И пусть мои строки предметны, как выстрел,

Пусть даже на миг в них погаснет огонь,

Духовная искра – зато независим

Я буду от мнений толпы, будто конь!

Не убивайте спешкою поэтов!

Нельзя им торопиться ни на миг!

Их скоростью вы душите – за это

Расплатой служит бедный, бледный стих!

Подобна смерти спешка безвозвратной,

Что пулей снайпер в голову несёт.

Вокруг – притворство, Ирий суррогатный,

Где пресен стал поэтов сладкий мёд.

Спешащий не наследует Парнаса,

Где ждёт его Эвтерпы дивной песнь.

Поэты в спешке гибнут под КамАЗа

Тяжёлым прессом в вечной суете.

Лишь медленно идя по жизни грешной,

Поэт раскрыть способен силу всю

Пера, что дремлет до поры конечной,

И строками излить, чтобы дождю

Стихов потоки мог бы уподобить –

Но стоит оступиться на чуть-чуть,

Заторопившись – больше не способен

Поэт творить, как направляет путь

Его. Оставьте же свои советы

И не душите скоростями их,

Не убивайте спешкою поэтов!

Не надо вам купаться в их крови…

Поэт не создан для напрасной спешки,

Поэт нерасторопным должен быть.

Оставьте ж ваши едкие насмешки

И не мешайте им стихи творить –

Сынам Эвтерпы, дщерям Каллиопы,

Эрато дивной сладостным певцам!

В метро на станциях и в коридорах

Огромных офисов не лезьте к нам!

Не убивайте спешкою поэтов,

Цейтнот для них опасен, как чума!

Поэт – счастливец, он не чует время,

Вне времени лишь может он писать.

Конец ознакомительного фрагмента.