Мир замер. Сердце перестало биться. Несколько долгих однотонных серых месяцев я просто существовала. Плыла по течению, ничего не ожидая и ни во что не веря. А затем вновь начали проявляться краски. Мало-помалу, как при играх с градиентами в фотошопе – сначала серый разделился на чёрный и белый, затем из сумрака ультрафиолета настороженно выглянул голубой надежды. Сердце встрепенулось и неуверенно сделало первый удар после длительного перерыва. Затем ещё один. И ещё. И ещё.

– Девушка, а Вы свободны?

– Нет.

– Замечательно, Вы мне подходите.

Он появился из ниоткуда. Вместо белого коня – грязный и потрёпанный армейский джип. Вместо царственной утончённости – ехидный сарказм и вгоняющие в краску пошлые анекдоты. Вместо звезды с неба – “Ты мне подходишь…” Он не претендовал на голубую кровь, не носил корону и не кичился воображаемыми победами над дрессированными чудовищами. Его драконы были вполне материальны, но о ратных делах своих он умалчивал, поражений не обсуждал, а победы никому не посвящал. Единственное мужское достоинство, которому он позволял вульгарно оттопыриваться, обладало дулом девятого калибра и покоилось в кобуре под правым плечом.

Он свалился на мою голову, как снег в июле. В самый неподходящий момент нарисовавшись на пороге, прочно обосновался в сердце, отмахиваясь от жалких попыток объяснить – ты же не принц, что ты тут делаешь?

– Ну да, не принц, - соглашался он, совсем не по-царски копаясь в карбюраторе моей машины. – Зато ты - принцесса. И ты мне подходишь.

– Ах, принцесса, - нервно хохотала я. – Тогда носи на руках!

– Не, солнце, - отмахивался он. – Ты ж не дюймовочка. Ещё спину надорву! Оставь посуду, ты же устала. Я сам…

Он ничего не обещал – ни звезду с неба, ни букет на восьмое марта. Он просто делал – тихо, без пафоса, по-мужски. И проснувшись однажды ночью, прислушавшись к мирному сопению рядом, я внезапно поняла - принцев нет. Есть он – спокойный, надёжный, уверенный в себе циник. Ни капельки не романтичный любитель грубого секса и жареной картошки. Мой, до мозга костей. И никого другого не надо.

Ленка оказалась права – цвет Лексуса не имеет значения. Как и сам Лексус. Настоящие принцы живут не в сказочных замках, а рядом с нами. Но их нужно уметь разглядеть в измазанных солидолом автомеханиках или заснувших прямо в электричке уставших брокерах. Принцы обитают на съёмных квартирах и ездят на ни разу не белых байках. Принцы матерятся, как сапожники, и пишут стихи… Принцы забывают купить цветы к празднику, но берут ночные смены, чтобы свозить вас в этот грёбанный Париж.

Принцев нет – есть те, кто нам подходит. А Дисней может убиться об стенку на пару с белым пегасом!