– Майло – мой спутник. Он покинул «Серой ветер». Ты ошибся. Ты зря его убил. Он помогал мне выбраться с острова. Нас пытался прикончить Горад со своими подручными.

– Горад, – презрительно скрипит линарец, голос у него убийственный, словно трутся и вибрируют шестерни заклинившего механизма. В нём нет ничего живого, словно говорит робот. От такого голоса кому угодно станет чёртовски не по себе. – Горад сбежал. Он вне острова.

– Сбежал? Значит, он всё-таки здесь был? – осторожно уточняю я.

– Святилище. – Рист делает левой нижней конечностью замысловатый жест, эквивалент человеческого кивка. – Ритуал. Рист его прервал. Спутники Риста погибли, не хватило сил выжить. Ристу хватило. Ристу всегда хватает.

Я даже и не думаю напоминать ему о случае на Черепе Властелина. Не стоит сердить подобными напоминаниями такое существо, как линарец. И только сейчас позволяю себе перевести дух, убедившись, что он не собирается меня убивать сию секунду. Но вот же так нарваться. И это называется везением? Хотя, если посмотреть шире…

– Что за ритуал?

– Ристу неизвестно. Те, кто мог ответить, умерли или сбежали.

– Ты говоришь о святилище, которое находился поблизости?

– Рядом. Рист не оказывает услуги бесплатно. Чем сможешь заплатить?

– Сейчас – ничем, – невольно усмехаюсь. Раз пошёл торг, значит, диалог и впрямь налаживается. – Впрочем, стимулы есть, какая сумма тебя устроит за безопасное сопровождение к святилищу?

– Стимулы – мусор, – презрительно отметает Рист, и его хвост вторит словам хозяина, со свистом рассекая воздух над плечом острым как бритва кончиком.

– Ладно. – Мысленно вздыхаю. Не хочу напоминать в такой щекотливый момент о грустном, но придётся. – Твой кристалл с сейвом всё ещё находится в моей цитадели. Как только выберемся отсюда, я верну его тебе, чтобы уладить то недоразумение… на Черепе Властелина.

– Это не плата, – ещё презрительнее скрипит Рист. – Это долг. Чем можешь заплатить?

– Вот как… – По-прежнему не испытываю ни малейшего желания спорить, ситуация слишком неоднозначна, а сам Рист – очень странное существо с совершенно непонятной мне психологией. – Хорошо, кристалл верну. Если дашь обещание не нападать.

– Ристу нет смысла нападать. Кончились спутники. Спутники удобны для Острова Мертвецов. Всегда есть кого подставить приманкой.

Это он так шутит что ли? По этой блестящей металлом морде, смесь богомольей башки с крысиным черепом, трудно что-либо понять. С другой стороны, а почему бы и нет? Раз это позволит нам сотрудничать, то… По крайней мере выиграю время. Интересно, сколько он здесь уже угробил своих «спутников»?

– Приманка нужна, говоришь? В таком случае, буду твоей приманкой в качестве оплаты за защиту. Это тебя устраивает?

– Рист согласен. Идем к святилищу.

– Не так быстро… напарник. Сперва дай мне десять минут, нужно посмотреть, что стало с Майло.

– Рист…

– Рист умеет ждать, разве не так? – с нажимом говорю я, надеясь на свою харизму. – Ристу придётся придерживаться договора. А Зубоскал выполнит свою часть сделки.

Тьфу, с кем поведешься, от того и наберешься, уже как линарец заговорил.

Отдаю мертвецам приказ спуститься и ждать на тропе, огибаю отвесный склон холма и забираюсь на верхушку.

Картина весьма грустная.

Я знал, что от Майло мало что останется, так и вышло. Такое не восстановить даже расходником воскрешения. Не из чего восстанавливать. Огонь уже погас, оставив расплавленные камни и всё ещё сочащуюся черной копотью кучку недогоревших костей. Оба кинжала превратились в хлам, в бесполезные куски оплывшего металла. Послав щепетильность лесом, ворошу пепел носком сапога. Заметив характерный блеск, опускаюсь на корточки. Удивительно, но выпавший с Майло кристалл души в этом аду уцелел. Беру его пальцами, он прохладный, словно и не был в пламени. Свойство кристаллов, о котором я раньше не знал? Защита от разрушительных стихий, чтобы не пропадала добыча?

А это ещё что такое?

Поворошив, нахожу ещё две вещи. Фиал реанимации души. Какой запасливый этот Майло… ну ладно, если развит навык воровства, то мог прихватить расходник с гхэлла вместе с кинжалом в момент бегства с корабля. Мой расходник, между прочим, который экспроприировал у меня Горад. Но последняя вещь заставляет задуматься. Счищаю пепел пальцами. Серебристо-голубой кулон на тонкой цепочке, в виде ромба величиной в полпальца, с виду совершенно цел: