— Сбежала из дома, — зачем-то сообщаю честно. — У родителей там своя вечеринка.

— Ага, понятно. Кисляк. Сборище пенсионеров, частушки и наставления на будущее?

Удивленно вскидываю бровь. И как она угадала?

— Страйк? — веселится рыжая. — Давай приезжай, а то тут скучно, даже поговорить не с кем. Наши примитивные инстасамки только и делают, что на фоне елки кривят губы, изображая дальних родственниц уток.

Смеюсь. Почему-то очень живо представляю себе эту картину.

— Ну?

— Даже не знаю, Саш, — пританцовывая, отзываюсь я.

Холодно. Мороз щиплет за нос и кусает за ноги, облаченные в капрон. Благо мама не обратила внимания, отчитала бы.

— Ну так что? Заглянешь? Не люблю наш серпентарий, но маман настояла. Мол не надо от коллектива откалываться, тра-ли-фа… Кстати, кормят тут шикардос. Давай хоть наедимся, да выпьем бурлатино за твое здоровье!

Так-то заманчиво, и все вроде складывается. Родители оплатили мое место, знают, где я… Но есть одно но — Ян почему-то не хотел, чтобы я шла на этот праздник. Причин не объяснил. Просто заявил, что не хочет, чтобы я там находилась, и предложил провести это время вдвоем.

— Не знаю, Саш.

Она расстроенно поджимает губы.

«Даш, не сегодня. Завтра».

И я вдруг думаю…

А что если Ян собрался туда? Один.

Ощущаю в груди резкий, неприятный укол.

Да нет… Не стал бы обманывать. Зачем?

Спросить? И как это будет выглядеть… Нет, не буду.

Но поздно, червячок сомнения уже начал грызть меня изнутри.

— Хотя знаешь, Саш, я сейчас приеду. Только ненадолго…

— Супер-пупер! — радуется она.

Сбрасываю вызов. Открываю приложение, чтобы вызвать такси.

Клянусь, если бы я знала, чем закончится этот вечер, сидела бы и слушала баян дяди Жени…

«Сантафе» — приятное место. Просторный зал, дорогой свет, красивая светлая мебель и, конечно же, большая новогодняя елка.

На танцполе девчонки энергично виляют бедрами под Лободу, а парни, разделившиеся на компании по интересам, то и дело бросают взгляды в их сторону. Обсуждают между собой у кого юбка короче и ноги длиннее.

Мы с Сашкой второй час кряду набиваем животы. Кормят здесь и правда очень вкусно. А сколько деликатесов! Это вам не какое-нибудь чаепитие с блинами в стенах школы Новосибирска. Хотя, пожалуй, там я чувствовала себя куда более уместно.

Харитонова отлучается в туалет, а я как раз хочу попробовать рулетик с семгой, когда ко мне подсаживается Рома.

— Привет, Даш, как дела? — невзначай закидывает руку на спинку моего стула.

— Хорошо, Ром, — пытаюсь быть приветливой.

— А че такая грустная?

— Нормальная, — уверяю я.

— Расстроилась из-за отсутствия Абрамова?

— Он обещал сюда прийти?

Да. Все-таки спрашиваю.

— Вроде, — пожимает плечом. — Попозже.

Вот значит как…

Молчу. Разглядываю взрывающиеся желтые пузырьки лимонада в бокале.

— Может, в кино сходим завтра или погулять? Только не надо тащить еще кого-то. Не съем я тебя.

— Ром, не начинай опять, — уклоняюсь от его пальцев.

Хотел по привычке щелкнуть меня по носу.

— Нет, блин, а что такого? Вообще с тобой нельзя общаться? — нахохлившись, спрашивает недовольно.

— Мы с Яном встречаемся, и тебе это хорошо известно, — напоминаю сердито.

— И что?

— И что? — вопросительно вскидываю бровь. — Ром, тебе бы понравилось, если бы твоя девушка пошла гулять с кем-то другим?

— У меня нет постоянной девушки, и тебе это хорошо известно, — отзеркаливает моими же словами.

— Вот появится, поймешь о чем речь, — обхватываю губами кромку бокала и опрокидываю в себя сладкий холодный лимонад со вкусом фейхоа.

Вкусно…

— Не нравлюсь значит? Как парень… — прищуривается он.

Невыносимо!

— Ты ведь его лучший друг, ну что происходит? — осуждающе качаю головой.

Пауза.

Смотрит на меня исподлобья.

— Почему он? — отчего-то лишь сильнее раздражается. — Все-таки позлить его хотела с моей помощью, да? Сподвигнуть к решительным действиям?

Прямо не узнаю его. Этот взгляд… Уязвленный, обиженный. Даже теряюсь в первые секунды.