Шрифт:
С этой зацепкой можно копать. Но сначала – переодеться и принять душ.
Освежившись под струями контрастных потоков воды, я сажусь за ноутбук, когда ксилофоном звучит телефон. Звонят с незнакомого номера, но я отвечаю.
– Добрый вечер! Простите за беспокойство. Это Филипп? – слышу приятный женский голос, смутно знакомый, но неузнаваемый.
– Да, он самый. С кем говорю?
– Панфилов? – чувствую в голосе улыбку. – Не узнаешь?
– Простите, нет. Мы знакомы?
– Эх, ты, Сморчок! – смеется моя собеседница. – Это Полина Есман! Твоя одноклассница! Двадцать третья школа, класс «В», две тысячи третий год выпуска. Ну, вспомнил?
– Полька? Есман? Нифига себе! Привет!
Волнение охватывает меня с головы до ног – моя первая и безответная любовь Полинка, с которой я с первого класса сидел за одной партой, пока она не пересела классе в пятом к подруге. А Сморчком меня уже лет пятнадцать никто не называл, с самого окончания школы – пошло это прозвище от дурацкой рифмы «Филипп – гриб», а из всех грибов классный заводила Андрей Беляев выбрал сморчок. Ну, я таким внешне и выглядел – сутулый, нескладный, нескоординированный. Причем, живьем сморчков тогда никто и не видел, просто слово показалось смешным.
– Привет, привет! Как поживаешь? Давно не виделись!
– Очень давно, Полин. Чуть ли не с самой школы.
– Ага. Ладно, извини, я сразу к делу. Мы тебя второй месяц разыскиваем – и в соцсети писали, и кто-то нашел твой старый домашний номер, но ты и там недоступен был. Хорошо, я догадалась твоим родителям позвонить! Слушай. Завтра у нас встреча выпускников, много наших приехало – Майка из Австралии, Пашка из ЮАР, Олька из Германии, представляешь? Из Америки Ежовы… Так вот! С других континентов почти всех собрали, а из нашего города не смогли. Слава богу, я тебя нашла!
– Встреча выпускников? – осознавая, переспрашиваю, а у самого в голове вал нахлынувших воспоминаний о школе, одноклассниках – вроде, как вчера было, а многих уже и не помню.
– Да! Пятнадцать лет с выпуска, ты чего? На десять лет пытались собрать, но пришло всего шесть человек, а ты, кстати, не пришел, хотя звали!
Вспоминаю, почему не пошел, и правда ли звали? Вроде, звали. Неужели из-за очередного рейда отказался с одноклассниками встретиться? Да уж.
– Пятнадцать лет прошло, офигеть… Спасибо, что нашла, Полина! С удовольствием присоединюсь к вам! Неужели и Пашка приехал?
– Да, он родителей навестить. Вот, подгадали встречу так, чтобы все были. В общем, тогда ждем тебя к семи вечера в ресторане Андрейки Беляева.
– У Андрюхи ресторан? Ничего себе! А где он и как называется?
– «Чито-Гврито» на Варшавской. Знаешь?
– Не слышал, но найду. «Чито-Гврито», надо же. Грузинский?
– Ага. Партнер у него – шеф-повар из Грузии. Ну все, не опаздывай! У нас программа! Мы готовили с девчонками…
– Понял. Не опоздаю. До встречи!
– Стой, Фил!
– Стою.
– Завтра вечером в ресторане, это я тебе сказала. А послезавтра, кто захочет – с утра едем на пикник на дачу к Семену.
– С утра? – удивляюсь я. – После встречи выпускников в кабаке? Вы уверены, что сумеете…
– Как проснемся, так и соберемся! – отрезает она. – В десять утра!
– Понял, ок. Я завтра решу.
– Хорошо. Тогда пока, Сморчок, – слышу смешок, и Полина отключается, оставляя меня в смешанных чувствах.
Из глубин памяти достаю подзабытые лица. Андрей Беляев, чьим объектом насмешек я был все старшие классы – мы с ним оба были влюблены в Полину. Мой друг Пашка Пашковский, с которым мы вдрызг разругались из-за чего-то, что сейчас и не упомнить. Майка Абрамович, хрупкая брюнетка с большими… хм… задатками большой поэтессы, с которой я все время танцевал на выпускном, на что-то надеясь, но получил от ворот поворот. Макс Миненко, еще один Пашка – круглый отличник Загвозкин, Серега Кардаев – маленький и курносый, зато подтягивался он больше всех в классе и был любимцем физрука.
Телефон начинает безостановочно пиликать, сообщая о ежесекундно поступающих сообщениях в мессенджере. Открываю WhatsApp и вижу, что меня добавили в чат одноклассников.
– Фил, привет! – приветствует меня Пашковский.
– О, Сморчок с нами! Ура, товарищи! – объявляет Беляев.
– Как дела, Фил? Семья, дети? – интересуется Кардаев.
– А почему без фото в профиле? Фотку в студию, Фил! – требует Ирка Гончаренко.
Приветствую всех и погружаюсь в профили одноклассников, изучая их фотографии. Взрослые лица, так просто и не узнать. Сообщения продолжают поступать – фотографии семей, детей, воспоминания, школьные байки, слухи об отсутствующих в чате. Все в предвкушении встречи, и, скорее всего, сама встреча после искренней радости и ностальгических разговоров перерастет в выставку достижений – кто чего добился в жизни и кто в итоге молодец. И в этом заочном споре мне не светит ничего – не добился, не родил, и даже семью не сохранил.
Некоторое время обдумываю этот факт, перевариваю и прихожу к выводу – да и хрен с ним! Я просто буду рад повидаться с ребятами, мне нужно немного позитива перед, как полагаю, затяжной войной с семьей Дорожкиных.
В школе у меня было три беды: я был не спортивен, не умел и стеснялся танцевать, мечтал стать таким же остроумным балагуром, как тот же Беляев – удачные ответы и шутки приходили мне в голову слишком поздно. Вообще, меня за это не то, чтобы клевали в классе, но и популярностью я не пользовался. Хорошо, но не отлично, учился; на уроках физкультуры как огня боялся «козла», кроссы и брусья; на дискотеках жался по углам, стесняясь опозориться.