Шрифт:
Я уже не скучаю
Я уже не скучаю,
Свои чувства не расточаю.
И не жду сообщений отчаянно,
Не шатаюсь как одичалая.
И не множу свою печаль,
Оседающую на плечах.
Я не верю лестным речам:
Словам на лезвиях палача.
И метапамять, что прокачала,
Столкну с причала.
Чтоб в тьме канала,
Она скучала.
Пересечение линий
Пересечение линий, сплетение рук.
Когда метронома закончится стук,
Не будет уже никого вокруг.
Сколько дней, часов и минут
Пройдёт до того, как нас разведут
По разные стороны руд.
Пока ощущаю твоё тепло,
Не нужно слов
И спокоен мой сон.
Но без тебя холод и мрак,
И вечность продлится так.
Твой вкус на моих устах.
Выйдя за скобки
Упали тяжелые тени на веки,
Боль поселилась в душе навеки.
Наши чувства лишь химия,
Война в Сирии.
Реакция взрыва:
Любви нет, мы – живы.
Дышать способны
И размножаться.
Выйдя за скобки,
В себе остаться.
Белый шум
Красная линия на губах.
Чёрный уголь на веки.
Молчание на устах.
В голове помехи.
Мысли вытеснил все
Белый шум.
Жизни линию на руке
Растушуй.
Заштопай раны,
Замаскируй страх.
Пульсацию вены
Скроет рукав.
И когда бокал красного
Будет пуст -
К черту маски!
Закончен путь!
Актёры уйдут со сцены,
Короли потеряют титул,
Обесточат вены
И снимут китель.
Ночные странники
Ночные странники бредут по городу:
Пустые улицы, свет фонарей.
Знакомый город стоит по-новому,
Будто рисунок светотеней.
И мягкий жёлтый – тёплыми бликами,
Холодный белый – лежит мазком.
Строй фонарей, склонившись ликами,
Хранит молчание над мостом.
Деревья – стражи ночного города -
Глядят на улицы из-за тьмы.
И с сотней глаз дома-громадины
Макушкой тянутся до луны.
Ищем-рыщем
Они с рожденья привиты от самораспада.
Они – райские птицы, мы же – демоны ада.
Их прилизана жизнь от "внутри" до фасада.
Дом – работа, работа – дом
С пятницы по субботу – Содом
И Гоморра. Так и живём.
Древние греки знали: ад – повторение.
Значит, он уже здесь и сейчас, без сомнения.
Рай не так уж далёк: это просто забвение.
Сначала смиряешься с жизнью, глотаешь её дерьмо.
Затем тебе кажется, лучше и нет ничего.
К тому же когда под вино.
Мы же тут ищем-рыщем то в низших слоях, то в высших.
Кто-то вон уж пробил днище,
А кто-то ловит стрекоз на крыше.
Режиссёр, ты смотришь свой фильм свыше?
Или тебя утомили дрессерованные тобой мыши
И те, что вот-вот сиганут с крыши?
Постойте бежать посреди сеанса,