На моих коленях лежала сумка с книжками, и я прижимала её к себе, неосознанно прикрываясь ей как щитом. С трудом заставила себя перестать пялиться на него и перевела взгляд на свои руки. Стала изучать собственные ногти. Надо бы их постричь. Совсем отросли.

– Можешь смотреть, если хочешь, – послышался голос мужчины рядом со мной.

Я вздрогнула от его внезапных слов.

– Что, простите? – пролепетала я.

– Я говорю, – мужчина не смотрел на меня. Он был увлечён машинами спереди. – Если хочешь, можешь продолжать меня разглядывать.

Я не нашлась, что ответить. Густо покраснела и готова была провалиться сквозь землю. Чёрт! Неужели мой интерес был настолько явным?

– Я, кстати, Константин, – представился он.

Я хотела сказать, что знаю не только его имя, но и фамилию, но почему-то промолчала.

– А тебя как зовут? – спросил мужчина. – Ты чего молчишь? Так невежливо.

Он разговаривал со мной так, будто он мой дядюшка. Эта снисходительность немного раздражала.

– А я – Ксения.

Глава 3

Ксения

– Ксюша, – он будто пробовал моё имя на вкус. От того, как он его произносил, по телу пробежали мурашки. – А чего ты такая зажатая?

– Я? – пискнула я. – Вовсе я не зажатая…

– Ну, твоё тело говорит об обратном. – на несколько секунд он отвлёкся от дороги и быстро окинул меня взглядом. – Ноги сведены. Вцепилась в сумку, будто боишься, что отберу. Вон как костяшки побелели.

Я убрала руки и чуть раздвинула ноги. Не хотелось признаваться в том, что он прав.

– Да, молодец. Так лучше, – похвалил он.

И как только он замечает мои телодвижения? Ведь на дорогу же смотрит…

– На кого учишься? – немного помолчав спросил он.

– На филолога, – тихо ответила я. – Английский язык и литература.

– Хм… – ухмыльнулся он. – И что проходите?

– Ко какому предмету? – я почувствовала себя чуть увереннее, когда разговор зашёл об учёбе.

– По литературе, – уточнил он, продолжая загадочно улыбаться.

– Маркиза Де Сада. – выпалила я первое, что пришло в голову.

Сказав это, я сразу пожалела. Какого чёрта! О, Боже! Зачем я это ляпнула? Ведь куча вариантов же было: романтичный Шекспир, божественный Данте, остроумный Бокаччо… Но нет! Нет! Я зачем-то вспомнила про этого извращенца.

– Де Сад, значит? – мужчина чуть крепче сжал руль. – Ты читала?

– Нет! – снова соврала я.

– Ксюша, – немного хрипло проговорил мужчина. – Ты что, двоечница?

Меня пробрало от внезапного жара. Я чуть поёрзала на сиденье, пытаясь избавиться от непривычного ощущения в животе.

– Нет, я отличница, – тихо ответила я.

– Значит, – он быстро взглянул на меня. – Ты читала?

– Ну, да, – призналась я, потупив взгляд.

Как так получилось, что я обсуждаю порно литературу восемнадцатого века с взрослым привлекательным незнакомым мужчиной? Да ещё и у него в машине.

– В интересе к сексу нет ничего предосудительного, Ксюш, – пояснял он. – Хотя, экранизацию, всё же, я бы смотреть не советовал, – он заговорщически понизил голос до шёпота. – Может шокировать.

Я не знала, куда деть глаза от стеснения. Боже! Да я даже с подругами на «такие» темы не решалась говорить. В универе надо мной, конечно, посмеивались… Но я ничего не могла с собой поделать. Просто так была воспитана!

– Почему ты соврала? – продолжал допытываться он.

Он говорил спокойно, чуть отстранённо. Будто предметом нашего разговора была политика современного Китая, а не всё вот это.

– Не знаю, – призналась я.

– Такой ответ не принимается, – улыбнулся он.

Я осмелилась поднять на него свой взгляд. Мои щёки пылали. Он же, напротив, никакого смущения не ощущал. Похоже, моя персона его даже забавляла.

– У каждого нашего действия, – продолжал он. – есть скрытые мотивы. Иногда нам кажется, что мы совершаем что-то просто так. Случайно. Неосознанно. Однако наш мозг устроен куда сложнее, чем это кажется с первого взгляда. Он многослоен, как торт Наполеон. И под каждым новым слоем скрывается какая-то тайна. Загадка. Анализировать их, порой, весьма увлекательно.

Значит, ему нравится тайны разгадывать? Тоже мне Шерлок Холмс!

– То есть, вы считаете, случайностей не бывает? – уточнила я.

– Конечно! – безапелляционно заявил он. – Мы всегда подсознательно хотим того, что с нами происходит.

– Тогда получается, – начала я рассуждать вслух. – Вы подсознательно хотели сбить меня сегодня?

Он ухмыльнулся и чуть прищурил глаза.

– Выходит, что так.

– И зачем же?

– Тут вопрос в другом, – размышлял он вслух – Зачем тебе понадобилось, чтобы тебя сбили? Что за незакрытый гештальт?