"А что, успею! Честное слово, успею, если поторопиться! Надо же и о себе, в конце концов, подумать!"
Полукарпов завязал палец носовым платком и, на всякий случай держась рукой за бок, заспешил к платформе...
...С тех пор минул год. Теперь Полукарпова не узнать. Он окреп и поправился. Бок у него больше не болит. На службе у него тоже всё в порядке. За это время он получил уже две благодарности и отпуск в летнее время. Жена его не может нахвалиться перед соседками хозяйственными способностями мужа.
Правда, тридцать седьмую повесть он так и не написал. Он вообще больше не пишет повестей. Но тем не менее каждую субботу, как только взойдёт солнце, он садится в электричку, едет на тихий полустанок, отыскивает там знакомый цветок татарника и долго, пристально смотрит на него...
