По безлюдной дороге мы едем еще недолго, пока не останавливаемся у домика, который кажется мне очень знакомым.

– Нет! – вскрикиваю я, когда понимаю в чем дело.

– Так и знал, что ты будешь в восторге, – скалится Демьян.

Он привез меня в тот самый дом. Даже его Гелик кажется крупнее этой развалюхи.

В чем вообще смысл? Я ничего не понимаю.

Выхожу из машины и стою, как вкопанная. Заходить туда мне совсем не хочется.

– Ты идешь? – недовольно поторапливает меня мужчина.

– Так это что, твой дом? – наконец, осеняет меня.

Демьян ничего не отвечает, просто идет дальше, открывает замок ключом. Мне казалось, что в прошлый раз он пользовался отмычкой… или я просто плохо соображала после поездки на байке?!

Мужчина скрывается в доме, оставляя меня на улице. Даже не боится, что сбегу. Думает, теперь буду его послушной комнатной собачкой.

Хотя, кого я обманываю?! В тонком платье я на полпути до трассы подохну от холода.

Да и лес так ужасает… Здесь же звери, наверное, есть. Дикие.

Новое открытие подстегивает меня быстрее последовать примеру Демьяна.

В доме почти так же холодно, как и на улице. Помню, Демьян просил затопить печь в прошлый раз, так что тепла тут, наверное, не дождаться.

Я крепко обнимаю себя за плечи, в попытках согреться.

Скорее всего, при других обстоятельствах, здесь было бы даже романтично.

Мне отчего-то представился маленький домик в горах, куда заходишь с заснеженной холодной улицы, а там тебя ждут теплые пледы, вечер у камина, глинтвейн в бокале на высокой ножке…

– На вот, накинь, – Демьян бросает в меня свою куртку, вырывая из приятных фантазий.

Я быстро кутаюсь. Она теплая. До сих пор сохраняет жар мужского тела. И она пахнет им. Особенно, если плотнее сомкнуть половинки горловины.

Я стараюсь быть незаметной. Забираюсь на диван в углу, и залезаю туда с ногами, сбросив туфли, и прячу ступни под куртку.

По-моему, обстановка в домике сменилась. Здесь стало чище. Определенно. Пол, кажется, помыли. На полках тоже не видно пыли. Точно, кто-то готовился к нашему приезду. Или, все-таки… Да нет! Демьян, при всем его богатстве и положении, не полез бы на чужую хату.

Хотя… в подпольных боях же участвует… Или это тоже сказка? Спектакль для меня?

Мужчина выходит на улицу, оставляя меня одну. Потом возвращается с охапкой дров, вызывая во мне удивление.

Я внимательно наблюдаю за всем, что он делает.

Демьян прижимает к себе поленья так, точно вовсе не боится испачкаться. Все это не вяжется в голове.

Он снимает худи прежде, чем присесть на корточки рядом с дверцей печи.

О, Господи!

Я сначала просто прячу взгляд. Не хочется озабоченно восхищаться человеком, который испортил мою жизнь. А его вид в этой белой, обтягивающей мускулы, футболке просто не даст мне шанса.

Закрываю глаза половинкой куртки. Но так становится только хуже. От этого запаха я сразу вспоминаю, как стояла перед НИМ на коленях и, с щенячьей преданностью, старалась его удовлетворить.

Ну, почему какая-то грязь вечно лезет в голову?

Я порядочная, принципиальная девушка! Я даже парню своему ни разу не позволила залезть к себе в трусики, а Демьяну, кажется, готова их в зубах принесли, если он попросит.

Это бред какой-то! Ну, не бывает так!

Меня обманули, похитили, предали, близкие не предпринимают ничего для моего спасения, а все, о чем я сейчас думаю – толстый член моего мерзавца мужа.

Я выбираюсь из своего укрытия как раз в тот момент, когда Демьян закладывает деревяшки в печь.

Плотные мышцы перекатываются под белой тканью. Даже на расстоянии можно увидеть, какие они твердые. Просто стальные.

В голове возникают приятные воспоминания о том, как этот мужчина проводил моей ладонью по своему бесподобному телу. Плотные горячие кубики пресса казались нереальными. Сама не знаю, когда потеряла рассудок – тогда, или все произошло раньше.

Когда Демьян заканчивает с печью, он выпрямляется во весь рост и поворачивается в мою сторону.

Я дергаюсь. Кажется, что меня застали за чем-то постыдным.

Мужчина кривится в усмешке. Ему нравится то, что я наблюдала за ним. Он точно чувствует в этом свою победу.

– Эти похабные туфли тебе совсем не идут, – вдруг произносит он, кивком указывая на подножие дивана.

– Это не мои, – бурчу я, будто он не в курсе.

– Знаю, – спокойно отвечает Демьян. – Когда все закончится, надо будет приодеть тебя.

– Что? – я чуть не роняю куртку со своих плечей. Он вообще меня отпускать не собирается?