Я не двигаюсь, он тоже.

Некоторое время он медлит, словно ждёт от меня каких-либо действий, а затем обходит и направляется к двери.

— Мистер Холланд, выслушайте меня сейчас же, — моему гневу нет предела.

— Прошу Вашего грёбаного прощения, мисс Прайс?! — оборачивается он, тяжело дыша.

Я прочищаю горло, сдерживая в себе все те гадостные слова, которые могли бы ежесекундно полететь в его сторону, и спокойно произношу:

— Мистер Холланд, социальная служба в свой юбилей делает каждому пострадавшему в аварии и потерявшему память — подарок, — ровно проговариваю я и протягиваю авиабилет в его сторону. — В Вашем случае — это Фестиваль Виски в Шотландии.

Он сощурил глаза и заиграл желваками.

— Похоже на то, что я мечтаю побывать в ёбаной Шотландии? — его голос ядовит.

— Вы хотели убедиться, на самом ли деле Вы бармен, — его реакция пугает меня, поэтому я делаю шаг назад, — по-моему, это отличная возможность…

— Возможность чего? Напиться до беспамятства? — улыбка расползается по его лицу.

Достаточно знакомая мне улыбка, от которой тут же хочется убежать и выбросить из головы его гнусные измывательства.

Но я не в Академии.

— Возможность…

— Мисс Прайс, — перебивает он меня. — мне не интересно.

Я тут же опускаю руку с билетом и гляжу в его тёмно-карие глаза, проклиная себя за то, что позволила себе хоть на секунду поверить в какие-то изменения в нём.

Подхожу к почтовому ящику с номером его квартиры и закидываю туда авиабилет.

— Если передумаете, я буду ждать Вас на регистрации.

И больше ни слова.

Быстрым шагом я спускаюсь вниз по лестнице, минуя его застывшее тело, и выхожу на улицу, направляясь в сторону автобусной остановки.

Немыслимо!

И на что ты, нахрен, надеялась, Джейд?!

Как ещё мог себя повести с тобой такой ублюдок, как Остин Уэльс?!

Он портил тебе жизнь в Академии, и продолжает делать это сейчас, даже с учётом того, что не помнит тебя!

Создается такое впечатление, будто жизнь тычет меня носом в одни и те же ошибки, чтобы я наконец-то поняла, с кем не стоит связываться никогда в своей жизни.

Да, он — моя работа. Моё задание.

Но можно было отказаться ещё вчера!

Какого черта я подумала, что что-то изменилось?!

Люди не меняются!

В особенности такие, как Остин долбанный гандон Уэльс!

Уф.

Зло топчусь на остановке, ожидая автобуса, и после потраченных впустую трёх минут прихожу к выводу, что нужно было просто напросто пройтись пешком.

Видимо я настолько зла, что позволила себе забыть о том, что живу всего в двух кварталах от его дома.

Послав всё к чёрту, я разворачиваюсь на каблуках и ухожу с остановки прочь.

— Он согласился? — интересуется Гэвин, как только я возвращаюсь домой.

Всю ночь он сидит у меня дома и просматривает камеры у дома Уэльса, которые мы установили вчера поздней ночью.

— Что-нибудь есть? — игнорирую я его вопрос, разуваясь.

Он качает головой и сонно зевает, прикрывая рот ладонью.

Я присаживаюсь рядом с ним и выдыхаю весь застоявшийся гнев, прикладывая ладонь ко лбу.

— Всё паршиво, Гэвин. Он повёл себя как настоящий кретин и отказался.

Напарник хмурится, потирая подбородок.

— И что мы будем делать?

Я пожимаю плечами, устало уронив голову в ладони.

— Может, стоит его вырубить на несколько часов и запереть в каком-нибудь подвале на пару деньков?

С губ Гэвина срывается смешок, а затем и протяжный стон усталости.

— Готов поспорить, тебе это кажется лучшей идеей за всю твою жизнь, — смеётся он.

Я толкаю его в плечо и не могу скрыть своей усталой улыбки.