать мне наперерез. Вместо этого взмахивает плетью. Правда, не достаёт — кончики его оружия рассекают воздух сантиметрах в пяти от моего лица.

Торможу около бревна, взрыхляя ботинкам землю. Бросив дубину, хватаю обеими руками неожиданно тяжелый топор. Разворачиваюсь к противнику.

Тот же не спеша шагает на меня, поигрывая плетью. На момент поворачивает голову в сторону кустарника и сразу же цокает языком.

— Зачем Толба так ударил? Отец будет зол. Брену влетит. Зачем ударил?

Напалм ему во все дырки! Этот здоровенный бугай с плетью — умственно отсталый? Или просто создаёт видимость, чтобы у меня сложилось такое ощущение?

— Топор зачем взял? Хочешь драться с Бреном? Ты ведь мясо. Еда не может выиграть.

Он ещё и каннибал? Бодрящие утренние новости, что сказать. Получше чашки горячего кофе. Хотя, сегодня утро в целом как-то не задалось.

Решаю ответить — возможно выйдет заболтать этого верзилу и подобраться на расстояние удара.

— Кто ты такой? Что это за место?

Громила на момент останавливается. Причмокивает губами.

— Это лес и Брен здесь охотится. На вкусное мясо. У нас в лесу оно не такое. А тут объедение. Пальчики оближешь.

Мечтательно вздохнув, поворачивается в сторону привязанной девушки.

— Ещё Брен любит новых женщин. Они такие чистенькие. Бритые. Когда отец разрешает, их можно гладить и щупать. А ещё того-сего. Так приятно…

Внезапно хмурится.

— Жаль, что жопа у них самая вкусная. По ней приятно шлёпать, но она самая вкусная. Съедаем первой. А когда жопа срезана, смотреть уже неприятно. Можно только в рот. И лапать сиськи. Но их мы обычно едим вторыми…

Перевариваю поток раздирающей сознание информации и параллельно подбираюсь к этой махине. Он же снова поворачивается к привязанной блондинке.

— Эй! А когда тебе жопу отрежут, ты кусаться будешь? Или Брену придётся выбить зубы?

Ещё один небольшой шаг вперёд. Осталось совсем немного — скоро можно будет сделать рывок вперёд и врубить в него этот тяжеленный топор. Надеюсь, кости и плоть у этого каннибала-имбицила обыкновенные, а не бронированные.

Свист плети. Обжигающая боль в правой руке. Оружие верзилы снова рассекает воздух и я пытаюсь прикрыться топорищем. Выходит относительно успешно. Правда, в итоге едва не выпускаю его из рук — противник попадает мне прямо по пальцам.

Делаю несколько быстрых шагов назад, разрывая дистанцию. А сам Брен с обидой гудит.

— Ты глупый? Зачем хотел напасть? Еда не может убивать.

До сих пор не понимаю, он так издевается или говорит всерьёз? Кошусь на привязанную блондинку, которая наблюдает за схваткой. Кричу.

— Он и правда такой тупой или притворяется? Рядом есть другие?

Ответить она не успевает — поляну оглашает рёв каннибала.

— Брен умный! Это ты тупой! Еда с топором. Умора!

Говоря, бросается вперёд, ловко орудуя плетью. Приходится пятиться назад, отступая всё дальше. Интеллектом он, может, и не блещет, но вот с оружием управляется на отлично. Подобраться на расстояние удара практически нереально.

Улучив момент, всё же бросаюсь вперёд и этот лесной тролль пытается обвить мои ноги плетью, чтобы свалить на землю. К счастью, длины оружия оказывается недостаточно и я рывком ухожу в сторону. Заодно понимая, что не вижу ни единого способа его одолеть. Хорошо, что противник пока не догадался схватить копьё, которое уже находится в его зоне доступа. Смени он оружие, я бы, скорее всего, был уже мёртв.

В паре метров за моей спиной начинается кустарник. Невольно начинаю строить план отступления. Всё, что нужно — выждать, пока этот бугай сделает ещё один короткий перерыв во взмахах плетью и броситься назад. Да, скорее всего, он бросится в погоню и закончится всё это моей смертью. Но так будет хотя бы какой-то призрачный шанс на выживание.